0416 - Das Duell der Halbstarken

Jungen im blauen Hemd zu.
    »Also los!« schrie er. »Laß uns anfangen, damit ich dich endlich aus dem Weg räume.«
    Der Boy löste den Blick von den Stiefelspitzen. Beide nahmen die Plätze wieder ein, auf denen wir sie vorgefunden hatten.
    Ein breitbrüstiger Junge an der Theke, der einen Fransenrock und eine Mütze aus Waschbärenfell trug, kommandierte:
    »Ready!«
    »Moment noch«, sagte Phil. »Sehen wir uns dieses Duell an.«
    »Go on!« schrie der Boy in der Trapperkluft.
    Rovelts Hand schloß sich mindestens eine halbe Sekunde früher um den Coltgriff als die seines Gegners, aber er bekam die Waffe nicht aus der Halfter heraus. Auf irgendeine Weise saß sie fest.
    Der Junge im blauen Hemd zog und feuerte zweimal.
    Jimmy Rovelts Oberkörper wurde zurückgeworfen. Für zwei Zehntelsekunden glaubte Selbst ich, auch das gehöre zu dem Spiel.
    Der Junge wankte. Seine Knie knickten ein.
    ***
    Ich war schnell genug, um ihn aufzufangen.
    Phil sprang den Schützen an und schlug ihm den Colt aus der Hand.
    Ich hielt Rovelt in den Armen. Sein Kopf fiel nach vorn. Das karierte Hemd färbte sich an zwei Stellen dunkel.
    Ich schob einen Arm unter die Knie des Jungen, hob ihn hoch und trug ihn zur Theke.
    »Macht Platz!« schrie ich. Die halbstarken Wildwestler spritzten auseinander. Ich fegte ein halbes Dutzend Gläser und eine Whiskyflasche von der Theke und legte Rovelt darauf.
    »Telefon!« brüllte ich den fetten Keeper an, der ebenso fassungslos war wie seine Gäste. »Den nächsten Arzt!«
    Er brachte es zwar fertig, das Telefon unter der Theke hervorzuziehen.
    Ich war heilfroh, daß sie ihre Traditionspflege nicht so weit trieben und auch noch auf ein Telefon verzichteten.
    Dem Dicken zitterten die Finger so sehr, daß er die Nummer nicht wählen konnte.
    Ich nahm ihm den Apparat ab.
    »Nenn mir die Zahlen!«
    Er stotterte sie hervor. Ich wählte sie. Die Sprechstundenhilfe des Arztes meldete sich.
    »Cotton vom FBI. Schicken Sie bitte den Doc zum Tradition-Club. Es ist dringend. Schußverletzung!«
    Ich drückte die Gabel nieder, ließ sie hochschnellen und wählte die Notrufnummer.
    »Cotton vom FBI. — Schicken Sie einen Unfallwagen und eine Streife zum Tradition-Club, Pelham-Bay-Park, Park Drive 104.«
    Damit hatte ich alles getan, was ich im Augenblick unternehmen konnte.
    Ich beugte mich über Rovelt. Seine Gesichtsfarbe zeigte ein gefährliches Grau. Die blutleeren Lippen zitterten.
    Vorsichtig öffnete ich das karierte Hemd. Die Kugeln hatten ihn an zwei Stellen in die Brust getroffen.
    Einer der Boys kam mit einem Unfallhilfe-Kasten. Ich packte einige Lagen Gaze auf die Wunden.
    Zum Glück erschien der Arzt nach kaum fünf Minuten. Er untersuchte Rovelt, dessen Brust sich kaum merklich hob und senkte.
    »Hier kann ich gar nichts für ihn tun«, entschied der Doc. »Er muß sofort auf einen Operationstisch.«
    »Der Unfallwagen ist bestellt.«
    Noch während der Arzt dem Angeschossenen eine Spritze gab, erschienen die Leute vom Unfallkommando und zwei Streifen-Cops auf der Bildfläche. Rovelt junior wurde vorsichtig auf eine Bahre gelegt.
    »Eine Sekunde«, sagte ich, als die Männer den Jungen aufhoben. Ich löste die Gürtelschnalle und nahm den Patronengürtel an mich. In der Halfter steckte immer noch der Colt.
    Der Boy im blauen Hemd lehnte an der Theke, die Augen weit aufgerissen. Er zitterte an allen Gliedern. Phil stand dicht vor ihm und ließ ihn nicht aus den Augen.
    Ich schob meinen Freund leicht zur Seite.
    »Wie heißt du?« fragte ich.
    »Jack Heley!« antwortete er leise. »Wird Jimmy sterben?«
    »Das weiß ich nicht. Willst du behaupten, du hättest ihn nur verletzen wollen?«
    Er riß die Augen noch weiter auf. Sie waren dunkelblau, umgeben mit einem Kranz schwarzer, mädchenhaft langer Wimpern.
    »Sie glauben, ich hätte absichtlich auf Jimmy geschossen?« schrie er entsetzt. »Alles war doch ein Spiel! Wir spielen es immer wieder! Wir haben eine Rangliste, wer von uns der schnellste Schütze ist. Wir…«
    Phil hielt den Colt, aus dem die Schüsse gefallen waren, in der Hand. Ich nahm ihm die Waffe ab und hielt sie Jack Heley unter die Nase.
    »Ist das dein Colt?«
    »Ja!« flüsterte er tonlos.
    Ich öffnete die Kammer. Mattgrau schimmerten die stumpfen Kegel der Kugelspitzen in vier von den sechs Bohrungen. In zwei steckten nur noch die ausgebrannten Hülsen.
    »Dein Colt ist für ein Spiel verdammt scharf geladen.«
    »Aber ich habe ihn nicht geladen!« schrie er verzweifelt. »Ich