1503 - Krisenfall Topsid

siebzig Schülern im größten Saal der Schule. Ihre Schwänze peitschten nervös, der Gestank der Erregung breitete sich aus.
    Dann betrat der Lehrer den plötzlich stillen Raum.
    Seine Erscheinung war ein Schock. So mächtig, so selbstbewußt. „Ich wünsche euch einen guten Tag", krächzte er zynisch. „Mein Name ist Gorgol. Ihr werdet euch den Namen merken."
    Shakian folgte seinen Bewegungen mit starrem Blick.
    Der andere war etwa zwei Meter groß, also deutlich kräftiger als der Durchschnitt. Seine Schuppenhaut glänzte ölig schwarz - ohne jeden Schimmer von gesundem Braun. Die sechs Finger seiner linken Hand steckten in einem Handschuh. Sein Schwanz schleifte scheinbar abgestorben mit der Spitze über den Boden. ,„Ich bin ein Klon. Das wißt ihr. Und bevor Gerüchte entstehen, will ich euch verraten, woher ich komme. Meine Heimat ist eine Raumstation. Ich bin mit Technik aus dem Glas gestiegen und damit aufgewachsen. Ich bin kein Dreckfresser wie ihr."
    Shakian preßte wütend die Kiefer aufeinander. Wer gab ihm das Recht? Verdammt! „Ich sehe, daß euch meine Einschätzung nicht paßt. Na gut. Ihr seid alle ›Saboteure‹, habe ich gehört ... Lachhaft! Nehmt an, ich wäre der Wächter eures Zielobjekts. Ihr müßt mit mir fertig werden.
    Na los! Das ist eure Chance! Kommt schon, ihr Feiglinge!"
    Niemand gab Antwort. Es war so still, als halte jedermann im Raum den Atem an.
    Deshalb hörten sich Gorgols Schritte wie lautes Gerumpel an, der Schwanz verursachte ein fast quietschendes Schleifgeräusch. Wachsam umrundete er die Sitze der Schüler. „Wer will antreten? Ha? Keiner? Siebzig gegen einen."
    Shakian erstarrte. Neben seinem Stuhl blieb Gorgol lauernd stehen. Eine kalte, behandschuhte Klaue legte sich väterlich auf seinen rechten Oberarm. „Nun los, einer wird den Mut doch haben ... Keine Waffen, keine Gefahr!" Er lachte boshaft. Sein Blick senkte sich und blieb an Shakian haften.
    Die nächsten Worte hörte Shakian nicht mehr; mit der Kraft einer Schraubzwinge bohrte sich die Klaue in seinen Oberarm. Shakian schrie auf, riß sich los und schlug mit dem Schwanz aus.
    Gorgol lachte. „Da ist ja doch ein Freiwilliger! Wie du willst, Kleiner! Versuche, mich zu überwinden.
    Und denke nicht, daß du dich drücken kannst. Dann töte ich dich."
    Der stechende Blick hätte Shakian fast auf der Stelle festgenagelt. Doch rechtzeitig konnte er sich lösen. Nur deshalb überstand er den ersten Angriff. Gorgol sprang mit dem Schwung beider Beine heran, aus dem Handschuh der linken Hand ragten plötzlich Messer.
    Shakian brachte sich mit einem weiten Sprung in Sicherheit. Er nahm die oft geübte Angriffshaltung an. Am Oberbauch lag die verletzlichste Stelle jedes Topsiders. Dort mußte er treffen.
    Ihm half nur Schnelligkeit, denn an Kraft war Gorgol ihm und den anderen weit überlegen.
    Der andere war ein Riese, eine geklonte Kampfmaschine. Für nichts als Krieg und Morden gezeugt.
    Shakian wagte einen Ausfall. Über die geduckten Köpfe seiner Mitschüler schleuderte er einen Stuhl.
    Zugleich griff er an; eine Kombination aus Tritten und Schlägen.
    Gorgol wankte. Seine Deckung fiel Sekundenbruchteile später. Da, der Oberbauch.
    Shakian zögerte einen Augenblick lang. Er legte seine ganze Kraft in einen Tritt.
    Starr fiel der Klon hintenüber.
    Er war tot. Der schlaffe Körper rollte aus - und schnellte plötzlich wie eine gespannte Feder hoch.
    Gorgol lachte triumphierend.
    Ein Klon, dachte Shakian wie betäubt. Natürlich, ein solches Wesen konnte ganz andere Schwachstellen haben als allein den Oberbauch. Vielleicht existierte überhaupt kein verwundbarer Punkt.
    Er hatte keine Zeit, länger darüber nachzudenken.
    Mit dem scheinbar schlaffen Schwanz schnellte sich Gorgol vorwärts. Er warf Shakian mühelos um und drängte ihn in eine Ecke. Plötzlich ein furchtbarer Schlaghagel. Shakian brach zusammen und rollte halb gelähmt auf den Rücken.
    In seinem Gesichtsfeld tauchte dann Gorgol auf, mit der Miene eines Geistesgestörten.
    Er legte zwei Finger auf Shakians Oberbauch. Brennender Druck kroch von dort aus über den ganzen Körper.
    Nervenstränge rissen, mit einemmal waren seine Fingerspitzen taub. „Bitte ... nicht", flüsterte er gequält.
    Gorgol verzog die hornigen Lippen zu einem Grinsen. „Du hast versucht, mich umzubringen", zischte der Lehrer. „Nicht schlecht, Kleiner. Setzen."
    Der Druck ließ nach. Shakian rappelte sich stöhnend auf und wankte zu den übrigen