Zornesblind

Santos, ein verrückter Draufgänger und zum Glück nicht mit Felicia verwandt. Ihr Sergeant, Zulu 51, hieß eigentlich Tyrone Takuto, ein Spitzencop mit asiatischen Wurzeln. Striker ließ auf den Mann nichts kommen und fand, dass Takuto das Zeug zum Chief hätte.
    Die Männer schienen erledigt vom Training und froh, dass sie Dienstschluss hatten. Zeit für ein kaltes Bier.
    Striker parkte auf der Nelson und ließ den Blick die Straße entlangschweifen. »Siehst du irgendwo Meathead?«
    »Bloß in meinen Albträumen«, knirschte Felicia.
    Striker warf lachend den Kopf in den Nacken. Dabei entdeckte er Meathead, der sich eben von einem benachbarten Wolkenkratzer abseilte. Er baumelte im dritten Stock. Ein muskelbepackter Hüne, mit dem man besser keinen Streit anfing.
    Im zweiten Stock sah er Striker und Felicia und bollerte los: »Hey, Süße, darf ich runterkommen und dir deinen Muffin buttern?«
    »Steck dir deinen schmierigen Butterpinsel sonst wohin!«, brüllte sie zurück.
    Meathead stieß einen rauen Lacher aus und sprang zu Boden. Im Sprung versuchte er, die Knie anzuhocken und nach einem eleganten Salto aufzukommen, aber er war zu schnell und patzte, bevor seine Füße aufsetzten. Er rollte seitwärts, landete halb auf dem Hintern, halb auf den Händen.
    »Butterweiche Landung«, ätzte Felicia.
    Meathead feixte. »Heiße Typen machen mich schwach.«
    »Grrr«, fauchte sie.
    »Sorry, Süße, ich meinte Schiffswrack.«
    Meathead stieß ein hyänenähnliches Lachen aus und stand auf. Striker, knapp einen Meter fünfundachtzig und an die einhundert Kilo schwer, stellte sich neben den Adonis und kam sich spontan wie ein Zwerg vor. Nachdem sie ein paar Minuten über alte Zeiten geplaudert hatten, packte Meathead seine Sachen zusammen und schleppte sie zu dem Transportfahrzeug.
    »Was ist mit der Ausrüstung für mich?«, fragte Striker.
    Der Spezialist vom SEK nickte. »Ja, ja. Ich hab alles für dich vorbereitet. Brauch die Sachen aber heute Abend wieder zurück, sonst reißt Stark mir die Eier ab.«
    James Stark war der zuständige Inspektor für das SEK . Stark war der Prototyp Cop, wie er im Lehrbuch stand, und hielt sich immer an die Anweisungen. Wäre er involviert gewesen, hätte Striker erst einmal einen ausufernden Papierkrieg führen müssen, um das Equipment zu bekommen – und selbst dann womöglich nicht. Das SEK war Starks Baby, und er schottete die Einheit am liebsten von den anderen ab.
    Meathead hielt in diesem Fall den Kopf für sie hin, und Striker war ihm dankbar.
    »Großes Indianerehrenwort«, grinste er.
    Meathead schoss ihm einen skeptischen Blick zu. Dann nahm er zwei Nachtsichtferngläser aus seinem Ausrüstungskoffer. Er gab Striker eins davon. Als Felicia nach ihrem greifen wollte, hielt Meathead es sich spielerisch vor die Augen, betrachtete ihren Busen und seufzte: »Hmmm, leeecker.«
    »Gib mir das verdammte Fernglas«, schimpfte sie.
    Als sie danach grabschte, schwenkte der Cop es durch die Luft. Sie bedachte Striker mit einem harten Blick und sagte: »Ich glaube, wir sollten SF einschalten.«
    SF . Strike Force. Die Abteilung polizeiliche Überwachung.
    Zwischen Strikers Brauen schob sich eine steile Falte. Sie hatte das Thema schon im Wagen angeschnitten und ließ sich wie üblich schwer davon abbringen.
    »Quatsch, wir machen das selbst«, erklärte er.
    »Darauf sind wir nicht geschult.«
    »Geschult?« Er lachte. »Was muss ich denn da großartig können? Dumm rumsitzen und warten. Gott, ist doch nicht das erste Mal, dass wir Leute observieren, oder?«
    Felicia zuckte bloß mit den Schultern und verkniff sich eine Antwort.
    »Wir machen doch bloß eine Observation«, fuhr er fort.
    » SF hat mehr Erfahrung in so was.«
    » SF dauert zu lange«, argumentierte er. »Die müssen Formulare ausfüllen, einen Antrag stellen. Warten, bis dieser Antrag genehmigt wird. Und du kennst doch Laroche. Der würde das in unserem Fall niemals abnicken.«
    Felicia warf einen Blick auf ihre Uhr. »Dann mach voran.«
    »Ich leg die Teile später zurück in deinen Spind«, sagte Striker zu Meathead.
    »Wehe, wenn nicht«, lautete die Antwort. »Immerhin halt ich meinen Arsch hin.«
    »Tust du doch gern, oder?«, ätzte Felicia.
    Darauf sprangen die beiden Detectives in den Wagen und brausten los. Es war gegen neun Uhr abends und Endowment Lands nur zehn Minuten entfernt.
    Striker parkte ein paar Blocks vorher. Sie legten das letzte Stück zu Fuß zurück. Die meisten Fenster der Villa waren