062 - Ytanga, die Seelenechse

auf dieser Piste bis auf weiteres mit Sicherheit kein Flugzeug landen durfte.
    Aber die Landung stand unmittelbar bevor!
    Folglich mußte sich die Besatzung unserer Maschine über das Landeverbot hinweggesetzt haben.
    Die Besatzung brachte Menschenfracht aus Rom, um sie hier in diesem Höllennebel abzuliefern, und wir waren nicht imstande, das zu verhindern.
    Ich gab dem Ex-Dämon Bescheid, und Mr. Silver konzentrierte sich auf den Angriff. Doch was war gewonnen, wenn es ihm gelang, die Stewardeß unschädlich zu machen?
    Was war mit dem Piloten, dem Copiloten, dem Navigator?
    Der Hüne spannte seine Muskeln. Er war ein kräftiger Zwei-Meter-Mann mit der Figur eines Herkules. In seinen perlmuttfarbenen Augen tanzten winzige Glutpünktchen.
    Gleich würde er explodieren!
    Wir schwebten auf den Nebelblock zu. Ich habe eine ganze Menge gegen Flynapping, aber diesmal hätte ich den Piloten sehr gern mit vorgehaltenem Colt zu einer Kursänderung gezwungen.
    Doch vor der Cockpittür stand die Teufelsstewardeß mit ihrer zitternden, weinenden Geisel. Ein Hindernis, das ich nicht überwinden konnte.
    Ich mußte Mr. Silvers Attacke abwarten. Ging sie gut, würde ich mit ihm ins Cockpit eilen. Vielleicht schafften wir es, die Maschine am Ausrollen zu hindern.
    Wenn der Pilot sofort wieder beschleunigte und den Jet hochriß, konnten wir den Höllennebel unter Umständen verlassen, ehe die Falle zuschnappte, aber dafür brauchten wir wahrscheinlich eine Wagenladung voll Glück.
    Zehn Meter trennten uns noch vom Nebel!
    Neun Meter… acht, sieben, sechs…! Der grausame Countdown zerrte an meinen Nerven. Vicky Bonney hielt sich sehr tapfer. Sie sah gefaßt aus, wußte, daß es jetzt keinen Sinn hatte, in die allgemeine Hysterie einzufallen. Sie war nur ein wenig blaß um die Nase, und ihre Finger krampften sich fest um meine Hand.
    Fünf Meter…
    Zum Greifen nah war der Nebel schon, und ich hatte das Gefühl, meine Haare würden langsam grau werden. So grau wie dieser verfluchte Nebel, der uns alle fressen würde.
    Der Düsenclipper sackte die restlichen Meter ab, und als die Maschine in die Höllenwolke eintauchte, sah ich, wie Mr. Silver hochschnellte.
    Und dann ging es auf einmal drunter und drüber. Blitze rasten durch die enge Röhre des Flugzeugs, knisterten über die Wände und stachen uns gezackt und verästelt entgegen.
    Da war ein Gleißen, Krachen und Bersten. Ich hörte Menschen schreien, war geblendet, konnte nichts mehr sehen.
    Eine unvorstellbare Kraft schien auf das Flugzeug einzuwirken und es auseinanderzureißen. Mir kam vor, als gebe es keine Schwerkraft mehr, und die Höllenkraft zerfetzte den Gurt, der mich auf dem Sitz festhalten sollte.
    Wahrscheinlich erging es allen anderen Passagieren genauso. Wir wurden zu Spielbällen unbeschreiblicher Gewalten.
    Mir entglitt Vicky Bonneys Hand. Ich faßte sofort nach, doch ich griff ins Leere. Meine Freundin war nicht mehr da.
    Verwandelte ich mich in einen Kreisel? Mir kam es so vor. Immer noch blendete mich diese unnatürliche Helligkeit, und die Verzweiflungsschreie von Menschen gellten in meinen Ohren.
    Vicky… Mr. Silver… Sie waren weg, und ich hörte plötzlich niemanden mehr schreien.
    Jetzt bist du allein! durchzuckte es mich.
    Dann verlor ich das Bewußtsein.
    ***
    Dr. Collins öffnete das Fenster der Erste-Hilfe-Station ganz, und alle beobachteten das Drama, das sich auf Piste sieben abspielte.
    Das große Flugzeug tauchte ein in den Nebelblock, wurde nicht zurückgeschleudert wie David Scott, sondern innerhalb eines Herzschlags völlig aufgenommen.
    Arnold Waite hatte ein flaues Gefühl im Magen. »Jetzt sind sie da drinnen«, sagte er gepreßt. »Fünfundsiebzig Passagiere und die Besatzung.«
    »Ob sie's überleben?« fragte Frank Boyd zweifelnd.
    »Wir müssen davon ausgehen, daß die Maschine wie ein Faradayscher Käfig wirkt, daß die Elektrizität also nicht in das Flugzeug eindringen kann«, sagte Waite. »Die Sicht ist dort drinnen gleich Null, aber Randolph Brian ist ein erfahrener Pilot. Er bringt den Jet sicher auf die Piste. Kritisch wird es für die Menschen wohl erst, wenn sie versuchen, das Flugzeug zu verlassen. Ich muß telefonieren!«
    Arnold Waite blickte sich aufgeregt um.
    Gordon Collins wies auf einen schwarzen Apparat, der auf einem großformatigen weißen Schreibtisch stand.
    Waite eilte zum Telefon und rief seinen Kollegen Martin Hayes im Tower an. »Hör zu, Martin…«
    »Brian ist gelandet! Verdammt, der Idiot ist in diesem