16 Science Fiction Stories

haben.«
    »Wollen Sie behaupten, Sie seien ein Supermann?«
    »Nein, niemals. Ich bin ein Pi-Mann.«
    Er starrte mich an. Er seufzte mehrmals laut und lehnte sich im Stuhl zurück. Das veränderte das Muster auf ungünstige Weise, und ich mußte mich bewegen.
    »Pi-Mann«, erklärte ich.
    »Schon gut«, sagte er. »Wir können Sie nicht festhalten.«
    »Sie versuchen es alle«, sagte ich. »Aber es gelingt ihnen nie.«
    »Wer versucht es?«
    »Regierungen, die glauben, daß ich Spionage betreibe; die Polizei, die wissen möchte, warum ich mit so vielen Menschen auf so seltsame Arten verbunden bin; Politiker im Exil, die glauben, ich werde ihnen eine Gegenrevolution finanzieren; Fanatiker, die träumen, ich wäre ihr reicher Messias; Wahnsinnige; religiöse Sekten; … sie alle verfolgen mich und hoffen, mich benutzen zu können. Aber es gelingt niemandem. Ich bin ein Teil von etwas viel Größerem. Ich glaube, daß wir das vielleicht alle sind, nur bin ich der erste, der sich dessen bewußt ist.«
    »Aus dem Protokoll streichen! Was war das mit den verdammenswerten Taten?«
    Ich holte tief Atem. »Deshalb kann ich keine Freunde haben. Oder eine Freundin. Manchmal stehen die Dinge irgendwo so schlecht, daß ich furchtbare Opfer bringen muß, um das Muster wiederherzustellen. Ich muß etwas zerstören, das ich liebe. Ich – es gab einmal einen Hund, den ich sehr liebte. Ich mag gar nicht daran denken. Einmal hatte ich auch ein Mädchen. Sie liebte mich, und ich – und ein Bursche in der Navy. Er – ich möchte nicht darüber sprechen.«
    »Angst? So plötzlich?«
    »Nein, verdammt; ich bin verflucht! Wegen ein paar Mustern muß ich mich einem außerweltlichen Rhythmus anpassen … Etwas, wie es bisher niemand auf der Erde gespürt hat. 20/51– – –108/303 … Takte wie diese. Warum starren Sie mich so an? Glauben Sie mir nicht, daß das furchtbar ist? Schlagen Sie einen 7/5 Takt für mich.«
    »Ich bin nicht musikalisch.«
    »Das hat nichts mit Musik zu tun. Versuchen Sie, fünf mit der einen und sieben mit der anderen Hand zu schlagen, und machen Sie es so, daß Sie gleichzeitig mit beiden fertig sind. Dann werden Sie die Kompliziertheit und den Schrecken dieser seltsamen Muster, die zu mir kommen, verstehen. Von woher sie kommen? Das weiß ich nicht. Es ist ein unbekanntes Universum; aber ich muß die Rhythmen seiner Muster einhalten und muß sie gleichzeitig auslaufen lassen … durch meine Taten, Reaktionen, Gefühle, Sinne, während dieser gigantische Druck  mich schiebt und zieht mich dreht und wendet nach innen und außen  kehrt …«
    »Jetzt den anderen Arm«, sagte Elizabeth. »Hochheben.«
    Ich liege auf meinem Bett. Ich. Meine Gedanken verwirren sich wieder. Halb (½) in Pyjamas; die andere Hälfte (½) wird von dem sommersprossigen Mädchen gehalten. Ich richte mich auf. Sie hantiert geschickt. Pyjamas jetzt an, ich erröte.
    »Om mani padme hum«, sagte ich. »Übersetzung folgt: Oh, das Juwel in der Lotosblüte. Ich meine dich. Was ist geschehen?«
    »Sie sind ohnmächtig geworden«, sagte sie. »Umgekippt. Mr. Dolan mußte Sie gehen lassen. Mr. Lundgren half, Sie in Ihre Wohnung zu tragen. Wieviel soll ich ihm dafür geben?«
    »Cinque lire. Nein. Parla Italiano, gentile Signorina?«
    »Mr. Dolan hat mir erzählt, was Sie ihm gesagt haben. Ist das wieder Ihr Muster?«
    »Si.« Ich nickte und wartete. Nach einigen geliehenen Worten in Griechisch und Portugiesisch kehrte das Englisch-Amerikanisch endlich wieder zurück. »Warum machst du nicht, daß du so schnell wie möglich von hier fortkommst – solange es noch geht, Lizzie Chalmers?«
    »Ich kann nicht«, sagte sie. »Legen Sie sich nieder … und machen Sie etwas Platz für mich.«
    »Nein.«
    »Doch. Sie können mich später heiraten.«
    »Wo ist das Silberkästchen?«
    »Im Müllschlucker.«
    »Weißt du, was darin war?«
    »Ja, ich weiß, was darin war.«
    »Und doch bist du noch hier?«
    »Es war gräßlich, was Sie getan haben, wirklich gräßlich!« Das weiche, kleine Gesicht war vor Schmerz verzogen. Sie hatte geweint. »Wo ist sie jetzt?«
    »Ich weiß nicht. Jedes Vierteljahr werden die Schecks auf ein Zahlenkonto in der Schweiz überwiesen. Ich möchte es nicht wissen.
    Wieviel kann ein Herz ertragen?«
    »Ich glaube, das werde ich bald herausfinden«, sagte sie. Sie schaltete das Licht ab. Durch die Dunkelheit ertönte das raschelnde Gleiten von Kleidern. Nie zuvor habe ich die Musik gehört, die erklingt, wenn sich jemand, den