Zwielicht

Defiant deutlich spürbar war. Quark hoffte nach wie vor auf eine baldige Öffnung der einstigen Handelsrouten durch das Wurmloch, baute aber aus Prinzip keine Luftschlösser.
    Was die einhundertneunte Erwerbsregel über Würde sagte, mochte genauso gut für Hoffnung gelten: Sie und ein leerer Sack waren so viel wert wie der Sack. Wenn sich nichts änderte, würde Quark in seiner Bar vor sich hin siechen und gerade genug verdienen, um sich, wenn alles vorbei war, sein Zerstückelungszertifikat und vielleicht noch eine kleine Gedächtnisplakette für die Wand leisten zu können. »Die kann dann den Platz der Dart-Scheibe einnehmen«, murmelte er.

    » Dabo! «, schallte es aus mehreren Kehlen. Als er aufblickte, sah er eine Handvoll Zocker am Rad. Treir – rank, schlank und bezau-bernd grün – stand neben dem Dabo -Tisch, und ihr knappes Outfit betonte ihre atemberaubende Figur. Wäre nur ein Deut mehr von ihrer Haut zu sehen gewesen, hätte es zu Aufständen geführt. Dank Treir blieb zumindest der Betrieb am Dabo -Rad erträglich, war sie doch einer der wenigen verbliebenen Lichtblicke im Quark’s – und er zahlte ihr horrende Summen dafür.
    Während er noch die Theke polierte, näherte sich plötzlich Grimp mit einem Tablett, auf dem Gläser in diversen Größen, Formen und Farben standen. Eines war sogar fast voll. Dennoch lud er sie im Recycling-Regal ab. Quark wischte sich die Hände am Putzlappen ab und trat zu ihm. »Was ist das?«, fragte er und deutete auf das volle Gefäß.
    »Argelianischer Wein«, antwortete Grimp. »Mit Kohlensäure.
    Lieutenant McEntee wollte ihn probieren.«
    »Probieren?«, wiederholte er ungläubig und wusste schon, was als Nächstes kommen würde.
    »Äh, sie, äh, mochte ihn nicht«, stammelte Grimp. Mittlerweile hatte er sich seiner Last fast entledigt und wollte gerade das Glas des Lieutenants abstellen, als Quark ihn am Handgelenk packte. Pri-ckelnder Wein schwappte über.
    »Sie hat dafür bezahlt, richtig?«, verlangte Quark zu wissen.
    »Richtig?«
    »Nun, äh, sie hat ihn ja nicht getrunken …«
    »Grimp, du Idiot!« Quark erhob die Stimme. »Ich betreibe hier eine Bar, keine karitative Probierstube.« Der Kellner zuckte, kniff die Augen zusammen und senkte die Schultern. Dieses Verhalten erinnerte Quark an seinen Bruder Rom, der in der guten alten Zeit ebenfalls hier gearbeitet hatte. Vor seinen Tagen als Ingenieur und dann
    …
    Nein, darüber würde er jetzt nicht nachdenken. Seine Laune war ohnehin im Keller, da halfen Roms Bemühungen zur Zerstörung der gesamten Ferengi-Kultur ihm auch nicht weiter. Quark ließ Grimp los. »Geh zurück und kassiere«, forderte er, »ansonsten ziehe ich dir den Betrag vom Gehalt ab!« Vielleicht sollte ich das ohnehin tun , dachte er. Als Strafe für Inkompetenz oder Impertinenz – wenn nicht sogar für beides. Grimp nahm sein leeres Tablett und schlurfte von dannen.
    Eine Bewegung weckte Quarks Aufmerksamkeit. Am Ende des Tresens, nahe des Eingangs der Bar, saß Morn und winkte mit seinem großen, blauen und leeren Glas. Dank sei dem Gesegneten Fiskus! , dachte der Ferengi. Es gibt noch Konstanten im Universum. Schnell trocknete er sich die Finger ab und zog eine kurze, bauchige Flasche unter der Theke hervor. Auf dem Import-Hologramm an ihrem Hals prangte das Emblem der Ersten Föderation. Quark öffnete sie und trat zu Morn, der sein Glas bereits erwartungsvoll abgestellt hatte.
    »Na, mein Freund«, sagte der Ferengi und schenkte ihm eine große Portion des hellorangen Tranya ein. »Ich hoffe, dein Abend verläuft besser als meiner.«
    Morns Antwort bestand darin, in Richtung der grazilen Matheni-nin neben sich zu schielen. Dann zwinkerte er Quark zu und hob das Glas, als wolle er einen Trinkspruch zum Besten geben. Doch ein lauter Knall, gefolgt vom Geräusch zerberstender Gläser, hielt ihn davon ab.
    Die Flasche noch in der Hand, rannte Quark los und fand Frool flach auf dem Boden des Schankraums liegend vor. Der Kellner hielt ein Tablett in den ausgestreckten Händen und war ringsum von bunten Scherben umgeben. Vorsichtig kniete sich Quark neben ihn.
    Irgendwie hatte Frool sich vergangene Woche das Bein verletzt, und seitdem humpelte er. Quark hatte ihn zwar ermahnt, aufzupassen, aber man sah ja, wie gut Frool auf Ratschläge hörte.
    Nun erhob sich der Kellner – dank Quarks helfender Hand am Rücken – und klopfte sich den Staub ab. »Alles in Ordnung«, sagte er und deutete auf die zerbrochenen Gläser. »Das tut