Wiedersehen in den Highlands - Roman

ihr noch gut genug ist, wenn sie erst einmal das Echte gekostet hat.«
    Mr. Ogilvy war letztendlich doch kein solcher Feigling, und er baute sich vor dem wutschnaubenden jungen Farmer zu seiner ganzen Größe auf. »Tom«, sagte er, »eine solch unehrenhafte Wette werde ich gar nicht erst eingehen. Wir mögen Junggesellen sein und interessiert an den Damen, aber was du vorschlägst, ist nichts weniger als skandalös, nichts weniger als ...«
    »Vergewaltigung?«, fragte Tom. »Hast du etwa Angst vor dem Wort, Mann, verschlägt es dir die Sprache bei der Vorstellung, ein süßes, behütetes Mädchen wie Rose Hewitt könnte darum betteln?«
    »In deinen Augen, Tom, nur in deinen Augen.«
    »Ich kann die Anzeichen lesen, Robert, selbst wenn du es nicht kannst.«
    »Pass bloß auf, Tom! Es könnte gar kein Spiel sein, weißt du.«
    »Liebe ist nur ein Spiel, ganz gleich, nach welchen Regeln es gespielt wird.«
    »Aye, und eine falsch verstandene Liebe kann dich an den Galgen bringen.«
    »Ach, fort mit dir!« Tom gab dem Pferd einen Klaps auf die Kruppe und führte es herum, damit Mr. Ogilvy aufsteigen konnte. »Fort mit dir, alter Mann, und überlass die Liebe und ihr Spiel denjenigen von uns, die noch den Saft dafür haben.«
    Zutiefst besorgt stieg Mr. Ogilvy in den Sattel und ritt ohne ein weiteres Wort den Hawkshill-Weg hinunter.
    Dorothy schlich aus der Küche herbei, sobald Rose zu einem späten Frühstück herunterkam.
    » Schauen Sie «, sagte das Hausmädchen aus dem Mundwinkel. » Schauen Sie .«
    »Sauer?«, sagte Rose verblüfft. »Wer ist sauer?«
    »Nein, nein«, flüsterte Dorothy. »Sehen Sie. Hier. Ein Brief.« Sie drückte ihrer Herrin ein kleines Päckchen in die Hand, das sie zwischen den Falten ihrer Schürze versteckt gehabt hatte. »Das war heute Morgen auf dem Postamt ...«
    »Ein Brief?« Rose’ Herz schlug etwas schneller. »Für mich?«
    »Aye.«
    »Was hattest du denn auf dem Postamt zu schaffen?«
    »Nach Ihren Briefen sehen. Sie haben mir nie gesagt, dass ich damit aufhören soll.«
    »Das stimmt, das habe ich nicht.«
    »Was ist denn dort draußen los?«, rief Mrs. Prole.
    »Ach, nichts, nichts«, antwortete Rose.
    Sie schubste Dorothy zurück in die Küche, versteckte sich mit hämmerndem Herzen in einer Ecke der Diele und untersuchte verstohlen die Schrift auf dem Päckchen: eine schnelle, steife, aufrechte Handschrift, die nur von einem einzigen Mann stammen konnte.
    »Tom«, murmelte sie, »Tom.«
    Schnell versteckte Rose das Päckchen in einer Tasche ihres Unterrocks, eilte in den Salon, um einen Muffin und ein gekochtes Ei zu verschlingen, und sah dann zu, dass sie wieder nach oben verschwand, so rasch es der Anstand zuließ.
    Als Janet ihn fragte, wohin er wolle, brachte Conn es nicht übers Herz, sie zu belügen. Ihm war nicht entgangen, dass das Brodie-Mädchen für ihn schwärmte – die Tatsache, dass Janet immer wieder auf seinen Schoß kletterte, sprach Bände –, aber die Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass es klug war, vernarrte Mädchen sitzen zu lassen, ohne ihre Gefühle zu verletzen oder, was noch wichtiger war, sie sich zu Feinden zu machen, die versucht sein könnten, ihn zu verraten. Conn war bewusst, dass diese Denkweise etwas Ironisches hatte, wenn man bedachte, dass es keine liebestolle Frau gewesen war, die ihn verpfiffen hatte, sondern sein verdammter Schwager und – zumindest stellvertretend – seine Schwester Kathleen.
    Er hatte sich noch nie in einer solchen Lage befunden, abgeschnitten von dem Ort, den er inzwischen sein »Zuhause« nannte, abgeschnitten von den Mitteln, die er benötigte, um seine Geschäfte zu führen, und abgeschnitten von dem Geschäft, das die Grundlage seiner Existenz gewesen war, seit er sich erinnern konnte. Conn grinste Janet an, zwinkerte ihr zu und sagte, er wolle gehen und sich das Meer ansehen.
    »Kann ich dich begleiten?«, fragte Janet eifrig.
    »Hast du denn heute keine Arbeit zu erledigen?«
    »Wie lange wirst du fort sein?«
    »Oh, höchstens ein, zwei Stunden.«
    »Ein, zwei Stunden wird man mich nicht vermissen«, sagte Janet, und dann fügte sie hinzu: »Wenn ich’s mir recht überlege, bezweifle ich, dass man mich vermissen würde, wenn ich für eine ganze Woche verschwinden würde.«
    Conn lachte. »Hol deinen Schal, und dann gehen wir hinunter nach Port Cedric und sehen nach, ob auch niemand mein Boot gestohlen hat.«
    Janet Brodie war zwanzig, er vierunddreißig. Sie war die Tochter eines griesgrämigen