0258 - Der Dämonensauger

Gryf, der im Hotel wohnte. An dem er sich rächen mußte. Vielleicht war es ratsam, ihm eine Falle zu stellen, ihn bei seiner Rückkehr zu empfangen.
    Der Dämonensauger huschte davon.
    ***
    »Auch das noch!« preßte Zamorra hervor. »Die ganze Sippe auf einem Fleck…«
    »Wir müssen ihn lebend fangen!« schrie Gryf, der den Vampir meinte. Er hob den Silberstab. Aber im gleichen Moment fuhr Hacel Blescy herum. Aus ihren Händen flogen fußballgroße Kugeln. Unterwegs platzten sie auf und wurden zu klebrigen Fäden, die sich ausbreiteten und auf die Ankömmlinge stürzten.
    Die Lähmung, das Erschrecken waren von Hacel Blescy gewichen. Sie schlug kompromißlos zu!
    »Nicht!« schrie Rany. »Hör auf, Hacel! Wir wollen doch helfen…«
    »Verräterin! Stirb!« kreischte Hacel wütend. Düsteres Feuer umloderte sie. Der Asphalt unter Ranys Füßen begann zu kochen. Die abtrünnige Dämonin begann zu schweben, um der Gefahr von unten zu entgehen, aber da traf sie ein heftiger Stoß, und sie jagte wie von der Sehne geschnellt rückwärts davon.
    Gryf sah, wie der Vampir die Chance nutzte und davonhetzte. Der Druide knirschte mit den Zähnen. Aber er konnte die Flucht nicht verhindern. Ebenso wie Zamorra kämpfte er gegen die klebrigen Fäden an, die an ihm hafteten wie die eines Spinnennetzes. Je mehr er sich zu befreien versuchte, desto fester hielten die Fäden.
    Zamorra stand jetzt still. Er murmelte unablässig vor sich hin. Lateinische Zaubersprüche. Doch sie wirkten nicht.
    Hacel Blescy kniete jetzt kurz neben dem alten Mann nieder und sprach leise mit ihm. Colin Blescy hob den Kopf. Seine Augen waren seltsam leer. Aber er richtete sich ohne Hilfe auf.
    Er taumelte.
    Hacel kam heran. Sie blieb vor Zamorra und Gryf stehen, die sich in ihren Fesseln nicht bewegen konnten.
    »Dämonenjäger«, sagte sie und spie aus. »So ein Pech, nicht wahr? Du mußt Zamorra sein.« Sie sah den Parapsychologen starr an. »Tausende haben gehofft, dich erwischen zu können. Hunderte hast du vernichtet. Und jetzt? Was bist du noch? Ein einfacher Mensch. Ohne Waffen. Kein Amulett, das dich im letzten Moment noch retten kann… Nichts. Und du, Gryf? Auch du wirst sterben.«
    »Irgendwann«, keuchte der Druide, »stirbt jeder mal. Aber stell es dir nicht zu leicht vor.«
    Er versuchte immer wieder, seinen Stab einzusetzen. Aber die klebrigen Fäden, die sich auch noch vermehrten, hielten auch den Stab umwickelt, und sie mußten diesen wohl auch daran hindern können, seine Kraft zu entfalten. Auf jeden Fall geschah nichts.
    Hacel Blescy bückte sich und hob etwas vom Boden auf. Es war das Schwert Gwajyur, das Rany entfallen war, als Hacel sie davonschleuderte. Die Klinge blitzte hell im Mondlicht.
    Zamorra starrte das Schwert wie hypnotisiert an. Diese Waffe, in Dämonenhand, gegen ihn gerichtet! Er schluckte. Seine Kenntnisse der Magie versagten. Mit Zaubersprüchen konnte er die Fesseln nicht lösen.
    Hacel hob das Schwert.
    »Wer von euch«, fragte sie, »möchte zuerst sterben?«
    Weder Zamorra noch Gryf antworteten. Was hätten sie auch sagen sollen?
    »Nun, wenn ihr euch nicht entscheiden könnt, muß ich das wohl tun«, kicherte die Dämonin. Sie ließ die Schwertspitze ein paarmal hin und her pendeln. Dann richtete sie sie auf Gryf.
    »Du zuerst«, sagte sie.
    Und stieß zu.
    ***
    Rany Blescy erwachte. Ihr Schädel brummte. Als sie mit der Hand nachfühlte, berührten ihre Finger eine klebrige Flüssigkeit am Hinterkopf. Die Dämonin begriff. Ihre Schwester hatte sie katapultartig gegen eine Hauswand geschleudert.
    Mühsam richtete sich Rany auf. Dunkle Ringe tanzten vor ihren Augen und bewiesen, daß auch Dämonen ihre Belastungsgrenze hatten. Bei Rany war sie fast schon überschritten. Die Dämonin taumelte leicht.
    Sie versuchte sich zu orientieren. Lange genug hatte sie in Pidfarne gewohnt, um sich selbst blind zurechtzufinden. Sie erschrak. Ihr weiter Flug hatte sie bis fast an die andere Seite des Dorfes gebracht, ehe eine Hausmauer sie stoppte.
    Unter anderen Umständen hätte sie die magische Kraft ihrer immerhin durch Zamorras Pulver angeschlagenen Schwester bewundert. Jetzt aber empfand sie nur Haß.
    Sie mußte versuchen, zu den anderen zurückzukehren. Als sie die ersten Schritte machte, taumelte sie wieder. Sie ballte die Fäuste.
    Nein, es ging nicht. Gryf und Zamorra mußten zusehen, wie sie allein mit der Gefahr fertig wurden.
    Hoffentlich schafften sie es.
    Wenn nicht…
    »… bringe ich dich um, Schwester«,