0457 - Heiße Sehnsucht nach Sing-Sing

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breit. »Wenn Sie es schaffen, hängt ein Batzen Geld drin.«
    »Ich habe eine kleine Nebenbeschäftigung«, brummte ich. »Die nimmt mich ein bißchen in Anspruch.«
    »Kann ich mir denken«, nickte er und wurde wieder ernst. »Waren Sie eigentlich bei Chester?«
    »Ja. Warum?«
    »Er hat Sie nicht ’rausgeschmissen?«
    »Nein. Er hat nicht einmal einen ernsthaften Versuch dieser Art gemacht.«
    »Das wundert mich.«
    »Immerhin wußte er vom Vormittag her, daß wir G-men sind. Außerdem hätten wir ihm doch Schwierigkeiten wegen der Lokaltür machen können.«
    »Wieso?« fragte Kenston, ohne mich anzusehen. »Was ist denn mit der Tür?«
    »Sie geht nach innen auf. Aber nach den Vorschriften der Bauämter und der Feuerpolizei muß jede Tür eines öffentlichen Lokals nach außen aufgehen, damit im Falle einer Panik die nach draußen drängenden Leute nicht die Tür blockieren können.«
    »Sieh mal an«, kicherte der Sergeant. »Euch FBI-Burschen entgeht aber auch nichts. Ich dachte, mit solchen Vorschriften wären Sie nicht vertraut.«
    »Es ist sehr nützlich, gerade solche Kleinigkeiten zu wissen«, antwortete ich. Eine Weile herrschte Schweigen. Ich fuhr durch Harlem in östliche Richtung, und. Sergeant Kenston sagte mir jeweils früh genug, wann ich abbiegen mußte. Nach einiger Zeit fragte ich:
    »Was macht eigentlich die Einbruchsgeschichte? Gibt es schon Fortschritte?«
    »Ein Hausbewohner hat sich gemeldet. Er hat zur fraglichen Zeit im Hof einen Anderthalbtonner stehen sehen. Es könnte sein, daß es der Wagen war, mit dem die Diebe ihre Beute abtransportiert haben.«
    »Weiß man das Kennzeichen des Lastwagens?«
    »Nein. Nur, daß es bestimmt ein New Yorker Kennzeichen war. Aber der Hausbewohner, der sich als Zeuge gemeldet hat, schwört, daß es ein Ford war und daß er schwarz lackiert war.«
    »Das ist doch schon etwas!«
    »Sicher. Der Captain läßt ja auch noch nach dem Wagen fahnden.«
    Wenige Minuten nach dieser Unterhaltung erreichten wir unser Ziel. Vor einem Haus, zu dem eine breite Vortreppe hinaufführte, standen mehrere Polizeifahrzeuge. Zwei Cops bewachten die Wagen. Eine Schar von Reportern belagerte den Zugang zur Treppe. Sergeant Kenston bahnte mir einen Weg »Wie lange gibt es dieses ›Komitee‹ eigentlich schon, Kenston?« fragte ich leise.
    »Schon seit reichlich drei Jahren, soviel ich weiß, Sir.«
    »So lange schon? Ich dachte, es wäre brandneu.«
    »Es hat erst in letzter Zeit soviel von sich reden gemacht, Sir.«
    »Seit Welshire die Reden hält?« Kenston stutzte.
    »Donnerwetter!« brummte er. »Das ist ein Gedanke.«
    Mich beschäftigten noch einige Gedanken, aber ich hütete mich, sie auszusprechen. Schweigend ging ich hinter dem Sergeanten her. Einer der Reporter rief mich, aber ich tat, als hätte ich ihn nicht gehört.
    Der Hausflur war eng und hoch. Von der Decke hing eine nackte verstaubte Glühbirne an einem schwarzen Kabel herab. Die Wände waren von Kindern mit Abzählreimen, Figuren und Schimpfwörtern beschmiert. Auf dem Fußboden lagen Zigarettenstummel, die Hüllen von zerrissenen Kaugummipäckchen, zerknüllte Zigarettenpackungen und eine zertretene, verfaulte Banane.
    Weiter hinten zweigte nach rechts ein Durchgang ab, der sich nach wenigen Schritten zum Schacht des Treppenhauses erweiterte. Am Fuß der Treppe standen zwei Cops und hielten die Bewohner aus den oberen Etagen zurück, die die Neugierde und auch wohl der Lärm aus ihren Wohnungen getrieben hatten.
    Wir gingen geradeaus bis zur Hintertür, die in den Hof führen mußte. Sie stand einen Spalt breit offen. Tageslicht fiel durch den Spalt in den düsteren Flur. Als ich sie weiter aufzog, sah ich den schmutzig-roten Backstein, den man in den Türspalt gelegt hatte. Zwei Schritte vor mir, halb auf der ausgetretenen Zementtreppe, die hinab in den Hof führte, lag der Tote. Er lag mit dem Kopf nach unten, auf der Brust, die Arme seitlich ausgebreitet. Vom Kopf her war eine kleine Blutlache auf die nächsttiefere Stufe getröpfelt. In seinem Rücken stak ein Messer, 'dessen Griff mit Hirschhorn besetzt war. Ich blieb stehen.
    Unterhalb der Treppe wimmelte es von Männern. Bald erkannte ich Detektiv-Lieutenant Cocky Jackson von der Mordabteilung und einige Leute aus seiner Mordkommission. Der einzige Uniformierte war Captain Hensley. Er stand ein wenig abseits, mit finsterem Gesicht und gerunzelter,' Stirn, als ob er angestrengt über etwas sehr Schwieriges nachdächte.
    »Hallo, Cotton!« rief