0975 - Burning Man

einer Kuppel?
    Ky rätselte noch, da explodierte vor ihm die Welt. Zumindest machte es diesen Eindruck. Als wären zehntausend Feuerwerkskörper auf einmal losgegangen, schien das Innere des Containers auf einmal zu glühen. Gleißend helles Licht fiel aus der offenen Tür - grünliches Schimmern und blendendes Weiß -, und die kühle Nachtluft roch plötzlich nach Ozon. Ein Zischen lag in ihr, wie von riesigen energetischen Entladungen.
    »Die Schutzkuppel«, schrie Lenny hinüber. »Das ist Zamorras Werk. Er ist da drin!«
    Noch, dachte Ky bitter. Er verstand zwar kaum, was hier geschah, aber ließ man den ganzen Hokuspokus mal außer Acht, war die Situation im Grunde recht simpel: Der Einzige, der vielleicht umkehren konnte, was in der Black Rock geschehen war, befand sich im Innern des Containers und wurde von einer dem Wahnsinn verfallenen Polizistin bewacht, die kaum für Argumente zugänglich sein dürfte. Außerdem näherte sich ihm ein Geist, der töten würde, was immer ihm vor die eisigen Reißzähne kam, und der gegen die Kugeln der besagten Polizistin immun zu sein schien.
    Meine Aufgabe liegt auf der Hand, schlussfolgerte er. Rette Zamorra.
    Er atmete tief durch. Warf einen letzten Blick über die Schulter zu Ouusah May.
    Und trat über die Schwelle.
    ***
    Die Hölle, von der Ouusah gesprochen hatte, musste ein Witz sein, verglichen mit dem hier! Das Innere der Polizeiwache war ein einziges, brennend heißes, unbändiges Chaos. Lichtblitze zuckten umher, trafen und versengten alles in ihrer Reichweite. Eine wild flackernde Kugel grünlich schimmernden Lichts umhüllte zwei Gestalten jenseits der Kundentheke - den netten Kerl im weißen Siebziger-Anzug, Zamorra, und eine junge und durchaus niedliche Frau -, und vor dieser schwebte der Kojote, in der Luft fixiert von zahllosen der zuckenden und zischenden Blitze.
    »Jetzt, Ann!«, schrie Zamorra in dem ganzen Getöse. »Schießen Sie!«
    Doch Lively zögerte.
    »Das ist nicht Mal. Sie müssen es tun. Wenn Sie ihn nicht erledigen, tötet er uns!«
    Die junge Frau hatte ihre Dienstwaffe hoch erhoben, wirkte aber, als wisse sie sie nicht länger zu benutzen. Die Angst und die Überforderung waren ihr ins kreidebleiche Gesicht geschrieben.
    Ky zögerte nicht. Noch von der Schwelle aus legte er auf den Wüstenteufel an, drückte ab. Pamm, pamm! Zwei Schuss, zwei Treffer.
    Irrte er sich, oder flackerte die Erscheinung in ihrem Kokon aus Blitzen?
    Sofort lud er nach.
    »Sie auch, Ann«, rief Zamorra. »Versuchen Sie’s zeitgleich mit ihm.«
    Die Polizistin weinte, streckte aber gehorsam die Arme vor, legte an.
    »Eins?«, rief Ky ihr zu.
    »Zwei«, zählte sie schluchzend weiter.
    »Ihr werdet alle sterben«, knurrte der Kojote ungerührt.
    »Drei«, sagte Ky.
    Dann schossen er und Ann, was ihre Waffen hergaben, und Zamorras magische Blitze taten den Rest.
    Keine zehn Sekunden später war es vorbei. Die eigenartige Kuppel verschwand, als hätte jemand einen Schalter umgelegt, und mit ihr verschwand auch der Kojote. Zurück blieb ein geschundener, durchlöcherter Leichnam am Boden.
    »Mal? Großer Gott, Mal!«
    Lively ließ die Waffe fallen, hechtete über die Theke und ging neben dem durch und durch menschlichen Toten auf die Knie. Betastete ihn, als suche sie nach einem Puls. Dabei war der Typ so erledigt, dass nicht einmal mehr Blut aus seinen entsetzlichen Wunden drang.
    »Vergessen Sie’s, Miss«, sagte Ky sanft und berührte sie an der zuckenden Schulter. »Tut mir leid.«
    Ann Lively nickte. So wahnsinnig, wie er sie eingeschätzt hatte, wirkte sie von Nahem gar nicht. Eher traurig. »Wir haben ihn getötet«, sagte sie leise. Fest. »Ich habe ihn getötet.«
    »Sie haben getan, was Sie tun mussten«, widersprach Zamorra. Der Dämonenjäger war näher getreten und nickte Ky nun dankbar zu. »Nicht Sie sind für seinen Tod verantwortlich, sondern das Wesen, das ihn sich auf seinem Patrouillengang genommen und sich seiner Lebensenergie bemächtigt hat. Der echte Mal war schon tot, lang bevor diese Erscheinung die Wache betrat und uns angriff.«
    »Für jemanden, den ich für einen verkappten Siebziger-Jahre-Fetischisten gehalten habe«, sagte Ky, »kennen Sie sich aber verflucht gut in derlei Dingen aus, Mister.«
    Zamorra lächelte knapp. »Ein bisschen. Aber ich muss Sie enttäuschen, Ky. Was ich gerade gesagt habe, ist eher Spekulation als Wissen. Nennen Sie’s Instinkt, wenn Sie mögen.«
    »Verdammt guter Instinkt, wenn Sie mich fragen. Woher wussten