0449 - Der Tod im Mädchen-Pensionat

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Vorhang weggezogen hatte und hörte, daß Lis Triggling tot sei. Ich hatte doch Ann Roach treffen wollen…«
    »Und da sind Sie später auf das Zimmer von Miß Roach gegangen und haben sie dort erdrosselt?«
    Winters nickte nur noch. Er zitterte jetzt am'ganzen Körper. Ambers warf ihm einen prüfenden Blick zu. Dann winkte er den beiden Detektiven, die Winters hereingeführt hatten. Sie packten ihn unter den Armen und brachten ihn wieder hinaus, in ein anderes Zimmer. Wir sahen ihnen nach, bis die Tür ins Schloß fiel. Ambers telefonierte schon nach dem Polizeiarzt.
    Lange Zeit sagte niemand von uns ein Wort. Bis sich Steve Dillaggio plötzlich vorbeugte und das Tonbandgerät wieder einschaltete. Ambers blickte verwundert auf.
    »Könnten Sie den Mann beschreiben? Würden Sie ihn wieder erkennen?« fragte Steve auf dem Tonband.
    Laut und deutlich war es zu hören, was wir dem Mörder vorenthalten hatten:
    »Nein, Sir. Es ging zu schnell, er war zu weit weg von mir, ganz am anderen Ende des langen Flurs, und ich stand doch hinter der Palme. Ich sah nur, daß es ein Mann war, und daß er ein Gewehr trug. Das ist alles.«
    Das Band lief aus. Niemand von uns sprach ein Wort. Ich sah auf die Uhr. Es war halb vier. Das Telefon schlug an.
    Sie blickten alle auf mich. Ich nahm den Hörer.
    »Cotton«, sagte ich.
    Die Stimme schien von weither zu kommen. Wahrscheinlich lag ein Tuch über der Sprechmuschel. Aber es war eine Männerstimme. Eine unheimliche Männerstimme.
    »Cotton, he?« sagte die Stimme. »Paß auf, G-man. Wir haben das Mädchen. Dieses kleine blonde Luder. Noch ist ihr nichts passiert. Wenn du willst, daß es so bleibt, kannst du sie holen. Oder soll ich dir erzählen, was wir mit ihr machen könnten, Cotton? Soll ich es dir erzählen?«
    »Nein«, sagte ich heiser. »Nein, Sie brauchen nichts zu erzählen. Nennen Sie Ihre Bedingungen.«
    »Bedingungen?« Ein knappes Gelächter folgte. Das hämische, schrille Gelächter eines Sadisten. Oder eines Größenwahnsinnigen, der seinen Triumph genoß. »Bedingungen? Wir haben nur eine. In der 109. Straße, zwischen der Ersten und der Zweiten Avenue, gibt es eine Kneipe. Seien Sie ab sechs Uhr dort. Kommen Sie allein. Und ohne Waffen. Keinerlei Tricks, verstanden? Oder die Puppe bezahlt für Sie die Rechnung, G-man, und zwar centweise und stundenlang, kapiert, Cotton? Hast du das kapiert?«
    »Ich habe verstanden«, sagte ich. »Ich habe alles verstanden. Ich werde kommen.«
    Ich legte den Hörer hin. Mir war kalt. Eiskalt. Von innen her. Äußerlich muß ich geschwitzt haben. Denn alles klebte auf einmal an meinem Körper. Ich sah auf die Uhr. Bis sechs blieben mir noch runde zwei Stunden von diesem schönen sonnigen Septembertag.
    ***
    Um halb fünf wußten wir, daß Bill Mockton nicht zu Hause war. Sein Palast stand leer. Nicht einmal einen Wächter hatte er zurückgelassen.
    »Das muß nichts bedeuten«, sagte Phil. »Er kann mit seinen schrägen Typen auch einfach auf einen Weekendausflug gefahren sein.«
    »Sicher«, erwiderte ich. »Er kann in Rom zweitausendjährige Trümmer besichtigen oder in Paris die gelben Blätter zählen, die von den herbstlichen Bäumen fallen. Er kann in Hollywood die notleidende Filmindustrie retten oder in Miami Haie angeln. Aber verlang nicht von mir, daß ich das glaube.« Der dicke Steinberg schob sich zur Tür herein. Wie immer wirkte er ein bißchen verlegen, sobald ihn mehr als zwei Leute gleichzeitig ansahen. Er schob mir eine Karteikarte hin.
    »Da«, sagte er. »Wir fanden die Fingerspuren von dem Kerl in dem gestohlenen Buick. Sie hatten sonst alles abgewischt, als sie ausstiegen.«
    »Und welche Stelle hatten sie vergessen?«
    Sam lächelte bescheiden.
    »Den Rückspiegel. Den vergessen die meisten. Dabei müssen ihn fast alle anfassen, die sich in einen anderen Wagen setzen. Jeder Fahrer braucht den Spiegel in einer anderen Stellung.«
    Ich zog die Karteikarte heran und hob sie auf. Sie stammte aus unserer eigenen Sammlung und trug das Kennzeichen der Vorbestraften. Auf dem Dreierstreifen der Fotos blickte mich gleich dreimal das Gesicht eines Mannes an, den ich schon einmal gesehen hatte.
    »Sieh ihn dir an«, sagte ich zu Phil. »Und dann erfinde noch ein paar harmlose Möglichkeiten für die Freizeitbeschäftigung von Bill Mockton. Erinnerst du dich an dieses Gesicht?«
    »Der Riese! Mocktons Gorilla, der mit ihm in der Striptease-Bude war. Der Mann’, der nichts vergißt!«
    »Richtig, alter Junge. Genau der.