Wicked - Die Hexen von Oz

machten die Yunamatas den Eindruck eines sanften, nachgiebigen Menschenschlags, nicht furchtsamer und furchtloser als Schulmädchen – jedenfalls gaben sie sich so. Sie waren übermütig, eigensinnig; sie erinnerten Elphaba an die Quadlinger, mit denen sie aufgewachsen war. Vielleicht waren sie entfernte Verwandte. Lange Wimpern. Schmale Ellbogen. Kindlich geschmeidige Handgelenke. Längliche Schädel und dünne, konzentriert wirkende Lippen – trotz ihrer fremden Sprache fühlte Elphaba sich in ihrer Nähe heimisch.
    Die Yunamatas zogen am Morgen ab und beschwerten sich lautstark über die Flüssigkeit der Frühstückseier. Sie würden keine Schwierigkeiten mehr machen, meinte der Rafiqi. Er wirkte enttäuscht, vielleicht weil seine Dienste kaum benötigt worden waren.
    Ãœber den Koch sagten die Yunamatas kein Wort. Sie schienen nichts von ihm zu wissen.
    Beim weiteren Abstieg der Karawane öffnete sich der frische, herbstliche Himmel wieder und wurde so weit, dass das Auge ihn kaum überblicken konnte. Die Ebene tief unten erschien glatt wie die Oberfläche eines Sees. Der Wind zog Striche darauf, als buchstabierte er Wörter in einer Sprache der Kringel und Streifen. Aus dieser Ferne waren keine wilden Tiere zu erkennen, nur hier und da ein paar Lagerfeuer. Die Kumbricia-Schneise lag hinter ihnen, jedenfalls so gut wie.
    Da kam von dort auf flinken lederigen Füßen ein Yunamatabote angelaufen, um ihnen mitzuteilen, dass sie am Fuß eines Steilfelsens eine Leiche gefunden hatten; vielleicht war es der Koch. Es schien sich um einen Mann zu handeln, doch der Körper war derart von kleinen Wunden übersät und angeschwollen, dass man es nicht genau erkennen konnte. »Es waren die Bienen«, sagte jemand erbittert.
    Â»Ach ja?«, erklang Elphabas ruhige Stimme. »Die schlafen schon lange. Hätte es nicht Schreie gegeben, wenn sie mitten in der Nacht einen Mann angegriffen hätten? Haben die Bienen ihn zuerst in die Kehle gestochen, damit die zuschwoll und er keinen Laut mehr herausbrachte? Sehr begabte Bienen, muss ich sagen.«
    Â»Es waren die Bienen«, wurde allgemein gemurmelt, und die Folgerung war klar: Du auch.
    Â»Ich habe die menschliche Phantasie vergessen«, bemerkte Elphaba giftig. »Wie grenzenlos sie ist.«
    Doch sie war durchaus nicht bestürzt. Mordefroh erholte sich endlich wieder, und mit dem Abstieg aus den Bergen wachten auch die Bienen auf. Vielleicht hatte die Kälte auf der Höhe der Kumbricia-Schneise sie in eine Art Winterschlaf versetzt. Bald ging Elphaba lieber mit ihnen als mit den übrigen Reisenden um, und ihr war, als ob auch sie immer wacher würde.
    Der Rafiqi wies auf mehrere Rauchwolken am Horizont hin. Zuerst befürchteten die Reisenden einen Sturm, aber Uda beruhigte und beunruhigte sie zugleich: Es waren die abendlichen Feuer eines großen Lagers. Schrähen. Es war Herbst und Jagdzeit, obwohl niemand an Wild etwas Größeres gesehen hatte als einen Hasen oder einen Grasfuchs (peitschende bronzene Rute im goldenen Gras, die Füße in schwarzen Strümpfen, wie Kellnerinnen sie trugen). Mordefroh wurde immer aufgeregter und fand nachts kaum mehr Ruhe. Selbst im Traum zuckte er vor Jagdfieber.
    Die Reisenden fürchteten die Schrähen mehr als vorher die Yunamatas. Der Rafiqi sagte nicht viel, was ihre Ängste beschwichtigt hätte. Er war skeptischer, als es zuerst den Eindruck gemacht hatte; vielleicht war ja in den Verhandlungen mit argwöhnischen Völkerschaften eine gewisse Vorsicht geboten. Liir vergötterte ihn schon nach wenigen Tagen maßlos. Dumme Dinger, Kinder, dachte Elphaba, und so peinlich, denn aus Scham, oder weil sie geliebt werden wollen oder sonst etwas, passen sie sich ständig an. Tiere dagegen werden geboren, wie sie sind, finden sich damit ab und fertig. Sie leben mit größerem inneren Frieden als Menschen.
    Bei dem Gedanken, den Schrähen zu begegnen, fühlte sie sich von jäher Vorfreude durchströmt. Neben vielem anderen hatte sie vergessen gehabt, was Vorfreude war. Bei Einbruch der Dunkelheit wurden alle wachsamer, sei es aus Furcht oder Erregung. Der Himmel vibrierte türkisblau, selbst um Mitternacht. Sternenlicht und Kometenschweife ließen die Spitzen der sich ins Endlose erstreckenden Gräser wie Kirchenkerzen erglühen, die gerade ausgeblasen worden waren, aber noch glommen.
    Wenn man im Gras