Zoe und der mächtige Tycoon

akzentuierte Pause sagte ihr, dass Oscar diese Information nicht besonders gefiel. „Habe ich das so zu verstehen, dass du noch keinen Versuch unternommen hast, deinen Vater zu sehen?“
    „Er ist nicht mein Vater.“
    „In der Tat.“ Oscars Stimme klang schon etwas entspannter. „Aber du weißt, was ich meine, und …“
    „Ich habe noch nicht entschieden, ob ich ihn überhaupt kennenlernen will“, unterbrach Zoe ihn. „Er hat sich bis jetzt nicht für mich interessiert, und ich weiß noch nicht so recht, was es mir im Endeffekt bringen soll.“
    „Ich bezweifele, dass er überhaupt von deiner Existenz weiß, Darling.“
    Zoe stutzte. „Du glaubst, meine Mutter hat ihm gar nichts gesagt?“
    Die Formulierung war ihr einfach so herausgerutscht. Meine Mutter! Wer war das? Bella und Olivia besaßen eigene Erinnerungen an die Frau, die Zoe das Leben geschenkt und dabei das ihre verloren hatte. Sie nicht.
    Die einzige Frau, die sie als eine Art Mutter angesehen hatte, war Oscars dritte Frau Lillian gewesen. Und auch sie war vor wenigen Monaten gestorben. Der Verlust war noch so frisch und schmerzhaft, dass Zoe nicht darüber nachdenken wollte.
    „Das bezweifele ich. Und selbst wenn, seine Position war nicht die günstigste, wie du wohl weißt. Immerhin war deine Mutter damals mit mir verheiratet.“
    „Wie auch immer“, entgegnete Zoe gewollt schnoddrig. „Ich bin mir jedenfalls noch nicht sicher, ob ich ihn kennenlernen will oder nicht.“
    „Dann solltest du vielleicht besser zurück nach Balfour Manor kommen, Darling.“
    Balfour Manor! Der einzige Ort, den sie jemals als ihr Heim betrachtet hatte! Ein beeindruckendes Haus mit eleganten Räumen, umgeben von gepflegten Rasenflächen. Es atmete Geschichte und Tradition und machte alle, die darin lebten, stolz.
    Nur dass sie jetzt nicht mehr dort hingehörte …
    „Zoe?“
    Sie schüttelte den Kopf, was Oscar natürlich nicht sah. „Ich kann nicht.“
    Nein, sie konnte und sie wollte sich nicht der Neugier und Häme, oder noch schlimmer, dem Mitleid der englischen High Society stellen. Obwohl ein Teil von ihr am liebsten Oscars Rat angenommen und sich unter seine Fittiche geflüchtet hätte.
    „Wenn du nicht zurückkommen kannst, dann geh voran“, riet er ihr nach einer Pause. „Darum bist du in New York. Und nicht nur, um per Kreditkarte meinen Kontostand zu dezimieren.“
    Obwohl der neckende Tonfall den harschen Worten den Stachel nahm, errötete Zoe schuldbewusst. „Okay“, sagte sie schließlich und hörte Oscars leisen Seufzer.
    „Ich liebe dich, Kind. Vergiss das nie.“
    Jetzt rollten auch noch dicke Tränen über ihre Wangen. Ob vor Rührung oder Selbstmitleid hätte sie momentan nicht sagen können. „Ich dich auch“, antwortete sie.
    Nach dem Gespräch stand Zoe auf und lief wie eine Schlafwandlerin durch das leere, stille Apartment. Irgendwann landete sie auf der Terrasse, wo sie sich in einen schmiedeeisernen Stuhl mit dicken Polstern setzte und die Knie dicht an die Brust zog.
    Es war ein warmer, freundlicher Tag mit blauem Himmel, die Bäume im benachbarten Park leuchteten in hellem Grün, und sogar hier, mitten in der Stadt, roch alles frisch und irgendwie nach Aufbruch.
    Wenn du nicht zurückkommen kannst, dann geh voran.
    Der Gedanke machte ihr Angst. Denn der erste Schritt in diese Richtung würde bedeuten, endlich das zu tun, weshalb sie nach New York gekommen war. Um ihren Vater kennenzulernen …
    Zoe legte den Kopf in den Nacken und schaute an der schillernden Glasfassade des Wolkenkratzers empor, in dem der Mann residierte, der ihr Erzeuger sein sollte. Es war eines der höchsten und imposantesten Gebäude in der 57. Straße.
    Den Eingang kontrollierte ein Portier in marineblauer Uniform mit goldenen Tressen. Neben ihm war ein dezentes Messingschild mit nur zwei Worten angebracht: Anderson Finance .
    Um Thomas Anderson, Begründer und Geschäftsführer dieser Firma, zu treffen, war sie hier. Noch einmal holte Zoe tief Luft, dann schüttelte sie die blonden Locken, reckte das Kinn vor und stöckelte mit einem knappen Nicken an dem distinguierten Portier vorbei in das mit schwarzem Marmor ausgelegte Foyer.
    „Kann ich Ihnen helfen, Miss?“, wurde sie von einer kompetent wirkenden, perfekt geschminkten Brünetten auf halbem Weg zu den goldglänzenden Lifts gestoppt.
    Sie schenkte der Frau ein strahlendes Lächeln. „Ich bin hier, um Thomas Anderson zu sehen.“
    Die Brünette zuckte mit keiner Wimper. „Erwartet er