Wicked - Die Hexen von Oz

Mädchen. Sie ist nicht mehr ich, sie ist zu lange vergangen, sie ist nur sie selbst, ein unergründliches Geheimnis. Kraft eines angeborenen Mutes steht sie kerzengerade da, genau wie Dorothy, den Rücken durchgedrückt, mit keiner Wimper zuckend. Die Schultern gestrafft, die Hände angelegt. Das Streichen vieler Finger über ihr Gesicht erduldend. Für die gute Sache der Missionsarbeit durch nichts zu erschüttern.
    Papa bittet um Vergebung für den Tod von Schildkrötenherz vor ungefähr fünf Jahren. Er sagt, es sei seine Schuld. Er und seine Frau hätten sich beide in den Glasbläser verliebt gehabt. Womit kann ich euch für den Verlust entschädigen?, fragt er. Das Mädchen Elphaba denkt, er ist verrückt, sie denkt, die hören gar nicht zu, sie sind bloß von ihrem andersartigen Aussehen fasziniert. Bitte vergebt mir, sagt er.
    Allein die Matriarchin reagiert auf diese Worte; vielleicht ist sie die Einzige, die sich wirklich an Schildkrötenherz erinnern kann. Sie sieht aus wie ein Tier, das man dabei ertappt hat, wie es sich gerade unter einem Stein hervorwagt. Bei einem Volk, dessen Sittenkodex solax ist, gibt es kaum so etwas wie eine Verfehlung. Für sie ist diese Begegnung eine mysteriöse, komplizierte Verkettung.
    Sie sagt etwas wie: Wir verzeihen nicht, wir verzeihen nicht, und nicht das mit Schildkrötenherz, nein, und sie schlägt Papa mit einem Schilfhalm ins Gesicht, der messerscharf schneidet. Ich war nur eine Zeugin, ich wusste damals noch nichts vom Leben, aber ich habe es gesehen. Damals ist Papa von seinem Weg abgekommen, mit dieser Auspeitschung fing es an.
    Ich sehe seinen Schock: Nach seinem Moralbegriff kann es nicht sein, dass manche Sünden unverzeihlich sind. Er wird kreidebleich bis auf die Blut perlenden Schnitte, die sie ihm beigebracht hat. Vielleicht hat sie hundertmal recht mit dem, was sie getan hat, aber in Papas Leben ist sie zur alten Kumbricia geworden.
    Ich sehe sie, starrsinnig, stolz: Ihre Moral lässt keine Vergebung zu, und sie ist darin genauso eingesperrt wie er in seiner, aber sie weiß es nicht. Sie grinst zahnlos und drohend und lässt den Schilfhalm an ihr Schlüsselbein sinken, wo sich ihr die rispige Spitze wie ein Band um den Hals legt.
    Er deutet auf mich und sagt – nicht zu mir, sondern zu ihnen allen: Ist sie nicht Strafe genug?
    Das Mädchen Elphaba kann ihren Vater nicht als gebrochenen Mann begreifen. Sie weiß nur, dass er seine Gebrochenheit auf sie überträgt. Tag für Tag wird sie von seiner Verachtung und Selbstverachtung verkrüppelt. Tag für Tag gibt sie ihm Liebe zurück, weil sie es nicht anders weiß.
    Ich sehe mich selbst dort: die kleine Augenzeugin, entgeistert wie Dorothy. Den Blick starr auf eine unfassbar grauenhafte Welt gerichtet, durch Unwissenheit und Unschuld dem Glauben anhängend, dass hinter diesem unverletzlichen Vertrag von Schuld und Schande immer ein älterer Vertrag steht, der auf eine heilsamere Art bindet und löst. Eine uralte Vorform der Erlösung, die bewirkt, dass wir nicht auf alle Zeit von unserer Schande gefoltert werden. Weder Dorothy noch die junge Elphaba können das sagen, doch der Glaube steht uns beiden im Gesicht geschrieben …
    Die Hexe hatte die grüne Glasflasche an sich genommen, auf deren Etikett immer noch WUNDERELI- stand, und sie auf ihren Nachttisch gestellt. Vor dem Einschlafen nahm sie einen Löffel des alten Elixiers und hoffte auf ein Wunder, auf eine Abart der phantastischen Geschichte, mit der Dorothy sich zu rechtfertigen versuchte, dass sie nämlich aus einem irgendwie anderen Land gekommen war, das nicht einer der realen Staaten jenseits der Wüste war, sondern eine ganz eigene geophysikalische, ja metaphysische Wirklichkeit. Der Zauberer behauptete für seine Person dasselbe, und wenn der Zwerg recht hatte, stammte die Hexe ebenfalls dorther. Nachts übte sie sich darin, auf die Peripherie ihrer Träume zu achten, die Einzelheiten zu bemerken. Es war ein wenig so, als wollte sie hinter einen Spiegel gucken, doch ergiebiger, stellte sie fest.
    Was aber bekam sie zu sehen? Alles flackerte wie eine Kerze im Wind, nur wilder, heftiger. Leute machten kurze, ruckartige Bewegungen. Sie waren farblos, sie waren wesenlos, sie waren wie betäubt, sie waren manisch. Die Häuser waren hoch und schroff. Der Wind war stark. Der Zauberer ging in diesen Bildern aus und ein, ein sehr