Wimsey 16 - Mord in mageren Zeiten

fragen. Jetzt muss ich aber ran, 'tschuldigen Sie, Madam.»

    Harriets nächste Station musste eindeutig die Krone sein. Unterwegs genoss sie das herrliche Wetter an diesem Vormittag. Als sie auf den Platz kam, sah sie sich einem funkelnden PS-starken Motorrad gegenüber, das neben der Pferdetränke stand. Ein junger Flieger saß rittlings darauf und sprach sie an: «Könnten Sie mir helfen?»
    Harriet blieb stehen. «Mir ist die irre Geschichte zu Ohren gekommen, dass sich mein Kumpel Brinklow in dieser Gegend rumtreibt», sagte er. «Ob Sie wohl wissen, wo ich ihn finden kann?»
    «Er hat ein Cottage, gleich den Weg hier rechts hinauf», antwortete Harriet.
    «Da waren wir schon», sagte der Offizier. «Keiner daheim. Und ich bin eh schon überfällig und hab noch zwei Stunden Fahrt vor mir. Den seh ich heut wohl nicht mehr.» «Soll ich ihm etwas bestellen?»
    «Gute Idee. War reichlich stark von ihm, uns gar nicht wissen zu lassen, wo er steckt. Man macht sich schließlich Sorgen. Sagen Sie ihm, er soll mal reinschauen bei seinem alten Verein aus der Offiziersmesse.»
    «Ich richte es ihm aus», sagte Harriet. «Soviel ich weiß, ist er zur Erholung hier. Er musste mit dem Fallschirm aussteigen und hat sich beim Landen ver letzt. Fahren kann er wohl nicht, sein Knöchel ist gebrochen. Wahrscheinlich war er deswegen noch nicht auf dem Stützpunkt.»
    «Hmm», sagte ihr Gesprächspartner. «Und mal durchklingeln kann er auch nicht? Reiner Zufall, dass ich überhaupt gehört habe, er soll hier sein. Jemand hat gemeint, bei einer Tanzveranstaltung war sein Name gefallen. Aber jetzt kommt ein Schrieb ans schwarze Brett in der Messe, Sie können ihm also bestellen, besser ist es, wenn er sich meldet.» «Ganz bestimmt, wenn ich ihn sehe. Was sage ich, wer nach ihm gefragt hat?»
    «Äh, Mike Newcastle. Da bin ich froh, dass der alte Halunke noch am Leben ist, er hat mir gefehlt. Der ist nicht auf den Mund gefallen.»
    Nach diesen Worten warf der Fremde die Maschine an, und mit einem Reifenquietschen an der Straßenbiegung jagte er in Besorgnis erregendem Tempo davon.

    Mr. Gudgeon ließ sie herein. Das Lokal war geschlossen, und er bot ihr ein Bier an, sofern sie es in seinem Wohnzimmer trinken wolle, es konnte ihn die Lizenz kosten, jemandem außer der Reihe im Lokal Alkohol auszuschenken. Harriet lehnte dankend ab. Sie ließ sich gerne einmal ein Bier schmecken, wenn sie von einem langen Marsch zurückkam oder durstig war von der Gartenarbeit, aber im Moment, kaltblütig sozusagen und mitten am Vormittag, gelüstete es sie nicht danach.
    «Mrs. Gudgeon macht Ihnen gern eine Kanne Tee, Mylady, ich brauch's ihr nur sagen», versuchte es Mr. Gudgeon noch einmal. «Sie spült gerade die Gläser, da ist der Kessel nebendran.»
    «Nein, bitte machen Sie ihr keine Umstände, Mr. Gudgeon. Ich wollte nur etwas ganz Bestimmtes von Ihnen wissen, da ist kein Tee nötig. Gerüchteweise soll es mehrere Zugänge zum Keller der Krone geben, und dem muss ich nachgehen.»
    «Das Erste, was ich höre, Mylady», sagte Mr. Gudgeon.
    «Also ist wohl nichts dran an dem Gerücht, dann …»
    «Wo Sie's aber sagen, ich hab mich selber schon gefragt …»
    «Ja?»
    «Es kommt schon vor, dass ein Fass schneller leer ist, als ich denke. Ich hab gemeint, die Brauerei tut weniger rein, aber man weiß es ja nicht. Wenn jemand hinter meinem Rücken was abzapft, ist das natürlich eine Erklärung. Aber ich weiß beim besten Willen nicht, wie wer da unten reinkommen soll.» «Es gibt keine Hintertür und keinen Lüftungsschacht oder so etwas?»
    «Eine Hintertür nicht. Aber so eine Art Kamin, der ein bisschen Luft reinlässt – ich zeig's Ihnen, wenn Sie wollen.»
    Er führte sie die steinernen Stufen ins Gewölbe hinab. Seit Harriets letztem Aufenthalt hatte sich jemand hier zu schaffen gemacht: Es gab Klappstühle, ein Bücherregal, erste Schlafkojen. Mr. Puffett war offensichtlich besser vorangekommen als Bert Ruddle und würde den Anglikanern zu einem Gemütlichkeitsvorsprung verhelfen. Der Wirt führte Harriet unter den Gewölbebögen bis ganz nach hinten durch, wo zwei riesige Fässer aufgebockt waren. Zwischen ihnen tanzte der Staub in einer Säule aus blassgrauem Licht, die auf dem Boden zu einer Scheibe auslief. Harriet sah nach oben und blickte durch einen Schacht in ein rundes Stückchen Himmel, von Brombeergestrüpp durchzogen. Mr. Gudgeons Taschenlampe strahlte ein paar Metallsprossen an, sie waren in die Mauer eingelassen, allesamt