0248 - Spinnenbrut

wenn er den Täter in die Mangel nahm. Dumm war er auch nicht, das bewiesen seine zwischendurch gestellten Fragen und Bemerkungen.
    Schließlich erhob er sich. »Ich funke das mal direkt ans Büro durch. Mein Vize kann das nach Amarillo weitergeben. Wetten, Bill, daß wir den Wagen innerhalb von vierundzwanzig Stunden haben?«
    »Soll mir recht sein.«
    Sie traten auf den sonnenbeschienenen Vorhof hinaus. Auf der Straße jagte ein alter Chrysler vorbei, bremste plötzlich, schleuderte etwas und drehte. Dann rauschte er mit Vollgas auf den Hotelvorplatz und den Streifenwagen zu.
    Zwei junge Männer sprangen aus dem Wagen und nahmen Kurs auf Saunders. »Gut, daß Sie da sind, Sheriff«, sprudelte einer mit unverkennbar deutschem Akzent hervor. »Ein paar Meilen von hier auf der Straße ist…«
    ***
    Wenig später waren sie mit den beiden Wagen unterwegs. Der Chrysler voran. Bill und der Sheriff folgten mit dem Streifenwagen. Der Historiker begleitete den Sheriff einfach, weil ihn diese Horror-Geschichte interessierte. Während Saunders ein wenig skeptisch war, glaubte Bill den beiden jungen Männern. Ihre Angst vor dem Unglaublichen war echt. Immerhin hatte Saunders nichts dagegen, daß Bill mitkam.
    Er hielt das Lenkrad zwischen zwei Fingern.
    »Demnächst bekommen wir einen kleineren Wagen«, beklagte er sich. »Ich habe mir das Modell schon mal angesehen. Einen ganzen Meter kürzer, zehn Zentimeter niedriger, daß man nicht mal mehr mit Hut drin sitzen kann. Die Frontscheibe so schräg, daß man sich wie in einem Gefängnis fühlt. Ein Spielzeugmotor mit nur noch vier Litern Hubraum unter der Haube. Wen ich damit verfolgen soll, weiß der Teufel. Keine Servolenkung. Und das Schlimmste ist: ich passe mit meinen Biermuskeln nicht hinter das verflixte Lenkrad!« Er strich über seinen umfangreichen Bauch. »Ich habe schon Beschwerde eingelegt. Aber der Gouverneur sagt, wir müßten sparen und bei den Autos anfangen, weil die der Umweltfeind Nummer eins sind.«
    Bill Fleming grinste. »Und was fährt der Herr Gouverneur?«
    »Einen Lincoln. Was sonst?« knurrte der Sheriff. Er klopfte auf das Lenkrad. »Das hier, das sind noch richtige Autos. Viel Blech, damit man auch bei einem Unfall überlebt. Der Teufel soll den Windkanal holen… Eh, was macht der da vom? Der bremst ja!«
    Bill Fleming sah nach vom. Der Waldstreifen, von dem die beiden Deutschen erzählten, tauchte auf. Die Kurve führte direkt auf die kleine Schneise zu.
    »Wo soll denn der Unfall-Mustang sein?« brummte der Sheriff mißmutig. Er fuhr an dem Chrysler vorbei, rollte noch ein paar Meter weiter und stoppte dann. Er stieg aus, zog den Hosenbund zurecht und sah sich kopfschüttelnd um.
    Die beiden Deutschen kamen heran. »Das verstehe ich nicht«, sagte Martin Brock. »Vorhin war noch alles da.«
    Owen Saunders sog hörbar die Luft ein. »Gehen Sie lieber in Deckung«, empfahl er. »Wenn ich wieder ausatme, gibt es einen mittleren Orkan. Ich denke, Sie wollten sich einen Jux machen, ja? Ich bin darauf hereingefallen. Jetzt dürfen Sie beide kräftig lachen. Wenn Sie mir gleich ein Bierchen ausgeben, vergessen wir die Geschichte. Wenn nicht, loche ich Sie wegen Irreführung der Behörden vierundzwanzig Stunden lang ein. Sich bei Ihrer Botschaft beschweren dürfen Sie anschließend.«
    »Das war kein Jux«, ereiferte sich Dieter Patrzek. »Da links war das Spinnennetz. Hier spannte sich der Spinnfaden, und der Wagen war davorgeknallt.«
    »Und eine abgerissene Hand baumelte lustig vom Seil herab, ja«, winkte Saunders ab. »Hören Sie, Sie sollten mir wirklich ein Bierchen ausgeben und dann…«
    »Hier sind Brems- und Schleuderspuren«, sagte Bill Fleming trocken.
    »Also doch«, ächzte Martin Brock. »Wir sind doch nicht betrunken…«
    Sheriff Saunders fuhr so schnell herum, wie es ihm bei seinem Leibesumfang niemand zugetraut hätte. Er bückte sich, fuhr mit den Fingern über die schwarzen Striche. »Echt. Nicht aufgemalt«, sagte er. »Schön, hier war ein Wagen, und hier…«
    Bill war schon ein paar Meter weiter. Er kniete mitten auf der Straße und tastete den Asphalt ab.
    »Eingetrocknetes Blut«, sagte er. »Das mit der Hand dürfte auch stimmen.«
    Saunders schnaufte. »Zeigen Sie mir den Baum rechts«, sagte er.
    Martin Brock winkte ihm, zu folgen. Er lief nach rechts von der Straße zu einem mächtigen Stamm, der der Straße am nächsten stand. In etwa zwei Metern Höhe war Rinde abgeplatzt.
    Bill Fleming folgte Brock und dem Sheriff. Er