Zeit der Dunkelheit (Band 4)

»Und jetzt?«, fragte sie und blieb neben ihm stehen.
    »Lauf einfach weiter, bis du keine Steine mehr unter den Pfoten spürst.«
    Rußpfote sträubte sich das Fell. »Du sagst das so, als wäre es ganz einfach.«
    »Ist es auch.« Häherpfote erinnerte sich daran, wie sie aus den Tunnels gespült worden waren und was für eine entsetzliche Erfahrung es gewesen war, vom Wasser nach unten gezogen zu werden und dagegen anzukämpfen, indem er weiterschwamm. »Du wirst merken, was du tun musst«, versprach er Rußpfote. Schließlich hatte er es auch geschafft und war nicht untergegangen.
    Rußpfote presste sich an ihn, er spürte ihr Herz ängstlich unter ihrem Pelz pochen. »Ich kann das nicht.«
    Häherpfote versuchte sich in sie hineinzuversetzen, die den See in seiner ganzen Größe vor sich sah, aber die Vision eines dichten Waldes nahm seine Gedanken gefangen. Inmitten saftiger, grüner Farnwedel saß eine graue Kätzin. Es war Rußpelz im Heilerbau des alten DonnerClan-Lagers. Über ihr wölbte sich ein nächtlicher Himmel, getupft mit Sternen. »Ich würde alles versuchen, um Kriegerin zu werden«, flüsterte sie und sah zum funkelnden Himmel auf.
    Häherpfote blinzelte die Vision weg. »Du willst doch Kriegerin werden, oder?«, fragte er Rußpfote.
    Rußpfote zögerte nicht. »Unbedingt.«
    Häherpfote brauchte nichts mehr zu sagen. Rußpfote watete bereits weiter in den See hinein. Sie schnappte nach Luft, als ihr das Wasser ans Bauchfell schwappte. »Hattest du nicht gesagt, es wäre nicht kalt?«, piepste sie.
    »Du wirst dich daran gewöhnen!«
    »Das Wasser leckt an meinem Pelz!«, rief Rußpfote.
    »Dann brauchst du dich tagelang nicht zu putzen!«, foppte Häherpfote. Er hoffte, dass sie nicht hörte, wie seine Stimme zitterte.
    »Es schwappt mir über den Rücken.«
    »Nur weiter, aber mach langsam.«
    »Mein Pelz ist durchweicht. Ich fühle mich schwer wie ein Stein!«
    Häherpfote hörte es platschen. War er daran schuld, dass sie ertrank?
    »Ich spüre keinen Boden mehr unter den Pfoten! Hilf mir!«
    Er stürzte vorwärts in die Wellen, bis ihm das Wasser an die Brust reichte. »Rußpfote!« Das Blut pochte in seinen Ohren. »Komm zurück!«
    Er hörte Rußpfote strampeln und Wasser spritzte ihm auf die Schnauze. »Was soll ich jetzt tun?« Sie gab einen gurgelnden Laut von sich, eine Welle musste ihr ins Maul geschwappt sein.
    »Beweg deine Beine weiter!«, jaulte Häherpfote. »Stell dir vor, du würdest rennen. Mit deinem Schwanz kannst du das Gleichgewicht halten.« Pass bloß auf, dass deine Nase über Wasser bleibt.
    Plötzlich hörte er kein Platschen mehr.
    »Rußpfote!«
    Kein Laut. Nur Wellen, die sacht ans Ufer schwappten. War sie in die Tiefe gezogen worden?
    »Rußpfote! Alles in Ordnung?«, rief er noch einmal verzweifelt.
    »Ich schwimme!«, antwortete Rußpfote, und er atmete erleichtert auf.
    »Wirklich?«
    »Was meinst du mit wirklich ?« Ihr vorwurfsvolles Miauen ging in einer Welle unter, die ihr ins Maul geschwappt war, worauf sie husten musste.
    »Vergiss nicht, die Pfoten weiterzubewegen!«, mahnte Häherpfote.
    »Mach ich doch!«, blubberte Rußpfote. »Und es funktioniert. Es funktioniert wirklich! Ich schwimme!« Sie musste wieder husten.
    »Konzentriere dich aufs Schwimmen!«, befahl Häherpfote. Er hörte, wie sie sich rhythmisch durchs Wasser bewegte. Sie schwamm parallel zum Ufer. Er patschte im seichten Wasser weiter neben ihr her.
    Ein Jaulen vom Ufer ließ ihn plötzlich erstarren. »Rußpfote! Was machst du da?« Blattsee!
    »Ich schwimme!« Rußpfote strampelte zum Ufer zurück und watete tropfnass zu Häherpfote. »Häherpfote hat es mir gezeigt!«
    In Erwartung einer Strafpredigt von Blattsee legte Häherpfote die Ohren an. Aber dann spürte er ihren warmen Blick auf seinem Pelz. Sie war fasziniert, nicht verärgert.
    »Weiter so«, lobte sie.
    »Ich habe mir gedacht, dass das Wasser sie tragen müsste«, erklärte er. »Auf diese Weise könnte sie ihr Bein kräftigen, ohne es zu sehr zu belasten.«
    »Und wie fühlt sich dein Bein jetzt an?«, erkundigte sich Blattsee bei Rußpfote.
    »Es tut weh«, miaute sie. »Aber längst nicht so schlimm wie beim Laufen an Land.« Sie watete in den See zurück. »Darf ich noch ein bisschen weitertrainieren?«
    Ohne auf eine Antwort zu warten, stürzte sie sich in die Wellen.
    Kies knirschte, Blattsee näherte sich Häherpfote. »Gut gemacht«, sagte sie leise.
    Er neigte den Kopf. »Rußpelz konnte zwar nicht Kriegerin