0248 - Spinnenbrut

sah die Stelle am Baum nachdenklich an.
    »Wenn man davon ausgeht, daß das wirklich ein Spinnfaden ist«, sagte er, »ist folgendes passiert: Der Fahrer des Wagens blieb am Seil hängen, weil das wie jedes Spinngewebe klebrig ist. Da er sich kaum die Hand selbst abgetrennt haben dürfte, wurde er gewaltsam losgerissen. Hier war der Faden am Baum angeklebt. Beim Entfernen riß die Rinde ab.«
    »Weil der Kleber stärker war«, nickte der Sheriff. »Da könnte was dran sein, Bill. Aber… wer zum Teufel hat das Netz ausgelegt? So große Spinnen gibt’s gar nicht. Außerdem: wohin ist es gebracht worden?«
    »Wenn Spinnen ihre Netze abbauen«, sagte Bill, »verzehren sie die Fäden.«
    »Vielleicht verzehren sie auch noch mehr«, flüsterte Dieter Patrzek blaß.
    Saunders gab einen Knurrlaut von sich. »Schauen wir uns mal die Stelle an, wo das Netz war.«
    »Seien Sie vorsichtig«, warnte Bill.
    Saunders hob die Brauen. »Keine Sorge. Dafür habe ich zuviel Geld in meinen Bauch investiert, als daß ich ihm Schaden zufügen möchte«, sagte er und rollte los. Bill folgte ihm. »Dableiben«, wies er die beiden Deutschen an. Seine Hand fuhr unter die leichte Sommerjacke und zog die flache Pistole aus dem Schulterhafter. Es klickte leise, als er die Waffe entsicherte.
    Saunders fuhr herum, die Hand an der Dienstwaffe. Er runzelte die Stirn, als er sah, daß Bill die Mündung nach unten hielt. »Haben Sie einen Waffenschein?« fragte er grimmig.
    Bill nickte. »Und Silberkugeln im Magazin«, sagte er.
    Der Sheriff hob die Brauen und rückte den großen Hut zurecht. »Ach, Sie sind einer von den Superschlauen, die zu viele Horrorfilme gesehen haben und glauben, es gäbe wirklich Vampire?«
    »Silberkugeln«, sagte Bill dozierend, »sind gegen Werwölfe und Monster. Vampire tötet man mit einem geweihten Eichenpflock.«
    »Sehr interessant«, brummte Saunders. »Und Riesenspinnen zertritt man mit einem Siebenmeilenstiefel, ja?«
    »So ähnlich«, grinste Bill.
    »Darauf werden Sie mir auch ein Bierchen ausgeben müssen«, knurrte Saunders. »Ich muß nämlich wieder nachlegen. Diese Anstrengung läßt meine Biermuskeln schrumpfen. Sehen Sie mal, da sind weitere Blutflecken.«
    Bill nickte. Ihm war plötzlich sehr unwohl. Vorsichtig sah er sich nach allen Seiten um, die Pistole schußbereit in der Hand. Saunders drang in das Unterholz ein. Es sah unbekümmert aus, aber Bill, der auch den Sheriff genau beobachtete, sah, daß Saunders äußerst wachsam und angespannt war. Das Äußere dieses Mannes täuschte gewaltig.
    »Hier ist nichts mehr«, sagte Saunders. »Aber hier war einmal etwas. Hier sind Zweige abgebrochen und überall Rindenschäden an den Bäumen. Es könnte sich in der Tat um ein großes Netz gehandelt haben.«
    Bill pfiff durch die Zähne.
    »Aber«, fuhr Saunders fort, »ich sehe keine Spur, wohin eine Riesenspinne verschwunden sein könnte.«
    Bill stand neben ihm, den Finger am Abzug.
    Er sah das Ding im gleichen Moment wie Saunders, und er schoß um einen Sekundenbruchteil später. Saunders’ Kugel prallte von dem springenden Ding ab, warf es aber aus dem Kurs. Bills Kugel fehlte deshalb. Aber der Historiker und Dämonenjäger setzte sofort einen Schuß hinterher.
    Das Ding, das aussah wie eine faustgroße silbergraue Spinne, platzte mit einem peitschenden Knall auseinander. Ein greller Blitz lohte auf. Sprengstücke flogen nach allen Seiten davon. Eines sirrte haarscharf an Bills Kopf vorbei. Dann war der Spuk vorbei.
    Der Historiker wollte auf die Reste zugehen, die auf dem weichen Waldboden lagen. Saunders’ Arm stoppte ihn. »Vorsichtig, mein Junge«, brummte der Sheriff. »Vielleicht gibt es noch mehr von der Sorte.«
    Nach allen Seiten sichernd, bückte er sich und nahm etwas vom Boden auf. Es war ein Schalenrest, aus dem grauer Staub rieselte. Staub, der sich sofort verflüchtigte. Und auch die Metallschale begann zu zerbröckeln.
    »Das war eine Explosion«, murmelte Bill Fleming. »Da ist Sprengstoff hochgegangen oder so etwas. Was ist das? Eine Handgranate im Mini-Format?«
    Der Sheriff schüttelte den Kopf.
    »Das war«, sagte er langsam und betont, »eine Spinne, und zwar eine aus Metall. Und jetzt zerfallen die Reste zu Staub.«
    »Eine Spinne aus Metall«, wiederholte Bill Fleming wie erschlagen. Tausend Gedanken durchzuckten ihn zugleich. Bei der Vernichtung zu Staub zerfallend… Da kannte er doch was, das genauso reagierte und wobei man bis heute nicht wußte, was es wirklich