0095 - Yama, der Totengott

steuerte den Parkplatz neben den Tennisplätzen an, konnte sein Ziel jedoch nicht erreichen.
    Ein Cop mit Haltekelle stoppte den Wagen.
    »Hier können Sie nicht durch«, machte der Uniformierte Bill klar, nachdem dieser das Seitenfenster hinuntergedreht hatte.
    »Warum nicht?«, fragte Fleming.
    »Lesen Sie’s morgen in der Zeitung«, antwortete der Cop unfreundlich und wandte sich ab.
    Bill setzte den Impala zurück und parkte ihn schließlich auf einem unweiten Rasenstück. Eilig stiegen die beiden Männer aus und gingen zu Fuß dorthin zurück, wo sie der Polizeibeamte aufgehalten hatte.
    Es herrschte ein ziemliches Durcheinander. Zahlreiche Menschen standen gestikulierend in der Gegend herum. Uniformierte liefen geschäftig hin und her. Lautes Stimmengewirr erfüllte die Luft.
    Bill Fleming trat an ein schwarzhaariges Mädchen im Tennisdress heran.
    »Entschuldigen Sie, Miss, können Sie uns verraten, was hier passiert ist?«
    »Mord!«, sagte das Mädchen.
    Zamorra hatte mitgehört.
    »Wer ist ermordet worden?«, fragte er heftig.
    »Zwei Männer.«
    Hörbar stieß der Professor die Luft aus. Erleichterung ergriff Besitz von ihm.
    Diese schwand jedoch sofort wieder dahin, als das Mädchen fortfuhr: »Bei den Mördern soll es sich um Mongolen handeln.«
    »Mongolen?«, wiederholte Zamorra ahnungsvoll.
    »Ja, alles spricht dafür.«
    Mongolen!
    Mongolen gehörten selbst in einer Weltstadt wie New York mit seinen vielen ethnischen Bevölkerungsgruppen nicht zum Alltagsbild. Zamorra hatte gestern Mongolen gesehen - in der Straße, in der Edgar Birch wohnte. Gab es da Zusammenhänge?
    »Miss, wissen Sie, wer die Männer sind, die man ermordet hat?«, erkundigte er sich hastig.
    »Weiß nicht genau«, entgegnete das Girl. »Es soll sich um Freunde von Edgar Birch handeln. Kennen Sie Edgar?«
    Freunde von Edgar Birch!
    Zamorras dunkle Ahnungen bekamen Nahrung. Es war gar nicht so schwer, die Gedankenkette zu schließen. Freunde von Birch… Birch selbst. Nicole…
    »Ja, ich kenne Edgar«, sagte der Professor zu dem Mädchen. »Wissen Sie, wo er ist?«
    Die Schwarzhaarige hob die Schultern. »Man sucht ihn, glaube ich. Es schwirren so allerhand Gerüchte durch die Gegend.«
    »Danke, Miss.«
    Zamorra sah Bill an. Das Gesicht des Freundes hatte sich bewölkt. Ein sorgenvoller Ausdruck war in seine Augen getreten.
    »Sollte dich dein sechster Sinn doch nicht getrogen haben, Zamorra?«
    »Fragen wir jemanden, der kompetent ist«, sagte der Professor brüchig.
    Es dauerte ein Weilchen, bis sie den Mann fanden, der sie über den derzeitigen Stand der Dinge ins Bild setzen konnte: ein Captain namens Leslie, der Leiter der Mordkommission.
    Leslie war sehr begierig, etwas über Nicole zu hören. Sie waren die ersten, die ihm etwas über das geheimnisvolle blonde Mädchen sagen konnten, das in den Berichten der Zeugen eine Rolle zu spielen schien.
    Und so sah das Bild aus, das sich auf Grund der Zeugenaussagen rekonstruieren ließ: Nicole hatte mit Edgar Birch an einem Tisch auf der Terrasse des Clubhauses gesessen. Dieser war dann auf einmal aufgestanden und zusammen mit drei Asiaten, die niemand kannte, davongegangen. Nicole und die beiden Leibwächter Birchs waren dem jungen Mann und seinen unbekannten Begleitern gefolgt.
    Etwas später hatte dann ein ankommender Autofahrer die beiden Leibwächter auf dem Parkgelände neben den Tennisplätzen gefunden - ermordet, und zwar auf eine ganz brutale und blutige Art und Weise. An mehreren Stellen des Parkplatzes waren Kampfspuren festgestellt worden. Von Edgar Birch und Nicole jedoch fehlte jede Spur, obgleich der Wagen des Millionärssohnes noch da war. Auch die Asiaten waren verschwunden. Die Schlussfolgerungen, die sich aus diesem Sachverhalt ziehen ließen, ergaben sich mehr oder weniger von selbst.
    ***
    »Zamorra…«
    Der Professor winkte ab. »Lass mich mal einen Augenblick, Bill.«
    Die beiden Männer waren wieder in Flemings Wohnung zurückgekehrt, nachdem Captain Leslie ihnen zugesagt hatte, sie über die weitere Entwicklung des Falles auf dem laufenden zu halten. Jetzt saß Zamorra in einem Wohnzimmer-Sessel, den Kopf in die Hände gestützt, und dachte angestrengt nach.
    »Ich hab’s«, rief er auf einmal aus und fuhr hoch. »724 QLM!«
    »Was?« Bill blickte ihn fragend an. »Das hört sich ja an wie ein New Yorker Autokennzeichen.«
    »Es ist ein New Yorker Autokennzeichen! Die Nummer dieses Jaguars, in dem die Mongolen vor Birchs Haus gesessen haben. Ich habe sie