Wolfsbrut

etwas Vertrautes. Und dann wurde es Fields klar: Vietnam; Männer unter Beschuß hatten sich so bewegt.
    Als sie näherkamen, konnte er ihre Schritte im Schnee knirschen hören. Er verließ seine Position hinter der Statue und fing an zu blitzen. Das Blitzlicht ploppte im grauen Nachmittagslicht, und die drei Gestalten sprangen erschrocken zurück. Der alte Kerl hatte schneller, als Fields sehen konnte, eine Pistole in der Hand. Auch die Frau richtete eine Pistole auf ihn. Das alles spielte sich in derselben langsamen Zeitlupe ab, wie sich die Ereignisse im Krieg abgespielt hatten, wenn ein Angriff stattfand. Je näher man am Geschehen war, desto mehr zerfielen die Ereignisse in separate Komponenten. Dann kam das Ende, normalerweise gewaltsam, das Dröhnen einer abgefeuerten Haubitze, schwarze Schatten am Himmel, Schreie und Rauch... »Gottverdammt, sie haben Pistolen und ich nur eine Kamera.«
    Etwas anderes bewegte sich, und die Pistole des Alten knallte. »Nicht schießen!« Aber sie knallte wieder, Funken stoben. Der große Mann schrie. Jetzt knallte die Pistole der Frau, zuckte in ihrer Hand, knallte wieder und wieder. Aber dort, im Schnee, schlitterte etwas Schwarzes entlang - zwei Wesen. Darauf schossen sie, nicht auf ihn. Dann rannten die drei auf Sams Auto zu. »Los!« rief die Frau über die Schulter. »Bewegung, oder Sie sind tot!«
    Rich bewegte sich verdammt schnell, er schnellte über die Knie der Polizistin auf den Rücksitz. Sie zog die Tür zu und wand sich frei. »Drücken Sie drauf!« knurrte der Alte Sam an. »Drücken Sie drauf, verdammt!«
    Aber Sam drückte nicht drauf. Er drehte sich zu dem alten Polizisten um, der neben ihm auf dem Beifahrersitz saß. »Was, zum Teufel...« sagte er mit einer hohen, albern klingenden Stimme.
    Der Polizist richtete die Pistole auf Sam. »Fahren Sie los«, sagte er, »oder ich puste Ihnen das Gehirn weg.«
    Sam fädelte sich hastig in den Verkehr ein. Weder er noch Rich wollten momentan weitere Fragen stellen.
    »Wir haben einen«, sagte Becky.
    »Nicht tot«, antwortete Wilson.
    Becky wandte sich an Rich, der neben ihr saß und deutlich ihren salzigen, parfümierten Geruch wahrnahm und ihre Hüften an seinen spürte. »Danke«, sagte sie. »Sie haben gerade unsere Haut gerettet.«
    »Was, zum Teufel, ist passiert?« konnte Sam hervorstoßen.
    »Nichts«, antwortete Wilson. »Nichts ist passiert. Ihr Kumpel mit der Kamera hat uns wütend gemacht.«
    »Ach, kommen Sie, Wilson, sagen Sie's ihm«, sagte Ferguson.
    »Seien Sie still, Doktor!« sagte Becky. »Ich übernehme das. Wir brauchen keine Presse, darüber haben wir uns schon unterhalten.«
    Wilson drehte sich auf dem Vordersitz um, sein Gesicht war eine verzerrte Parodie seiner selbst. »Wenn das bekannt wird«, sagte er, »können wir gleich unseren Hut nehmen! Wir haben keine Beweise, Baby, und ohne stehen wir wie zwei Verrückte da. Ich will Ihnen sagen, was passieren würde. Der Pißkopf im Revier würde uns wegen Unfähigkeit entlassen. Unzurechnungsfähig. Und wissen Sie, was dann passieren würde? Das wissen Sie verdammt gut! Diese Wichser würden verdammt schnell über uns herfallen!« Er lachte, aber es wurde mehr ein Fauchen. Dann drehte er sich um und sah wieder nach vorne. Ferguson sah ihn giftig an.
    »Bringen Sie uns zu Eins-fünfzehn Ost, Achtundachtzigste Straße«, sagte Becky, »und sehen Sie verdammt nochmal zu, daß Sie sich vom Park fernhalten. Fahren Sie die Kolumbus runter zur Siebenundfünfzigsten und von dort aus rüber.«
    »Und drücken Sie drauf, verdammt«, sagte Wilson heiser. »Sie sind ein gottverdammter Reporter, Sie können fahren!« Jetzt kicherte er, ein trockener, verbrauchter Laut. »Was schreibst du in deinen Munitionsverbrauchsbericht? fragte er sie.
    »Unfall beim Reinigen. Drei Schüsse beim Reinigen abgefeuert.«
    Wilson nickte.
    »Gottverdammt, ich habe ein Recht, es zu erfahren«, sagte Sam. »Ich habe ein Recht. Ich war der einzige Reporter in der ganzen Stadt, der schlau genug war zu sehen, daß ihr beiden die wahre Story habt. Die anderen Pisser sind unten im Revier und versuchen, eine Erklärung vom Commissioner zu bekommen. Sagen Sie mir nur, was mit Evans passiert ist. Verdammt, ich werde nicht einmal fragen, was eben vorgefallen ist.«
    Becky hatte sich vorgebeugt, während er sprach. Wilson war nicht in der Verfassung zu antworten.
    »Evans wurde ermordet. Wenn wir mehr wüßten, hätten wir eine Verhaftung.«
    »Oh. Dann darf ich annehmen, daß die