Zerfleischt - Der ultimative Thriller

einmal zum Stillstand kam, aber es war ruhig geblieben.
    Die Ruhe vor dem Sturm?
    Oder ein Zeichen für etwas Schlimmeres?
    Das Zeichen einer Welt, die vor die Hunde ging, das war es. Es bricht jetzt überall aus … willkürliche Gewalt, Blutvergießen, Grausamkeit. Und ausnahmsweise einmal, alter Knabe, brauchst du nicht CNN einzuschalten, um es zu sehen. Weil es HIER passiert. Es passiert auf diesen STRASSEN …
    Shore hüpfte in seinen Jeep und vergrub das Gesicht in seine Hände.
    So saß er vielleicht zehn Minuten lang da und anschließend starrte er auf den verlassenen Parkplatz. Da standen ein paar Polizeifahrzeuge, aber das war auch alles. Er dachte daran, was Ray Hansel ihm von der Gewalt nicht nur in der Schule, sondern auch in der Stadt erzählt hatte, als die Einheit der State Police CSI den Trümmerhaufen durchkämmte. So viel davon an einem Tag, dass es selbst den skeptischsten Schaulustigen mehr als ein bisschen nervös machte. Gab es für alles eine grundlegende Ursache, wie Hansel angedeutet hatte? Gab es ein sehr offensichtliches Muster, aber eines, das sie nicht sehen konnten, weil es nicht in gewöhnliche Parameter passte? Und wahrscheinlich das Schlimmste und Undenkbarste überhaupt: War es möglich, worauf Hansel hingewiesen hatte, dass das nur der Anfang von etwas viel Größerem war?
    Würde diese Bestialität-Infektion sich auf die gesamte Welt ausweiten?
    Shore schüttelte den Kopf.
    Zu viel, zu viel. Er bekam davon Kopfschmerzen. Er hatte den ganzen Tag lang fiese, leichte Kopfscherzen gehabt und jetzt kehrten sie zurück und breiteten sich mit bösem Druck in seinem Kopf aus.
    Er kramte ein Fläschchen mit Ibuprofen aus dem Handschuhfach und kaute einige Tabletten, spülte sie mit einem Schluck kalten Kaffee hinunter, der seit heute Morgen den ganzen Tag in seinem Jeep gestanden hatte. Er schmeckte schrecklich, aber er bemerkte es nicht. Er fummelte eine Zigarette bis in seinen Mund, zündete sie an und blies den Rauch durch die Nasenlöcher aus.
    Er fühlt sich so … hilflos.
    So völlig hilflos.
    Er war seit beinahe elf Jahren Direktor der Greenlawn High, davor Zweitrektor und Vertrauenslehrer. Diese Schule war seine Schule und ihm gefiel die Vorstellung nicht, dass er absolut nichts unternehmen konnte. Dass das alles in den Händen anderer lag, die meisten davon mit keinem echten, persönlichen Interesse an der Schule, an den Kindern, an ihrer gemeinsamen Wirkung auf die Gemeinde. Er fühlte sich, als würde er, ohne zu kämpfen, aufgeben.
    Er öffnete das Fenster vollständig und starrte auf die Schule.
    Zwei Etagen aus rotem Ziegelstein, die seit 1903 standen, genau an der Stelle, an der das alte Schulhaus – groß und eng, getünchte Schindeln mit einem herausragenden Belfried – gestanden hatte, bis es im Winter 2001 niederbrannte. Er dachte an die vielen Klassen, die durch diese hohen, gewölbten Türen gegangen waren, die Klassenfotos, die man in dem grasbewachsenen Hof geschossen hatte. Die ganzen Football-Spiele und Leichtathletik-Wettkämpfe, die auf dem Sportplatz dahinter stattgefunden hatten. Fast konnte er das Jubeln und Lachen hören, die Schläge der Trommeln und den Lärm der High-School-Kapelle. Ja, er konnte den Herbst in der Luft riechen, Blätter, Lagerfeuer und Äpfel.
    Darum ging es, erkannte er auf einmal.
    Tradition.
    Es ging nur um Tradition.
    Und diese verdammten Kinder in der Biolabor-Stunde hatten das alles zerstört.
    Es betraf nicht nur Shore persönlich, sondern die ganze verdammte Stadt und die Generationen, die noch einen Fuß in die Schule zu setzen hatten. Diese Kinder hatten einen Schatten darüber geworfen – jetzt würde es niemals mehr das Gleiche sein. Womöglich noch in den nächsten 100 Jahren, falls die Schule so lange stand und die Welt sich noch drehte, würden Kinder Geschichten über diesen schrecklichen Tag erzählen. Horrorgeschichten. Das war das ultimative Vermächtnis dieses Tages, diesen Freitag-der-13.-Dreck für Horrorgeschichten.
    Shore spürte, wie sich der Kopfschmerz in seinem Schädel immer mehr ausbreitete. Verfluchte Kinder, dachte er. Was zur Hölle haben sie sich gedacht? Was ist nur in sie gefahren, verdammt? Wie können sie es wagen, so was zu machen, meine Schule in eine gottverdammte Horrorshow zu verwandeln!
    Der Kopfschmerz wurde stärker, Shore schrie sogar auf, während er seine Hände gegen die Schläfen drückte. Die Zigarette fiel von seinen Lippen hinunter und landete zwischen seinen Beinen auf dem Sitz,