08 Geweihte des Todes - Adrian Lara

und führte sie unter den weiten Saum ihres Oberteils. Weitere Anweisungen waren nicht nötig. Im Handumdrehen hatte er den Vorderverschluss ihres BH s geöffnet, bedeckte ihr nacktes Fleisch mit seiner heißen Handfläche und liebkoste die harte kleine Knospe. „Ist das besser?“, murmelte er an ihrem Ohr. „Sag mir, ob dir das gefällt.“
    „Gott … ja .“ Es fühlte sich so gut an, dass sie kaum Worte bilden konnte.
    Jenna sog lustvoll zischend die Luft durch die Zähne und legte den Kopf zurück, als die Spannung zwischen ihren Beinen immer stärker und heißer wurde. Er berührte sie weiter, küsste und streichelte sie und zog ihr dann langsam das Oberteil aus. Mit der gleichen Sorgfalt widmete er sich ihrem geöffneten BH , streifte die dünnen Träger von ihren Schultern und über ihre Arme. Plötzlich stand sie mit nacktem Oberkörper vor ihm. Der Instinkt, sich zu bedecken – die Narben zu verstecken, die ihren Oberkörper seit dem Unfall verunstalteten, und die auf ihrem Unterbauch, die sie jeden Tag an Libbys schwierige Geburt erinnerte –, flackerte in ihr auf, aber nur für einen Augenblick.
    Nur so lange, wie sie brauchte, um den Kopf zu heben und Brock in die Augen zu sehen.
    „Du bist wunderschön“, sagte er, nahm sanft ihre Hände in seine und zog sie von ihrem Körper fort, bevor sie Gelegenheit hatte, sich von seinem Lob oder seiner offenen Musterung unbehaglich oder peinlich berührt zu fühlen.
    Sie hatte sich nie für sonderlich schön gehalten. Selbstbewusst und kompetent, körperlich fit und stark, das waren Worte, die sie verstehen und annehmen konnte. Worte, die sie durch den größten Teil ihres dreiunddreißigjährigen Lebens getragen hatten, selbst durch ihre Ehe. Aber schön? Es fühlte sich so fremd an wie die seltsame Sprache, die sie sich selbst vor ein paar Tagen auf dem Video aus der Krankenstation hatte sprechen hören.
    Brock dagegen war schön. Obwohl das zugegebenermaßen eine seltsame Beschreibung war für diese dunkle Naturgewalt, die jetzt vor ihr stand.
    Aus seinen Augen war jetzt jeder Rest ihrer samtig braunen Farbe verschwunden, verzehrt von dem hellen bernsteinfarbenen Schein, der ihre Wangen wärmte wie eine offene Flamme. Seine Pupillen hatten sich zu dünnen Schlitzen verengt, und seine schmalen Wangen wirkten jetzt angespannt und kantiger, seine makellose dunkle Haut war straff über den Knochen gespannt und bildete einen scharfen Kontrast zu seinen erstaunlich langen, tödlichen Fängen.
    Diese sengenden Augen unablässig auf sie gerichtet, zog er sich das T-Shirt aus und ließ es neben ihrem auf den Boden fallen. Sein Brustkorb war unglaublich, die massive Wand aus perfekt geformten Muskeln von einem kunstvollen Muster pulsierender Glyphen bedeckt. Sie konnte nicht widerstehen, seine glatte Haut zu berühren, nur um zu sehen, ob sie sich an ihren Fingern so samtig anfühlte, wie sie aussah. Sie war sogar noch weicher, als sie gedacht hatte, aber die schiere, übermenschliche Kraft darunter war unverkennbar.
    Brock sah genauso tödlich aus wie in der Nacht in der Stadt, als er gekommen war, um sie zu retten. Nur dass er statt der kalten Wut, die er damals ausgestrahlt hatte, jetzt von einem Gefühl vibrierte, das genauso aggressiv und intensiv war: Begehren, und alles davon war auf sie konzentriert.
    „Du bist … verdammt, Jenna!“, keuchte er und fuhr mit dem Finger die Linie ihrer Schulter nach, dann umkreiste er die rosige Brustwarze. „Du hast gar keine Ahnung, wie schön du bist, nicht?“
    Sie antwortete ihm nicht, wusste nicht, wie. Stattdessen kam sie näher und zog ihn auf einen weiteren sengenden Kuss zu sich herunter. Haut an Haut, ihre Brüste gegen seine mächtigen Brustmuskeln gedrückt, ging Jenna vor Begierde fast in Flammen auf. Ihr Herz hämmerte, ihr Atem ging wild, als Brock hinuntergriff und Knopf und Reißverschluss ihrer Jeans öffnete. Sie biss sich auf die Lippe, als er mit beiden Händen zwischen den losen Hosenbund und die Haut ihrer Hüften fuhr und die Jeans gewandt über ihr weißes Höschen streifte. Dann ging er in die Hocke und zog ihr die Jeans die Beine hinab.
    Er war vorsichtig mit ihrer heilenden Schusswunde, achtete darauf, den Verband an ihrem Oberschenkel nicht zu berühren. „Ist das okay so?“, fragte er und sah zu ihr auf, seine tiefe Stimme so rau, dass sie sie kaum erkannte. „Wenn du Schmerzen hast, kann ich sie dir wegnehmen.“
    Jenna schüttelte den Kopf. „Es tut nicht weh. Wirklich, es ist