0969 - Die magischen Welten des Duncan W.

zehntausend Dollar im Jahr. Das wusste allerdings nur wenige, denn Mantle sprach nicht gerne über seine guten Taten. Er machte lieber.
    Der Baseballstar beschloss endgültig, sich später um Possada zu kümmern. Nachdem er diese Entscheidung getroffen hatte, wurde er wenigstens etwas ruhiger. Und er hatte jetzt noch Zeit übrig. Er stellte seine knallrote Corvette am Straßenrand ab und schaute acht schwarzen Kids in Schlabberhosen zu, die Schweiß überströmt und mit nackten Oberkörpern Baseball übten. Dabei fiel ihm auf, dass der Pitcher den Ball ziemlich unbeholfen warf und deswegen von einigen Mitspielern angemacht wurde.
    Mantle, der so etwas nicht sehen konnte, stieg kurz entschlossen aus und ging über die Wiese zu den Kids hin. Die drehten sich um und verharrten erstaunt, als der große, kräftige, hellblonde Weiße näher kam.
    »Mensch, ich glaub, ich hab 'ne Hallu«, flüsterte Greg, der Pitcher andächtig und schüttelte verstört den Kopf. »Seht ihr auch, was ich sehe? Der Kerl da sieht aus wie Mickey Mantle.«
    »Ich will verdammt sein, wenn das nicht Mickey Mantle ist«, gab Jason, der Batter, zurück und senkte den Baseballschläger. »So eine hässliche weiße Visage hat nur einer in ganz New York.«
    »Na, Jungs, alles klar?«, begrüßte sie der Baseballstar mit einem breiten Grinsen und fasste sich an die Baseballkappe mit den ineinander verschlungenen Initialen N und Y. »Ihr könnt eure Münder übrigens wieder zu machen, sonst habt ihr morgen garantiert 'ne Mandelentzündung. Wie sieht's aus? Darf ich eine Runde mitspielen? Ich hab noch zehn Minuten Zeit.«
    »J-ja«, flüsterte Greg mit plötzlich stark belegter Stimme und seine großen, weißen Augen drohten jetzt noch mehr aus dem tief schwarzen Gesicht zu fallen. »Na klar, Mister Mantle. Ist uns eine große Ehre.«
    »Klasse, Jungs. Für euch übrigens Mickey. Bei der Gelegenheit kann ich euch dann gleich mal den einen oder anderen Tipp geben.«
    »Das… das würden Sie wirklich machen, Mister Mantle? Ich meine… Mickey.« Es fiel Jason sichtlich schwer, den Vornamen auszusprechen.
    »Würde ich. Und das völlig kostenlos. Also, darf ich mal werfen?«
    Nun stellten sich die Kids mit Namen vor. Der Pitcher überreichte Mantle den Ball. Sie stellten sich im Infield auf, einem großen Viereck, das sie mit zerbeulten Bierbüchsen markiert hatten. Fast lässig warf Mantle den Ball am Batter vorbei, der seinen Schläger nicht mal in die Nähe des Wurfgeräts brachte. Auch der Catcher dahinter schaffte es nicht, den Ball zu fangen. Er glitt ihm aus dem Handschuh und fiel zu Boden.
    »Wow«, analysierte Greg fachmännisch, »das war einer deiner berühmten Knuckleballs, nicht wahr, Mickey?«
    »Richtig erkannt. Soll ich dir mal zeigen, wie das funktioniert?«
    »Aber gern.« Greg grinste ironisch. »Dann können mich die schwarzen Pappnasen da nicht mehr ständig anmachen.«
    Mantle ließ sich den Ball zuwerfen und fing ihn geschickt. Er warf ihn ein paar Mal in die Luft. »Ein Knuckleball ist einer der schwierigsten Würfe überhaupt«, erklärte er. »Den schaffen nur ganz wenige wirklich gut.«
    »Ist mir nicht ganz unbekannt«, brüstete sich Greg und wischte sich den Schweiß von seinem wie eine Speckschwarte glänzenden Oberkörper. »Man wirft den Knuckleball ohne Rotation und der fängt dann plötzlich an zu flattern. Aber wie das gehen soll, da hab' ich keine blasse Ahnung von.«
    »Deswegen spiele ich auch in der Major League Baseball und du nicht«, erwiderte Mantle lachend. »Noch nicht auf jeden Fall. Also, pass auf, ich zeig's dir.« Er legte die Fingerspitzen von Daumen, Zeige- und Mittelfinger auf den Ball, während er besagte Finger gleichzeitig krümmte. Dann schnippte er ihn aus der Hand. Tatsächlich bekam der eher langsame Ball, der ohne stabilisierende Rotation flog und deswegen ein Luftkissen vor sich herschob, eine völlig unberechenbare Flugbahn. Zwanzig Yards weiter fiel er zu Boden.
    »Affengeil«, staunte Greg. »Kaum vorstellbar, dass Mike Mussina sogar einen Knucklecurve werfen kann.«
    »Kann er in der Tat«, bestätigte Mantle die Fähigkeiten seines Teamkollegen. »Seine Knuckleballs fliegen sogar ziemlich extreme Kurven. Das schafft nicht mal Wakefield von den Red Sox.«
    »Mistkerle«, gab Greg verächtlich zurück und spuckte aus. »Die macht ihr doch weg, nicht wahr? Ihr seid in einer super Form und die haben einen Durchhänger. Ihr müsst die Bostoner Schweine einfach schlagen, sonst ist der ganze