092 - Schreie aus dem Sarg

um den Griff der Gartenschere. Er entdeckte eine offene Tür.
    Sie schloß seit langem schlecht. Der Wind konnte sie aufgerissen haben. Vielleicht brauchte er sich nicht zu beunruhigen. Hawke schloß die Tür.
    Er zog sie zu und drückte die Klinke nach oben. Jetzt konnte der Wind sie nicht mehr aufdrücken. Aufatmend ließ Hawke die Gartenschere sinken.
    Er hatte sich unnütz aufgeregt. Niemand wollte ihm etwas anhaben. Er lachte in sich hinein.
    Deine Nerven sind auch nicht mehr das, was sie mal waren, dachte er und kehrte um.
    Früher hatte ihn nichts so leicht aus der Ruhe gebracht. Nerven wie Drahtseile hatte er gehabt. Heute flippte er schon, wenn der Wind die Tür aufriß.
    War es tatsächlich der Wind gewesen?
    Hinter Brian Hawke entstand ein schleifendes Geräusch. Verdammt, es war also doch jemand da. Der Juwelendieb fuhr mit angehaltenem Atem herum, und zwischen zwei dicht belaubten Topfpflanzen trat ein Mann hervor: George Quinn!
    ***
    »George!« stieß Brian Hawke verblüfft hervor. Er hatte die Nachrichten gehört und wußte, was sich auf dem Holy Cross Cemetery zugetragen hatte.
    Man hätte George beinahe lebendig begraben, weil er scheintot gewesen war, und kaum hatte man ihn aus dem Grab geholt, da war eine Wahnsinnige namens Yora aufgetaucht und hatte ihn mit einem Dolch ermordet.
    Irgend etwas konnte nicht stimmen.
    George stand jetzt vor ihm. Also konnte ihn dieses Mädchen nicht umgebracht haben.
    Hawke war auf die Erklärung neugierig, die ihm Quinn geben würde. Sie hatten einige Male zusammengearbeitet und nicht schlecht abgesahnt. Trotzdem hatte Hawke lieber allein gearbeitet, weil er hinterher mit niemandem zu teilen brauchte.
    »George, wo kommst du her?«
    Quinn antwortete nicht. Hawke musterte ihn verwirrt.
    Dann lachte er heiser. »Was die im Radio für Unsinn erzählen, ist schon abenteuerlich. Da soll ein Mädchen aufgetaucht und mit einem Dolch auf dich losgegangen sein. Sie sagten, du wärest tot. He, alter Freund, was steckt dahinter? Warum sagst du denn nichts, George? Menschenskind, steh nicht so da und glotz mich so weltfremd an. Erzähl mir endlich, was sich auf dem Friedhof wirklich abgespielt hat.«
    Quinn blieb bei seinem Schweigen, und Brian Hawke spürte ein merkwürdiges Gefühl in sich aufkeimen. Irgend etwas stimmte mit George nicht.
    Aber was?
    Hawke musterte ihn genauer. Totenblaß war Quinns Gesicht. Wie eine wandelnde Leiche sah er aus, aber zum Glück gab es so etwas nur im Kino und nicht in Wirklichkeit.
    Quinns Hände zuckten.
    Hawke stieß wieder dieses heisere Lachen aus. »Na schön, du willst es mir nicht erzählen. Vielleicht war's ein schlimmer Schock für dich, und du möchtest die Geschichte nicht wieder aufrühren. Aber möchtest du mir nicht endlich sagen, was dich zu mir führt? Was willst du von mir? Richtig elend siehst du aus, Junge.«
    Quinn trat vor.
    Hawke hob abwehrend die Hände. »Also ich finde, du übertreibst es ein bißchen, George. Wie lange willst du noch den großen Schweiger mimen?«
    Quinn wollte ihn ergreifen.
    Hawke sprang zurück. »Augenblick, was soll das? Tickst du nicht richtig? Verdammt noch mal, was soll denn das werden?«
    Quinn erwischte ihn beim nächsten Versuch. Seine Finger krallten sich in Hawkes Jacke. Dieser kannte sich zwar immer noch nicht aus, aber er begriff, daß ihm Quinn nicht wohlgesinnt war.
    Was für einen Grund Quinn auch immer haben mochte, ihn anzugreifen, er wollte sich das nicht gefallen lassen. Er besann sich der Gartenschere, die er noch in der Hand hielt.
    Damit schlug er zu und traf die Stirn des »Freundes«. Er hoffte, daß dieser Treffer Quinn wachrütteln würde, doch der Kerl griff nur noch fester zu.
    Er riß Hawke an sich, drehte sich mit ihm und stieß ihn gegen einen Tisch, auf dem eine Menge Blumentöpfe standen. Die meisten davon fielen um.
    Quinn mußte den Verstand verloren haben, das stand jetzt für Brian Hawke fest. Wut wallte in ihm hoch, und er setzte Quinn die spitze Schere an den Leib.
    »Wenn du mich nicht auf der Stelle losläßt, passiert ein Unglück, George«, fauchte er. »Ich weiß nicht, was du hast. Ich weiß nur, daß ich mir das nicht bieten lasse. Denk nicht, ich würde bluffen. Ich steche glatt wirklich zu, wenn du deine verfluchten Finger nicht von mir nimmst!«
    Quinn tat nichts dergleichen. Er rammte Hawke noch einmal gegen den Metalltisch, und ein glühender Schmerz durchzuckte den Hobby-Gärtner.
    Das war zuviel für Hawke. Es reichte ihm. Blind vor Wut stach