0087 - Die Schläfer der ISC

mitgegeben war.
    Seine Schlechtigkeit war anders als die von Clinkskale. Während Clinkskates Handeln von Egoismus und Brutalität bestimmt war, konnte Piotrowski sein Tun objektiv verfolgen. Gut und Böse waren in seinem Gehirn scharf umrissen. Er hatte Vorstellungen davon, die durchaus denen eines anständigen Menschen entsprachen. Immer, wenn Piotrowski eine Gesetzwidrigkeit beging, sagte er sich: Du tust unrecht!
    Das war eine nüchterne Feststellung, nicht etwa Vorwurf oder Schuldbewußtsein. Der Arzt hatte eine gewisse Distanz von seinem Charakter gewonnen, die ihm gestattete, sich wie eine dritte Person zu beobachten. Fast war die Objektivität in ihm zu einer Eigenständigkeit angewachsen; eine harmlose, seltsame Art von Bewußtseinsspaltung. Die Eigenständigkeit förderte weder das Böse noch das Gute in ihm. Sie unterschied nur und stellte fest.
    In diesem Augenblick entschied sie in voller Sachlichkeit: Fedor Piotrowski ist dabei, einen Mann mit dem Namen Richard Kennof umzubringen! In seinem rechten Stiefel steckt die Pistole, mit der er es tun wird. Piotrowski wußte, daß er es sein konnte, der sterben mußte, denn dieser Flüchtling schien mit allen Hunden gehetzt zu sein. Es kam nur darauf an, wer von ihnen klüger und schneller sein würde.
    Piotrowski erreichte die Schlafhöhle und trat einfach ein. Er machte dabei gerade soviel Lärm, wie notwendig war, um Kennof nicht glauben zu lassen, er wolle sich hereinschleichen.
    „Bleiben Sie dort stehen", rief Kennof von seiner sicheren Höhe. „Was wollen Sie?"
    „Ich möchte Ihnen helfen", sagte Piotrowski. „Ich, Dr. Le Boeufs Kollege. Die anderen wissen nicht, daß ich hier bin."
    Kennof erwiderte spöttisch: „Jetzt wissen sie es, denn Sie haben es ja laut genug in die Mikrophone gebrüllt."
    Verdammt, dachte Piotrowski, wie konnte ich das vergessen? In Kennofs Hand tauchte eine Pistole auf.
    „Ich falle nicht auf Ihren plumpen Trick herein, Doktor", sagte er. „Verschwinden Sie jetzt wieder!" Aus den Lautsprechern kam Clinkskates Stimme, vor ohnmächtiger Wut verzerrt: „Piotrowski, Sie elender Amateur!"
    Piotrowski bemerkte, daß sich Kennof krampfhaft an seinem Platz hielt. Dann sah er auch, warum: Der Detektiv preßte sich mit seinem Körpergewicht auf einen der Deckel, mit denen die Kammern verschlossen waren. Der Blick des Arztes sank etwas tiefer. Er hat eines dieser Ungeheuer aufgeweckt, dachte er mechanisch.
    Er warf sich zu Boden und zog gleichzeitig seine Waffe aus dem Stiefel. Kennof lag ungeschützt dort oben. Und er konnte seinen Platz nicht verlassen, da er sich sonst einem Angreifer gegenübersehen würde, der um vieles schrecklicher war als Piotrowski mit seiner Pistole.
    Sie schossen beide gleichzeitig. Das Echo machte aus dem Peitschen der Schüsse ein grollendes Dröhnen, das sich von den Felswänden herabzustürzen schien. Als es wieder ruhig war, erklang Clinkskates Stimme in der Stille: „Haben Sie ihn erwischt, Doktor?"
    „Nein", sagte Kennof tonlos, „ich ihn."
     
    8.
     
    Owen Cavanaugh stoppte den Aufzug in der letzten Etage und stieg aus. Sein kleiner, breiter Körper schob sich mit ruckartigen Bewegungen über den Flur. Schräg über ihm, auf der Landefläche des Daches, wartete der Helikopter. Cavanaugh öffnete die Glastüren und trat auf das untere Dach hinaus. Ein frischer Wind schlug ihm entgegen und wirbelte einige Papierfetzen hinter ihm her.
    Cavanaugh kletterte die Treppe zum Landeplatz hinauf. Als er den Piloten hinter der Kanzel hervortreten sah, blieb er erstaunt stehen.
    „Wer sind Sie?" fragte er mit herrischer Stimme. „Wo ist Ben?"
    „Ben ist unverhofft krank geworden", erklärte der Mann. „Ich bin die Vertretung."
    Cavanaugh musterte ihn mißtrauisch.
    „Ich habe Sie niemals zuvor gesehen", sagte er rauh. „Wer hat Sie eingestellt?" Bens Ersatzmann lächelte. „Mister M'Artois", sagte er. „Hoffentlich fliegen Sie so gut wie Ben", wünschte Cavanaugh, anscheinend beruhigt.
    „Sie werden sich sofort davon überzeugen können, Sir", sagte der Mann.
    „Wie heißen Sie?" erkundigte sich Cavanaugh mit schwachem Interesse.
    „Jakob", verkündete der neue Flugzeugführer.
    „Ein schrecklicher Name", brummte Cavanaugh und stieg in den Hubschrauber. „Ich werde Sie Ben nennen - der Einfachheit wegen."
    „Wie Sie wünschen, Sir", sagte Jakob ehrerbietig und nahm im Führersitz Platz.
    Er startete den Motor, und die Blätter begannen mit zunehmender Schnelligkeit zu rotieren.
    „Sie