0023 - Wir faßten in ein Wespennest

Stunde später ist er ermordet. Was sprachen Sie miteinander, Jerry?«
    »Ich sagte, dass ich im Augenblick keine Zeit für ihn hätte, weil ich ins Office müsste. Aus Scherz fügte ich hinzu, er glaubte ja gar nicht, wie rücksichtslos die Gangster seien. Sie kümmerten sich überhaupt kein bisschen um unsere Wünsche. Da erwiderte er, doch, er wüsste ganz genau, wie rücksichtslos die Gangster seien. Irgendetwas in seiner Art machte mich stutzig, und ich sagte ihm daraufhin eine Unterhaltung für heute Abend zu.«
    »Etwas in seiner Art machte Sie stutzig, Jerry? Wollen Sie damit sagen, dass Sie hinter seiner Erklärung, er wisse, wie die Gangster seien, einen tieferen Sinn vermuteten?«
    »Ja. Ich glaubte, es sei mehr als nur das Gefasel eines halbwüchsigen Jungen, als ich hörte, wie er es sagte.«
    »Hm.«
    Mister High stand auf und ging ein paar Schritte auf und ab. Nachdem er eine Weile nachgedacht hatte, trat er zum Schreibtisch und nahm den Telefonhörer in die Hand. Er wählte eine Nummer und sagte dann: »High, FBI. Wo ist die dritte Mordkommission?…Hält sich noch am Pier neunzehn auf? … gut, vielen Dank.«
    Er legte den Hörer auf.
    »Die Mordkommission der Stadtpolizei ist noch am Fundort der Leiche.«
    Er machte eine Pause und fügte dann hinzu: »Wirklich ein sehr seltsames Zusammentreffen, erst spricht der Junge mit Ihnen, dann wird er ermordet. Sehr seltsam…«
    Ich sagte nichts dazu. Plötzlich blieb der Chef stehen und sagte entschlossen: »So seltsam, dass Sie sich um diesen Jungen kümmern werden, Jerry. Fahren Sie sofort zum Hafen.«
    Ich sprang auf.
    »Jawohl, Chef«, sagte ich erleichtert. »Ich rase.«
    In der Tür hörte ich noch einmal Mister Highs Stimme: »Jerry?«
    »Ja?«, Ich drehte mich um.
    Er saß wieder hinter seinem Schreibtisch. An der Wand über seinem Kopfe hing das Emblem des.FBI mit den Parolen unserer drei Buchstaben: FBI - Fidelity - Bravery - Integrity (Treue -Tapferkeit - Unbestechlichkeit). Und jetzt war er nicht mehr der freundliche, verständnisvolle Vorgesetzte; jetzt war er der unerbittliche Leiter einer Maschinerie, die dem-Verbrechertum Kampf auf Leben und Tod angesagt hatte.
    »Wenn sich herausstellt, Jerry«, sagte er langsam, »wenn sich herausstellt, dass der Junge einem geplanten, kaltblütigen Mord zum Opfer gefallen ist, dann stelle ich Ihnen jede Hilfe zur Verfügung, die Sie brauchen. Jede!«
    Ich nickte.
    »Vielen Dank, Chef. Ich bringe Ihnen den Mörder, verlassen Sie sich drauf.«
    Die Tür schlug hinter mir zu. Meine Hand tastete an die linke Achselhöhle. Seit es das FBI gibt, tragen hier die Beamten des FBI ihre Dienstpistolen.
    ***
    Im Archiv holte ich mir einen genauen Hafenplan. Er trug das Datum vom vorigen Monat, war also vor noch nicht ganze vier Wochen auf den neuesten Stand gebracht werden. Die Archivleitung überwachte ununterbrochen ihren Vorrat an Stadtplänen und Detailkarten. Sie können in New York keinen alten Schuppen abbrechen, ohne dass es nicht innerhalb von vier Wochen in den Plänen des FBI vermerkt wäre, dass der früher existierende Schuppen an der und der Stelle jetzt nicht mehr vorhanden ist. In solchen Kleinigkeiten besteht die hervorragende Schlagkraft einer guten Polizeiorganisation.
    Mein Jaguar brachte mich schnell auf dem kürzesten Wege zu dem Pier neunzehn im Frachthafen. Schon von Weitem sah ich das Gewimmel von Kriminalbeamten der Stadtpolizei. Die City Police war mit sieben Fahrzeugen gekommen, einem Einsatzwagen mit allen technischen Geräten, die eine Mordkommission bei der Arbeit im Freien brauchen könnte, und sechs gelb lackierten Wagen mit der schwarzen Aufschrift: New York - City Police.
    Ich wollte näher heranfahren, wurde aber von zwei uniformierten Cops gestoppt. Cop nennen wir die uniformierten Polizisten, weil sie als Dienstabzeichen eine kupferne Platte an ihren Blusen tragen, Kupferplatte heißt auf englisch »copperplate«, das hat der Volksmund abgekürzt zu »Cop« und bezeichnet jetzt damit die Männer, die ein solches kupfernes Abzeichen tragen, also die uniformierten Polizisten.
    »Stopp, Mister«, sagte einer der beiden hünenhaften Cops. »Sie können hier nicht weiterfahren.«
    Ich stieg aus und knallte die Wagentür hinter mir zu.
    »Cotton, Bundespolizei«, sagte ich und hielt ihnen meinen Dienstausweis hin, der mit dem kleinen Foto von mir in einer Cellophanhülle stak.
    Sie musterten den Ausweis gründlich, dann bekam ich ihn zurück.
    »Okay, G-man. Wenn Sie den Boss der