. . . Wurde Sie Zuletzt Gesehen

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Autoren: Colin Dexter

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sahen sich vergeblich nach einer Sitzgelegenheit um. Die einzigen Möbelstücke in dem dunklen, muffig riechenden Flur waren eine alte Standuhr, eine völlig überladene Garderobe sowie ein Schirmständer, in dem sich überraschenderweise ein Satz Golfschläger befand. Es blieb ihnen nichts anderes übrig, als die Unterhaltung im Stehen zu führen.
    »Vor ungefähr drei Wochen war einer meiner Kollegen bei Ihnen – Inspector Ainley.« Sie bedachte ihn mit einem prüfenden Blick, nickte dann fast unmerklich, sagte aber nichts. »Wissen Sie eigentlich, daß er nur wenige Stunden, nachdem er bei Ihnen war, durch einen Autounfall ums Leben gekommen ist?« Sie schüttelte den Kopf. Vielleicht las sie keine Zeitungen und interessierte sich nicht für die Fernsehnachrichten. Die Mitteilung schien sie auch jetzt nicht sonderlich zu berühren, doch rang sie sich, die Zigarette im Mundwinkel, immerhin ein paar gemurmelte Worte ab, die man mit etwas gutem Willen für Beileidsbezeugungen nehmen konnte. Morse, der gehofft hatte, die Erwähnung von Ainleys Tod würde sie veranlassen, ihre Zurückhaltung aufzugeben, mußte einsehen, daß er sich verschätzt hatte. Jetzt blieb ihm nichts, als es auf gut Glück zu versuchen.
    »Wir haben in Inspector Ainleys Wagen einen vollständigen Bericht über seinen Besuch hier gefunden. Er hat immer alles schriftlich festgehalten. Sie können sich bestimmt denken, warum wir wieder da sind.«
    »Ich hab mit der ganzen Sache nichts zu tun!«
    Morse freute sich, daß er sie mit seinem Bluff aus der Reserve gelockt hatte. »Nein, natürlich nicht, Mrs. Gibbs. Das hat Inspector Ainley auch extra betont. Aber trotzdem brauchen wir noch einmal Ihre Hilfe.«
    »Ich weiß nicht, wie ich Ihnen helfen könnte, und er ist nicht da. Ist zur Arbeit – wenn man das, was er macht, Arbeit nennen kann.« Sie lachte gehässig. »Zum Glück zieht er bald aus, dann bin ich ihn endlich los. Hat mir genug Ärger gemacht, der Kerl.«
    »Wir möchten uns mal sein Zimmer ansehen.«
    Sie wurde wieder mißtrauisch. »Haben Sie eine Ermächtigung?«
    »Äh …« Morse überlegte fieberhaft. Dann ging ein Lächeln über sein Gesicht, und er zog schwungvoll ein sehr amtlich aussehendes Stück Papier aus seiner Brieftasche. »Aber selbstverständlich«, sagte er, »das ist doch Vorschrift.«
    Mrs. Gibbs kramte in der Schürzentasche nach ihrer Brille. »Genau das hat der andere Polizist auch gesagt. Und ich sollte immer danach fragen, bevor ich einen hier reinließe.«
    Typisch Ainley, dachte Morse. »Das war ein guter Rat, den mein Kollege Ihnen da gegeben hat, und Sie sollten ihn immer beherzigen.« Er hielt ihr das Schriftstück unter die Nase und wies mit dem Finger auf eine eindrucksvolle Unterschrift und den darunter stehenden Titel CHIEF CONSTABLE (OXON). Sie war nun völlig beruhigt, und Morse ließ die hektographierte Mitteilung über die Höhe des Ruhestandsgeldes für pensionierte Polizeibeamte im Rang eines Chief Inspector und darüber schnell wieder verschwinden.
    Mrs. Gibbs stieg ihnen die drei staubigen Treppen voran bis ganz nach oben. Vor einer häßlichen braunen Tür blieb sie stehen, angelte aus ihrer Schürzentasche einen Schlüssel und schloß ihnen auf.
    »Ich bin dann unten.«
    Morse atmete hörbar auf, als sie gegangen war. Die beiden Männer sahen sich um. Der Raum enthielt ein schmales Bett, ungemacht, die Bettwäsche schmutzig und zerknautscht, eine alte Couch, deren Polster schon reichlich verschlissen war, einen Sessel etwas jüngeren Datums, ein scheußliches Ungetüm von Schrank, einen Schwarzweißfernseher und ein kleines Regal, in dem sich die wenigen Bücher recht verloren ausnahmen. Der Eingangstür gegenüber ging es in eine schmuddelige kleine Küche mit einem schmutzverkrusteten Gasherd, einem Tisch mit Resopalplatte und zwei Hockern.
    »Kein sehr wohlhabender Bewohner«, meinte Morse. Lewis schnüffelte einmal – zweimal. »Riechen Sie was?«
    »Ich schätze, das ist Hasch, Sir.«
    Morse strahlte. »Bravo, Sergeant!« Lewis lächelte geschmeichelt.
    »Glauben Sie, daß das irgendwie von Bedeutung ist?«
    »Nein, ich denke nicht«, antwortete Morse. »Aber wir werden uns jetzt erst mal genauer umsehen. Sie können hier in der Küche Ihre Nase noch in alle Ecken stecken, ich gehe schon rüber und nehme mir das Zimmer vor.«
    Morse steuerte geradewegs auf das Bücherregal zu. Einige billige Krimis schienen schon die Höhepunkte eines literarischen Geschmacks zu sein, der sich ansonsten