0847 - Metamorphose

Topsider lauschend den Kopf, dann sagte er: „Half mal still, Ernie!"
    Der Tyrannosaurier gehorchte. Als die schmatzenden und klatschenden Geräusche verstummt waren, die er beim Gehen verursacht hatte, war eine seltsam blechern klingende Stimme zu vernehmen.
    „Alle Blumen sind tief und nicht jede Wiese ist hell und nicht jeder Himmel ist blau und der See ist nicht still und das Herz schlägt nicht laut und der Weltraum ist weit.
    Keine Wüste ist tot oder die Blume ist stumm oder die Sterne sind kalt und nicht jeder Abgrund ist tief und das Heimweh ist leise ..."
    Der Topsider schnaufte und wischte sich etwas Feuchtigkeit aus den Augen. Danach straffte sich seine Gestalt, und er rief mit weithin schallender Stimme: „Wer läuft da sorglos in der Wildnis herum und trägt Gedichte vor, zum Donnerwetter?"
    Die blecherne Stimme, die gerade zu einem neuen Vortrag ansetzen wollte, verstummte, dann sagte sie: „Wer hat da gerufen? Ich bin George."
    Der Topsider hatte den sorglosen Wanderer entdeckt und wäre vor Überraschung beinahe sechs Meter tief ins schlammige Wasser gefallen.
    Denn der Wanderer, der sich George genannt hatte, war ein Roboter vom humanoiden Typ, aber gänzlich ohne Verkleidung, sondern mit „nackter" und teilweise arg ramponierter Haut aus Metallplastikblech.
    „Ein Roboter, der Gedichte vorträgt!" entfuhr es dem Topsider.
    „Das ist nicht seltsamer als ein junger Tyrannosaurier, der, mit einer Raumkombination bekleidet, im Ohr seiner Mutter steht und Interkosmo spricht", antwortete der Roboter.
    „Schlagfertig ist der Bengel auch noch!" sagte der Topsider. „Ich bin kein junger Tyrannosaurier, sondern ein Topsider und heiße Argh Kchrech."
    „Argh Kchrech!" wiederholte George. „Wenn Sie nicht das Junge dieses Ungetüms sind, sollten Sie sich schleunigst in Sicherheit bringen, bevor Sie gefressen werden!"
    Der Topsider lachte.
    „Ernie ist ganz brav, wenn ich dabei bin, George. Aber vielleicht verrätst du mir, wie du hierher kommst."
    „Gern, Mister Kchrech", erwiderte George. „Ich habe mit der HER BRITANNIC MAJESTY meines Herrn, „des Raumkapitäns Nelson, eine Gruppe von Laren hierher gebracht. Die Laren sind Widerstandskämpfer, die die Milchstraße von der Fremdherrschaft des Konzils befreien wollen."
    Diesmal war die Überraschung für den Topsider so groß, daß er seinen Halt verlor und von dem hocherhobenen Schädel des Tyrannosauriers ins schlammige Wasser stürzte.
    Als er wiederauftauchte und sich den Schlamm aus dem Gesicht wischte, hatte er sich entschlossen, die Rolle des Topsiders nicht länger beizubehalten.
    „Hör zu, George!" sagte er. „Ich bin in Wirklichkeit Kaiser Anson Argyris und trage lediglich die Kokonmaske eines Topsiders."
    „Und ich bin der Hüter des Lichts!" verkündete George und hob die Hände in großspuriger Geste.
    Plötzlich fiel etwas Blinkendes von seiner linken Hand ab und klatschte ins Wasser. George bückte sich, tauchte mit dem Oberkörper in die Schlammbrühe und blieb fast fünf Minuten lang verschwunden.
    Als er wieder hochkam und abgewartet hatte, bis das schlammige Wasser von seinem Oberkörper abgelaufen war, steckte er den verlorenen Gegenstand an die linke Hand zurück.
    „Ein Zeigefinger!" staunte der Vario-Roboter.
    „Und er behauptet nicht, eine Space-Jet zu sein", meinte George. Er rieb sich die verschmutzten Augenlinsen mit einem Blatt sauber, das er von einer großen Farnstaude abgerissen hatte.
    Argyris seufzte.
    „Ich habe Guy Nelson vor mehr als hundert Jahren sogar persönlich kennen gelernt - und seine Schwester auch", sagte er. „Aber ich nahm an, er sei längst gestorben. Lebt er tatsächlich noch - und wo befindet er sich dann?"
    „Er brach vor mehr als hundertsechsundzwanzig Jahren mit Tengri Lethos und seiner Schwester zu einer weiten Reise auf", antwortete der Roboter. „Der Hüter des Lichts wird schon dafür gesorgt haben, daß er in dieser Zeit nicht altert und stirbt."
    „Phantastisch!" rief Argyris. „Aber deine ‚Laren' sind keine Laren, sondern Gys-Voolbeerah - Molekülverformer!"
    „Molekülverformer?" fragte George. „Den Beruf kenne ich nicht. Warum müssen denn Moleküle verformt werden? Aber wahrscheinlich ist das ebenso erlogen wie die Behauptung, Sie seien Kaiser Anson Argyris. Von diesem Mann hat mir mein Herr nämlich erzählt - und deshalb weiß ich, daß Anson Argyris ganz anders aussieht."
    „Hat er dir auch verraten, daß ich in Wahrheit ein Roboter vom Typ Vario-500 bin?"