044-Die drei ??? und das Gold der Wikinger

Gendarm.
    »Vielleicht . . .« fing der Anführer der drei ??? an.
    Bob fuhr wütend dazwischen. »Sie drängten mich ab, und ich flog in hohem Bogen in den Straßengraben, Dad! Ich übertreibe gar nicht!«
    »Na ja, lassen wir das.« Nun grinste Mr. Andrews auch noch boshaft. »Aber jetzt muß ich los, sonst gibt es Ärger mit dem Chefredakteur, und ich fliege in hohem Bogen raus! Eure Bilder bekommt ihr jedenfalls heute abend.«
    Mr. Andrews stieg in seinen Wagen und fuhr langsam zur Straße vor. Als der Wagen auf der ruhigen Wohnstraße in der Richtung der Autobahn nach Los Angeles verschwunden war, hob Bob entnervt den Blick zum Himmel.
    »Immer diese Erwachsenen!« stieß er hervor. »Manchmal sind die richtig . . . Na ja, immerhin hat mir Dad einiges Interessante über Ragnarson Rock erzählt.«
    Mit einem Blick auf seine Uhr wandte sich Justus an seine beiden Freunde. »Ich bin zu einigen Schlußfolgerungen gelangt«, erklärte er. »Erstens: Nach diesem alptraumhaften Vormittag hat sich Bob ein gutes Essen verdient. Zweitens: Der magere Kassenbestand unseres Detektivunternehmens gestattet uns gerade noch eine große Pizza zu dritt –«
    »Nehmen wir Pepperoni, mit einer Extraportion Käse drauf?.«
    fiel Peter Justus ins Wort.
    Der Erste Detektiv nickte und fuhr fort: »Beim Essen kann uns dann Bob über Ragnarson Rock aufklären. Und drittens: Hinterher nehmen wir uns Sam Ragnarson vor.«
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    Seltsame Begegnung
    Es stellte sich heraus, daß Sam Ragnarson in einem baufälligen kleinen Holzhaus in Strandnähe am nördlichen Ende von Rocky Beach wohnte. Der grüne Farbanstrich war abgeblättert und durch den salzigen, feuchten Seewind und mangelnde Pflege ganz grau geworden, und die kleine vorgebaute Veranda hing windschief da. Rings um das Haus wucherte ein üppiger Dschungel aus verwilderten Pflanzen – Hibiskus, Bougainvillea, Wildrebe und verschiedenen Kakteen. »Junge, Junge«, sagte Peter, »der ist wohl nicht zum Gärtner geboren.«
    »Ebensowenig wie zum sorgsamen Heimwerker«, setzte Bob hinzu.
    Justus betrachtete mißbilligend den heruntergewirtschafteten Bau. »Das hier ist wirklich ein Chaos. Aber hinter dem Haus scheint es so etwas wie eine Garage zu geben. Ich schlage vor, daß wir uns dort mal nach dem weißen Pickup umsehen, ehe wir uns Sam Ragnarson vornehmen.«
    Sie schlossen ihre Fahrräder an den Zaun des Nachbarhauses an und schlängelten sich flink durch das dichte Busch- und Rankenwerk am Haus entlang zu der Garage. Diese war nur eine Hütte aus roh zubehauenen, ungestrichenen, zum Teil bereits morschen Brettern und in noch üblerem Zustand als das Wohnhaus. Zwischen den Brettern klafften hier und da breite Ritzen. Die Jungen spähten durch die Lücken.
    »Aha!« rief Peter. »Ich sehe einen Pickup! Und er ist ganz zerbeult und verrostet!«
    »Stimmt, Peter.« Justus nickte. »Ist das der Wagen, der Jagd auf dich machte, Bob?«
    Bob hielt wegen des hellen Sonnenscheins die Hände an die Augen und blickte lange durch eine Ritze in den dunklen Raum.
    »Nein, die Farbe stimmt nicht. Dieser hier ist hellbraun, und der Wagen, der mich verfolgte, war weiß. Auch die Bauart ist anders.
    Und da, das Kennzeichen – es fängt nicht mit sechsundfünfzig an.«
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    »Na ja«, meinte Peter, noch nicht ganz überzeugt, »jedenfalls fährt er einen Pickup. Dann hat er vielleicht auch noch einen zweiten.«
    »Platz für ein zweites Fahrzeug gäbe es da drin schon«, stellte Justus nachdenklich fest. »Vielleicht hat er irgendwelche Freunde mit einem anderen Wagen losgeschickt, damit sie die Negative für ihn stehlen. Na ja, nun kommt mit.«
    Sie gingen wieder vor das Haus und erstiegen die Stufen zu der wackligen Veranda. Hinter den beiden schmutzigen Fenstern vorn am Haus waren angegraute und fleckige Vorhänge zu sehen. Justus drückte auf den Klingelknopf, doch es kam kein Ton. Er versuchte es nochmals, ebenfalls vergeblich.
    »Klingel kaputt.« Bob grinste. »So wie alles übrige hier.«
    »Na, wundert mich nicht«, meinte Justus dazu. Nun klopfte er an die Tür. Die Jungen warteten. Nichts rührte sich. Justus klopfte energischer.
    »Der ist wohl nicht zu Hause«, sagte er. »Dann kommen wir eben ein anderes Mal wieder.«
    Peter versuchte, trotz der schmutzigen Scheibe und der Vorhänge durch ein Fenster zu schauen. »Warte noch, Justus! Ich glaube, da drin bewegt sich was.«
    »Meinst du wirklich, Peter?« Justus spähte auch hinein.
    Der dämmrige Innenraum wirkte ebenso vernachlässigt und