0117 - Der Rattenkönig

inzwischen auch schon geschafft hatte, in die Burg zu gelangen. Auf jeden Fall lenkte ich den Besitzer ab.
    Wir betraten eine Halle. Sie war spärlich möbliert, und auch hier sah ich keine Ratten.
    »Was kann ich für Sie tun, Mr. Sinclair?« fragte Rocky Koch.
    »Warum haben Sie sich hierher zurückgezogen?«
    Sein Lächeln verschwand wieder. »Weil ich die Menschen hasse. Alle hasse ich.«
    »Das muß einen Grund haben.«
    »Hat es auch.«
    »Den Sie nicht sagen wollen?«
    Er schaute mich lauernd an. »Warum eigentlich nicht?« meinte er nach einer Weile. »Natürlich kann ich Ihnen den Grund sagen. Vielleicht werden Sie mich sogar verstehen. Ich habe eine Zeitlang unten in Southwick gewohnt. Nach dem Krieg. Als ich erwachsen wurde, lernte ich die Gier der Menschen kennen. Uns gehörte Strand. Sogar das meiste davon. Plötzlich fiel es irgendeinem Konzern ein, aus der kleinen Stadt ein zweites Brighton zu machen. Strohmänner wurden ausgeschickt und kauften Land. Die meisten gaben es auch ab, denn der Preis war gut. Nur bei mir bissen sie auf Granit. Ich wollte das Erbe meiner Mutter nicht einfach verscherbeln und weigerte mich. Doch die Hyänen gaben nicht auf. Sie kamen immer wieder. Erst versuchten sie mich nur zu überreden, dann griffen sie zu härteren Mitteln. Sie schreckten vor Drohungen nicht zurück und hatten auch die Einwohner des Dorfes auf ihrer Seite. Ich stellte mich dem Fortschritt entgegen, hieß es. Der Druck wurde stärker, ich gab nach. Verkaufte, bekam mein Geld und erwarb diese Burg hier. Aber vergessen habe ich nichts.«
    »Sie wollen sich rächen?« fragte ich.
    »Wie kommen Sie darauf?«
    »Die Ratten, das ist doch Ihr Werk, oder?«
    »Wer sagt Ihnen das, Mister?«
    »Die Menschen im Dorf.«
    Rocky Koch hob die Schultern. »Wie Sie meinen.« Er hob die Hand. »Darf ich Ihnen etwas zeigen, Mr. Sinclair?«
    »Meinetwegen.«
    »Dann kommen Sie mit.«
    Er schritt vor mir her auf eine Tür zu, die zahlreiche Schnitzereien aufwies. Ich war gespannt darauf, was ich zu sehen bekommen würde, und rechnete mit dem Schlimmsten.
    Nur unsere Schritte waren zu hören.
    Vor der Tür blieb Rocky Koch stehen, drehte seinen Kopf und schaute mich wissend an.
    Dann öffnete er.
    Ich ging vor, konnte in den Raum hineinschauen und fand ihn leer.
    »Bitte, Mr. Sinclair!«
    Ich betrat das Zimmer. Es wies zahlreiche Fenster auf. Sie waren relativ schmal und liefen nach oben hin spitz zu. Das helle Licht draußen war nur verwaschen zu sehen, denn außen vor den Scheiben hingen zahlreiche Spinnweben.
    Etwas stach jedoch sofort ins Auge.
    Der dunkelrote Vorhang, der die gesamte Raumbreite dicht vor der Stirnwand einnahm.
    Rocky Koch schloß die Tür. Als er an mir vorbeischritt, lächelte er wieder.
    Verdammt, das fiel mir auf den Wecker.
    Ich bekam ein komisches Gefühl. Dieses Zimmer hier, so spärlich möbliert es auch war, machte auf mich einen unheimlichen Eindruck. Den Grund konnte ich nicht sagen, es war einfach so.
    Rocky Koch ging bis zum Vorhang. Dort blieb er stehen, streckte die Hand aus und krallte sie in den Stoff. Er zog den Vorhang jedoch noch nicht zurück, sondern schaute mich an.
    »Geben Sie genau acht, Mr. Sinclair!«
    Und dann riß er den Vorhang mit einem Ruck auseinander. Die Bühne war frei. Mir stockte der Atem. Was ich sah, waren Ratten!
    ***
    Ich konnte sie nicht zählen.
    Sie hockten auf einer Bühne. Aufeinander, nebeneinander, sie krabbelten und waren in ständiger Bewegung, aber sie verließen die Bühne nicht.
    Rocky Koch lachte.
    Es war das Lachen eines Triumphators. Gemein, siegessicher, häßlich. Mit leuchtenden Augen starrte er die Ratten auf der provisorischen Bühne an.
    Aber diese Tiere waren nicht allein. Die Ratten konnte man nur als Beiwerk bezeichnen.
    Alles andere überragte eine Figur. Als ich sie anschaute, mußte ich unwillkürlich schlucken.
    Die Figur stellte eine riesige Ratte da, groß wie ein Mensch. Wie ein Mensch?
    Mir fiel Peter Hardings Erzählung ein. Seine Tochter war von einer menschengroßen Ratte verschleppt worden.
    Und hier sah ich sie.
    Jedoch aus Stein.
    »Na, Mr. Polizist«, höhnte Rocky Koch. »Sind Sie nun zufrieden?«
    Ich konnte nur mühsam meinen Blick zu ihm hinwenden. »Ja, ich bin zufrieden. Ich weiß jetzt, wer die Ratten geschickt hat. Sie, Rocky Koch.«
    »Das stimmt. Ich habe sie über diesen verdammten Ort kommen lassen, damit die Menschen wissen, was sie mir angetan haben. Ich bin ihr König, ich bin der König der Ratten!«
    Mir fiel