0002 - Die Totenkopf-Insel

vollführte einen mißglückten Salto, krachte auf den Rasen und blieb mit verdrehten Augen auf dem Rücken liegen.
    John blies sich über die Knöchel.
    »Mann, o Mann«, stöhnte der Gärtner, »haben Sie aber einen Punch, Mister.«
    John lächelte. Er hob das Gewehr auf und entlud es. Dann warf er die Patronen weg. Er reichte dem Gärtner die Hand. »Ich habe Ihnen mein Leben zu verdanken«, sagte er. »Ich danke Ihnen.«
    Der Gärtner wurde rot. Er wußte gar nicht, was er sagen sollte. Schließlich meinte er: »War doch selbstverständlich. Sir, ich konnte doch einem Mord nicht zusehen.«
    »Nicht jeder hätte so gehandelt«, erwiderte John. Er deutete auf den bewußtlosen Piloten. »Wo können wir ihn hinbringen? Haben Sie einen Schlüssel zum Haus?«
    »Den hat Terry.« John Sinclair untersuchte die Taschen des Piloten und fand den Schlüssel. Der Gärtner war inzwischen schon zu einer Hintertür gelaufen. Er sah zu, wie sich John Sinclair den Piloten auf die Schultern lud und zur Tür schleppte.
    »Geben Sie mir den Schlüssel«, sagte der Gärtner.
    Er schloß auf.
    Sie gelangten in einen schmalen Gang, der an den Wirtschaftsräumen vorbeiführte.
    Im Haus roch es muffig und nach kaltem, abgestandenem Rauch.
    Der Gang führte in einen Salon, der zwar teuer, aber doch ungemütlich eingerichtet war. Ledersessel, Marmortische, alte Stehlampen. Die hohen Stores waren zugezogen.
    John legte den Bewußtlosen in einen der halbrunden Sessel. Rick Terrys Kinn war blau angelaufen. Johns Schlag hatte gewirkt wie ein Huftritt.
    Der Gärtner grinste. »Die Abreibung hatte er schon längst verdient.«
    John bot Zigaretten an.
    Der Gärtner lehnte ab. »Danke, Nichtraucher. Wegen der Lunge, wissen Sie.«
    John nickte, gönnte sich aber selbst ein Stäbchen.
    »Wissen Sie über die Verhältnisse hier Bescheid?« fragte er den Gärtner.
    »Kaum.«
    »Aber Sie kennen Basil Proctor.«
    »Ja. Ich habe ihn ein paarmal gesehen. Gesprochen allerdings kaum. Ich bekomme mein Geld, und das ist alles.«
    »Wissen Sie denn, daß sich Mr. Proctor eine Insel gekauft hat?« fragte John.
    »Nein.« Die Augen des Gärtners wurden groß. »Deshalb fliegt Terry auch so oft weg.«
    »Sie glauben, er steuert die Insel an?«
    »Ich könnte es mir vorstellen.« Der Gärtner setzte sich. »Wissen Sie, dieser Basil Proctor ist ein komischer Mensch. Er hat kaum mit einem Menschen gesprochen. Ein richtiger Eigenbrötler. Manchmal, da brachte er sich allerdings Mädchen mit. So blutjunge Dinger, kaum aus dem Schulalter heraus. Und was er mit denen getrieben hat, also ich will ja nichts sagen, aber ich habe oft komische Geräusche gehört. Und das bei den dicken Mauern des Hauses. Doch darüber kann Ihnen Rick Terry sicher besser Auskunft geben.«
    »Wenn er aufwacht.«
    Der Gärtner erhob sich. »Ich werde mal einen Eimer Wasser holen. Es ist immer noch das wirkungsvollste Mittel, einen Menschen aus der Bewußtlosigkeit zu holen. Außerdem machen die im Film das auch immer.«
    John mußte lachen. Kurz darauf kam der Gärtner mit einem Eimer Wasser zurück.
    »Das habe ich mir schon immer gewünscht«, feixte er, hob den Eimer hoch und kippte Rick Terry die volle Ladung ins Gesicht.
    Das Wasser traf nicht nur den Kopf des Piloten, sondern durchnäßte auch die Kleidung und lief in Bächen über das Leder des Sessels.
    Aber der Guß zeigte die erhoffte Wirkung.
    Rick Terry stöhnte auf, dann begann er zu prusten und bekam danach einen Hustenanfall.
    Verwirrt öffnete er die Augen.
    John hatte sich einen zweiten Sessel genommen und ihn so gestellt, daß er Terry ins Gesicht sehen konnte.
    Der Gärtner stand in Höhe der Tür. Er betrachtete Terrys Erwachen mit diebischer Freude.
    »Ich hoffe, Sie haben ausgeschlafen«, sagte der Geisterjäger, als Terry ihn anblickte.
    Der Pilot wollte hochrucken, doch er verzog schmerzhaft das Gesicht. Die Bewegung war zu hastig ausgefallen. Er wischte sich mit der rechten Hand über die Augen, um auch die letzten Wassertropfen zu verscheuchen.
    »Spielen Sie hier nicht den toten Mann«, sagte John, »so schlimm war es auch nicht. Und wenn man in Betracht zieht, daß Sie mich umlegen wollten, sind Sie noch glimpflich davongekommen.«
    »Fahren Sie zur Hölle!« zischte der Pilot.
    »Nach Ihnen, mein Bester. Aber zuvor fliegen wir beide. Und zwar nach Proctor Island. Für wann ist der nächste Flug vorgesehen?«
    »Ich weiß nicht, wovon Sie reden.«
    »Aber ich«, meldete sich der Gärtner.
    »Du hältst dich da raus,