0168 - Wir brachen dem Tod das Genick

Dienstwagen. Ich riß ihn am Arm zurück und rief:
    »Stop, Sheriff! Wir nehmen meinen Jaguar! Der ist schneller. Es wird ein bißchen eng werden für uns drei, aber es muß gehen.«
    Wir spurteten zur Einfahrt hinaus und hetzten durch die Straßen. Bis zum Hotel schafften wir es in einer Zeit, die verdammt olympiadeverdächtig gewesen sein muß. Keuchend riß ich die Garagentür hinter dem Hotel auf.
    Nords sagte die Richtung an. Als ich wieder zu Atem gekommen war, fragte ich:
    »Wieviel Meilen sind's bis Newcomb?«
    »Vierzig!« erwiderte der Sheriff.
    Wir hatten in der Stadt die Sirene eingeschaltet, und wir ließen sie auch weiterheulen, als wir die freie Landstraße gewonnen hatten. Ich nahm den Fuß nicht mehr vom Gaspedal, und einmal geriet zufällig Nords Gesicht in den Rückspiegel. Es war merklich blaß geworden.
    Wir brauchten für die fünfundsechzig Kilometer siebenundzwanzig Minuten. Als ich den Wagen vor dem Gasthof von Newcomb anhielt, war Nords so bleich wie die Wand. Er stieg mit zitternden Knien aus.
    Eine Menge Leute standen vor dem langen, niedrigen Haus. Wir schoben uns mit den Ellenbogen durch, sprangen die paar Stufen der Treppe hinan und rüttelten an der verschlossenen Tür.
    »Wer ist da?« rief eine Männerstimme.
    »Sheriff Nords von Tupper Lake und zwei G-men!« erwiderte Nords.
    Die Tür wurde aufgeschlossen. Ein Mann in der Uniform der State Police ließ uns ein. Er hatte einen Streifschuß über seine rechte Wange und eine zweite Verwundung am linken Oberarm. Der Verband dort war blutgetränkt. Offenbar hatte ihm jemand den Ärmel des Uniformrocks und des Uniformhemds mit einem Messer abgesäbelt, denn die ausgefransten Stoffreste baumelten lose über dem Verband.
    »Tag, Snyder«, sagte Nords. »Das ist Joke Snyder, der Polizeiposten von Newcomb. Das sind zwei New Yorker G-men, Joke. Mister Cotton und Mister Decker.«
    Er grinste schwach.
    »Freue mich, Sie kennenzulernen, Gentlemen. Wenn ich nicht der einzige bewaffnete Mann in Newcomb gewesen wäre, hätte es vielleicht ein anderes Ergebnis gehabt.«
    Wir sahen uns um. Die Gaststube, in der wir uns befanden, war leer bis auf uns. Zwei Stühle und ein Tisch waren umgeworfen. Vor der Theke lagen die Splitter einer Likörflasche. Süßlicher Alkoholgeruch stieg von der dunklen Laech auf. Hinter der Theke sah man die Überreste einer zerschlagenen Glasscheibe vor einem Wandregal. Ein paar Flaschen standen noch in den Fächern, aber man konnte sicher sein, daß vor dem Überfall mehr Flaschen vorhanden gewesen waren als jetzt.
    Links von der Theke führte eine Tür ins Innere des Gebäudes. Sie war geschlossen, aber man hörte, daß dahinter eine Frau leise weinte.
    »Erzählen Sie mal, Snyder!« forderte ich den Kollegen auf, während ich ihm die Zigarettenpackung hinhielt.
    Er bediente sich. Phil gab Feuer. Nords stand breitbeinig bei uns und hatte die Hände in die Hüften gestützt.
    »Da gibt es nicht viel zu erzählen«, begann Snyder. »Ich saß in meinem Office. Es liegt auf der anderen Straßenseite. Sie können das Haus von hier aus sehen.«
    Er zeigte zum Wohnhaus einer Farm, die dem Gasthof genau gegenüber lag. Das Schild POLICE an der Hauswand war schon sehr verblichen.
    »Auf einmal hörte ich Schüsse«, fuhr Snyder fort. »Ich riß meine Pistole aus der Tasche und lief durch den Flur, über den Hof und heraus auf die Straße. Im selben Augenblick brausten sie drüben mit drei Wagen ab.«
    »Was für Fahrzeuge waren es?«
    »Personenwagen. Zwei Ford. Den dritten konnte ich nicht mehr erkennen. Sie schossen sofort auf mich. Ich bekam die beiden Kugeln fast gleichzeitig. Natürlich jagte ich ihnen mein Magazin nach, aber es war sinnlos. Sie rasten mit einer Geschwindigkeit von fast hundert Meilen davon. Als sie um die Ecke hinten bei den vier Eichen bogen, wurde mir plötzlich schwindlig. Ich mußte mich ein paar Sekunden mit geschlossenen Augen gegen die Hauswand lehnen. Zum Glück kamen jetzt ein paar Männer an, die mich unterhakten und in die Gaststube brachten, wo mich ein paar Whiskys halbwegs wieder auf die Beine brachten. Tobby, das ist ein junger Farmer von hier, verband mich. Danach rief ich Sie an und das Hauptquartier der State Police in Albany.«
    »An eine Verfolgung dachte niemand?« fragte Phil.
    Snyder zuckte die Achseln.
    »Mein Wagen steht beim Schlosser, weil die Batterie aufgeladen werden muß. Die anderen hier im Dorf waren nicht schnell genug. Als ein paar' mit ihren Wagen kamen, winkte ich ab. Da