Wimsey 16 - Mord in mageren Zeiten

fünf Metern senkrecht auf und liefen dann zum Schacht an der Spitze hin in einer konischen Form aufeinander zu wie ein Bienenkorb. Wenn die Tür, mit der man den Zugang aus dem 18. Jahrhundert ausgestattet hatte, geschlossen war, konnte unmöglich jemand die Höhle verlassen, ohne dass die anderen Anwesenden im Schutzraum es merkten. An der Rückwand waren Bert Ruddles Gestelle für die Kojen zu erkennen. Aber auch wenn ein Kletterer versuchen würde, von ihrem oberen Rand aus zur Öffnung zu gelangen, würde er dem Ausstieg nicht nahe genug kommen. Das war also geklärt. Doch Harriet verweilte noch ein wenig. Mit ihrer Taschenlampe leuchtete sie die rätselhaften Figuren an. Ein Gefühl der Feierlichkeit bemächtigte sich ihrer. Sie neigte nicht dazu, sich von Dingen beeindrucken zu lassen, nur weil sie alt waren. Allein das Schwindel erregende Alter der Figuren war es also nicht, was nun die Ergriffenheit in ihr auslöste – es war das Alter in seiner speziellen Bedeutung für das Hier und Jetzt. Alles, was sie als typisch englisch ansah – die Häuser in Paggleham und den umliegenden Orten, die Landschaft, der weitgehend ihre Gestalt aus dem frühen Mittelalter geblieben war, wo die Angelsachsen sie geformt und bewirtschaftet hatten, die Mundart, die man hier sprach, rau, derb, lyrisch und von ihr so geliebt, die Leute von heute in ihrer ganzen Eigentümlichkeit und Boshaftigkeit und schlichten Freundlichkeit, alles, was nun durch den heraufziehenden Konflikt von der Auslöschung bedroht schien –, durch die Reliefs bekam es eine andere Bedeutung. Diese rätselhaften Figuren, in die Knochen der unauffälligen, kaum wahrnehmbaren Kreidehügel dieser Gegend geschnitten, hatten Eroberungen, Erschütterungen, zahllose Tode und Umwälzungen überstanden, sie bestanden über die eigene Bedeutsamkeit hinaus, sodass niemand mehr sagen konnte, was sie darstellten, und sie waren immer noch da. Nahmen immer noch am Geschehen teil. Welches furchtbare Schicksal uns auch erwartet, dachte Harriet bei sich, wir dürfen es nicht zu wichtig nehmen. In noch einmal tausend Jahren wird wieder jemand hier stehen, staunend, und das gleiche Aufflackern von verschwommener Heimatliebe beim Anblick von ein paar Hubbein und Schrammen an einer Wand unter der Erde empfinden. Warum sie wohl diese riesige Höhle ausgehoben hatten, mit keinem anderen Werkzeug als Hirschknochen und Geweihstangen? Was für eine Plackerei! Vielleicht hatte der Bau schon in damaligen Zeiten dem Schutz gedient. Auf dem fast bis zur Unleserlichkeit abgewetzten Schild an der Tür stand etwas von «ritueller Kultstätte». Rituelle Kultstätte, dachte sie lächelnd, in anderen Worten hieß das: «Die Archäologen haben keinen Schimmer, wozu dieser Ort gut war.»
    Stiefelschritte schreckten sie aus ihren Träumereien, kurz darauf stand Bert Ruddle vor ihr.
    «Morgen, Madam. Hab nicht gedacht, dass wer hier ist», sagte er fröhlich. «Stört Sie doch nicht, wenn ich weitermache? Die Säge hier muss nämlich zurück zu George Withers, dem alten Miesepeter. Gesagt hat er ja, dass er seinen Anderson bei sich im Garten aufstellt, damit er für sich bleibt, und nun ist es so weit.» Bert schenkte Harriet ein zahnlückenhaftes Lächeln. «Der Boden bei ihm ist hart wie Beton, und keiner will mit anfassen, da hat er ganz schön was vor sich.» «Und Sie helfen ihm aber, Bert?»
    «Eine Hand wäscht die andere. Ich hab versprochen, dass ich ihm das Holz für seine Koje mach, wenn ich seine Säge dafür kriege. Die Säge ist große Klasse. Geht wie durch Butter. Und ich muss mit dem hier fertig werden, eh ich sie ihm zurückbring.» Er hatte eine Handsäge und ein langes Stück Holz bei sich. «Macht ordentlich Krach, wenn ich zu sägen anfang», bemerkte er noch.
    «Oh, ich gehe schon, Bert. Ich wollte nur nachsehen, ob es noch einen zweiten Ausgang gibt.» «Da schauen Sie sich besser mal den anderen Schutzraum an», sagte er.
    «Den Keller von der Krone? Ich dachte …» «Da ist 'ne Menge Bier gelagert, Madam», erklärte er. «Die Leute sollen auch durstig werden, wenn sie kein Geld überhaben. Nicht dass ich so was machen würde», fügte er hinzu, weil ihm offenbar plötzlich bewusst wurde, was er da ausgeplaudert hatte, «hab bloß davon gehört.»
    «Verstehe», sagte sie. «Danke für den Tipp, Bert.»
    «Ist eh mehr Anglikanersache als unsereinem seins.» «Was denn? Bier abzwacken?»
    «'n Mädel ermorden», antwortete er. «Ist keine Methodistenart, wenn Sie mich