Wildnis

Messer aus der Hand, gab eine Portion Antiseptiksalbe aus der Tube auf einen großenMullbausch und legte ihn über die Wunde. Sie holte Klebeband aus dem Verbandskasten, legte es über den Mull und wickelte es fest um seinen Arm. Dann nahm sie die Taschenlampe aus dem Mund.
    „Etwas anderes als Aspirin haben wir nicht. Du solltest zwei schlucken. Geht das ohne Wasser?“
    „Ja.“ Er nahm die beiden Aspirintabletten in den Mund, legte rasch den Kopf nach hinten und schluckte sie hinunter.
    „Hier.“ Sie gab ihm das Klappmesser zurück. Ihre Hände zitterten.
    Er stieß das Messer in die Erde, um es zu säubern, zog es wieder heraus, klappte es zu und steckte es in seine Hüfttasche.
    „Danke“, sagte er. Sein Arm pochte und ihm war flau im Magen.
    Sie knipste die Taschenlampe aus und verstaute sie zusammen mit dem Verbandskasten wieder im Rucksack. „Wie fühlst du dich?“, fragte sie.
    „Nicht schlecht. Es pocht, aber der feste Verband ist viel wert. Man kommt sich irgendwie geborgen vor.“
    Sie nickte, legte ihm die Hand auf den Nacken und massierte ihn leicht. Es wurde immer kälter. Sie schlug die Kapuze hoch und zog die Schnur fester. Auf der anderen Seite der Lichtung regte sich nichts. Die Eule war verschwunden. Sie hatten sich an die Nachtgeräusche des Waldes gewöhnt und empfanden sie jetzt als Stille.
    „Werden sie nicht damit rechnen, dass wir ihnen hier auflauern?“, fragte sie.
    „Doch, das glaube ich schon.“
    „Und was werden sie machen?“
    „Wenn ich das wüsste“, sagte er, ohne den Blick von dem Kreisbogen der Bäume auf der anderen Seite zu heben. Er ließ den Blick in einem langsamen Halbkreis hin und her wandern. „Bisher haben sie sich saublöd angestellt. Aber so blöd, dass sie wie lebende Schießscheiben über die Lichtung laufen, können sie eigentlich gar nicht sein. So was Dummes macht kein Mensch.“
    „Ja, aber was werden sie machen?“
    „Viele Möglichkeiten haben sie nicht. Sie müssen nach unten, zum See. Sie kennen nur diesen Weg. Sie müssen die Lichtung umgehen, und das bedeutet, dass sie sich mitten in der Nacht durch den dichten Wald kämpfen müssen.“
    „Und was werden wir machen?“
    „Wir halten die Ohren offen“, sagte er.

29
    Sie lagen unbeweglich und fröstelnd dicht beieinander in der Mulde am Weg, am Rande der Lichtung. Der Mond schien nicht, die Schwärze war undurchdringlich. Sie horchten. Die Eule, die sie vorhin gesehen hatten,war noch auf der Jagd. Ihr Ruf hörte sich so nach dem gängigen Klischee des Eulenrufs an, dass er fast nachgemacht klang. Sie horchten so intensiv, dass ihnen der Nacken weh tat. Newmans Arm pochte stetig. Es war windstill.
    Eine Stunde vor Morgengrauen hörte er einen Zweig knacken. Halb hypnotisiert durch die stundenlange angestrengte Konzentration fuhr er hoch wie ein Erwachender, obgleich er nicht geschlafen hatte. Er legte Janet seine Hand auf den Arm. Sie strich kurz darüber. Sie hatte es auch gehört. Dürre Äste knackten, es raschelte im Unterholz. In der tiefen Schwärze fiel die Orientierung schwer. Jenseits des Weges, dachte er. Rechts von uns. Vielleicht zehn, zwanzig Meter. Er drehte den Körper, so dass der Karabiner in die angenommene Richtung zeigte. Wieder Stille, dann ein kurzer, pfeifender Atem. Ein Rascheln. Ein stetiges, mühevolles Atemholen, dem die Erschöpfung anzuhören war. Wieder knackten die Zweige.
    Dann eine Stimme, alarmierend in der Stille der Wälder, an die sie sich gewöhnt hatten.
    „Ich pack’s nicht, Dolph“, sagte die Stimme mit kurzem, schnappendem Atem. „Ich kann nicht mehr.“
    „Sei still.“ Das war Karl. Sie waren näher, als Newman gedacht hatte. Zehn Meter, vielleicht noch weniger.
    „Ich muss stehen bleiben“, sagte die Stimme. Es war die vom Telefon. Der Kerl wie ein Kleiderschrank.
    „Herrgott, red doch leiser“, sagte Karl. „Vielleicht sind sie in der Nähe, sie können überall sein.“ Man hörte ihm die Angst an.
    Im Unterholz entstand Bewegung. „Ist mir scheißegal“, sagte der große Dicke. Seine Stimme schwankte vor Erschöpfung. „Ich rühr mich nicht mehr vom Fleck.“
    Vorsichtig stand Newman auf, stellte sich hinter den Stamm einer dicken Eiche, hielt den Karabiner in Brusthöhe und zielte auf die Stimme. Er hörte ein Kratzen, roch Schwefel, sah ein Streichholz aufflammen.
    „Richie, bist du wahnsinnig geworden“, sagte Karl.
    Das Streichholz erlosch und Newman schoss auf die Stelle, wo es geleuchtet hatte. Die Netzhaut hielt das