0057 - Die Zombies

geschnappt hatte und ihn hoch über den Kopf schwang.
    Der Zombie schlich weiter auf Bob zu.
    McClures Blick irrlichterte. Er wußte nicht, was er tun sollte. Die Angst hatte sein klares Denken überschwemmt.
    Aber Jane handelte.
    Sie schlug dem Zombie den Stuhl seitwärts um die Ohren. Der Untote fiel fast zu Boden, konnte sich aber fangen und taumelte gebückt weiter.
    Jane Collins sah ihre Chance.
    Wuchtig trat sie dem Monster in den verlängerten Rücken. Der Tritt torpedierte den lebenden Toten nach vorn, über die Türschwelle hinweg und nach draußen.
    Augenblicklich rammte die Detektivin die Tür zu und legte den schweren Holzriegel vor. Sie lehnte sich mit dem Rücken gegen die Tür. Aufatmend blies sie sich eine Haarsträhne aus der Stirn. »Das hätten wir«, sagte sie.
    »Aber die Zombies kommen wieder«, schluchzte Bob McClure.
    »Bis dahin müssen wir uns eben etwas einfallen lassen.« Ihr Blick zuckte in die Runde. »Seid ihr okay?«
    Nicken.
    »Du auch, Sheila?«
    Sheila Conolly hatte ihren ersten Schrecken überwunden. »Sicher«, antwortete sie.
    Der weibliche Zombie war vom Fenster verschwunden. Der alte McBowen wies auf die zerstörte Scheibe und kicherte. »Dem habe ich Whisky zu schlucken gegeben. So schnell kommt der nicht wieder, das kann ich euch flüstern.«
    »Täusch dich nicht«, sagte Bob.
    Jane Collins löste sich von der Tür. »Waffen, mit denen wir die Zombies bekämpfen können, haben Sie wohl nicht im Haus?« fragte sie und wandte sich damit an den alten McBowen.
    »Nein.«
    Nach der einsilbigen Antwort wurde es still. Deutlich waren von draußen Geräusche zu hören.
    Die Zombies waren wütend, daß ihnen die so sicher geglaubten Opfer erst einmal entglitten waren. Sie gaben jedoch nicht auf, sondern suchten weiterhin nach einer Möglichkeit, in die Blockhütte einzudringen.
    Drinnen überlegte Jane Collins laut weiter. »Weihwasser, Silberkugeln, geweihte Kreuze und ähnliches sind nicht vorhanden«, stellte sie soeben fest. »Zombies kann man nur töten, indem man ihnen ins Herz schießt oder ihnen den Kopf abschlägt.«
    »Ich hole eine Axt«, sagte der alte McBowen. Er ging zum Kamin. Er hatte ein Feuer angezündet, weil ihm kalt war, jedoch in der letzten Zeit vergessen, Holz nachzulegen. Die Flammen züngelten nur etwa handhoch.
    Sheila schaute ihm nach. Plötzlich hellte sich ihr Gesicht auf. »Ich hab’s, Jane!« rief sie. »Untote haben doch eine panische Angst vor Feuer. Wir werden sie damit bekämpfen.«
    Jane lächelte. »Klasse.«
    »Und wie soll das gehen?« fragte McClure.
    »Wir machen uns Fackeln«, antwortete Jane.
    Der alte McBowen ergriff die Initiative. Er hielt die Axt noch in der Hand, schnappte sich den zweiten, ziemlich hoch gebauten Stuhl, und drosch mit vier gezielten Schlägen die Beine des Möbelstücks ab.
    »So«, sagte er, »das hätten wir.«
    Er verteilte die Stuhlbeine. Eins behielt er selbst.
    »Jetzt müssen wir die Dinger nur noch anzünden«, sagte Jane.
    »Auch daran habe ich gedacht.« McBowen war ein alter Praktiker. Er holte Putzlappen aus einer Ecke und schleppte eine große Glasflasche heran, die zu dreiviertel mit einer farblosen Flüssigkeit gefüllt war.
    »Petroleum das brennt gut«, sagte er, öffnete die Flasche und tränkte seinen Lappen mit dem Zeug. Ein penetranter Geruch zog durch die Hütte, doch der störte niemanden. Jeder hoffte inständig auf einen Erfolg im Kampf gegen die Horror-Wesen.
    Jeder tränkte seinen Lappen.
    Sie behielten dabei immer das Fenster im Auge. Falls sich dort einer der Untoten zeigte, gab es sofort Zunder.
    Doch die Frau mußte sich verzogen haben. Als Jane ihr Ohr an die Tür legte, hörte sie die beiden draußen vor der Hütte flüstern. Sie heckten sicherlich etwas aus, aber die Suppe wollten Jane und die anderen ihnen versalzen.
    Bob McClure hatte inzwischen seine Fassung wieder gefunden. Er lächelte sogar.
    Der alte McBowen nahm noch einen Schluck. Niemand verwehrte ihm den Whisky.
    Sheilas Gesicht zeigte die gleiche Entschlossenheit wie das von Jane. Die beiden Frauen würden sich mit Haut und Haaren verteidigen, das stand fest.
    »Feuer«, sagte Jane.
    McBowen nahm sein altes Sturmfeuerzeug.
    Jane hielt ihm die provisorische Fackel hin.
    Sofort begann der Lappen zu brennen.
    Dann war Sheila an der Reihe, danach Bob McClure und zum Schluß McBowen.
    Eklig riechender, schwarzer Qualm zog durch die Blockhütte. Aber die Fackeln brannten, und das war die Hauptsache.
    Jane schritt zur Tür. Als