1780 - Der brennende Mond

lenkte.
    Container und Roboter verschwanden im farblosen Feld des Miniatur-Karussells. Sie verflüchtigten sich mit einer schwachen Leuchterscheinung.
    „Der Beweis", murmelte Icho Tolot. „Es ist ein Karussell. Sollten wir es benutzen?"
    „Nein", erwiderte Atlan. „Erst finden wir heraus, was in der Fabrik hergestellt wird und wozu es gut ist. Und ob wir dann durch dieses Karussell gehen, das müssen wir noch gründlich überlegen."
    Allzulange hatten sie bis zum Ablauf ihrer Frist ohnehin nicht mehr. Zehn von 13:01 Stunden waren vorbei, und Atlan hatte nicht gemerkt, wie die Zeit verflogen war.
    Tolot passierte eine Tür nach draußen.
    Sie bewegten sich langsam durch einen Schacht ins nächste Stockwerk. Der Reihe nach stießen sie auf die Antriebsblöcke des fliegenden Ungetüms; auf einen Reaktor unbekannter Funktionsweise; auf ausgedehnte Lagerhallen ohne Inhalt. Damit waren sie praktisch wieder am Anfangspunkt angekommen.
    Sie hatten ergebnislos die halbe Fabrik durchforstet. Die einzige Vorgehensweise, die jetzt noch Erfolg versprach, bedeutete höheres Risiko.
    „Wir gehen wieder hoch", entschied Atlan. „Und dann brechen wir in die Räume ein, die verschlossen sind."
    „Mit Gewalt, mein Kleines?" flüsterte der schwarze Riese amüsiert.
    Manchmal konnte man glauben, daß für den Haluter alles nur ein riesengroßes Sandkastenspiel war.
    „Natürlich mit Gewalt. Sowenig wie möglich, soviel wie nötig."
    Die Zyklotrone in den saalförmigen Produktionsstätten legten ihre Gegenstände naturgemäß irgendwo ab. Und an solche Zwischenlager mußten sie heran.
    Atlan und Tolot hatten bestimmte Räumlichkeiten im Auge. Tolot ließ den Arkoniden an einer versteckten Ecke zurück und stellte auf eigene Faust sicher, daß sich kein Opera-Robot in kritischer Nähe befand. Anschließend kehrte er zu Atlan zurück.
    „Alles ruhig. Wir können es wagen."
    Oberhalb der verdächtigen Lokalität befanden sich mehrere leere Räume. Einen davon betraten sie. Hinter ihnen schloß Tolot sorgfältig die Tür.
    Der Haluter richtete seine Ortungsgeräte nach unten.
    „Nichts", sagte er nach einer Weile. „Keine Impulse. Ich hoffe, daß der Weg frei ist."
    Er kniete sich auf den Boden, streckte die Fingerspitzen seiner Handlungsarme aus, stieß mit einer unvermittelten Bewegung beide Hände in den Boden.
    Das Material barst wie trockenes Holz. Tolot erweiterte die Lücke schneller, als das Auge eines Arkoniden zu folgen vermochte. Erst als die Lücke groß genug für einen Körper von Haiutergröße war, ließ sich Tolot nach vorne kippen.
    Von unten ertönte ein dumpfer Schlag. Atlan trat vorsichtig an den Rand der dunklen Öffnung. Im selben Augenblick flammte unten Scheinwerferlicht auf.
    „Komm herunter, Atlan."
    Zwei schwarze Arme reckten sich ihm entgegen. Atlan wurde durch das Loch nach unten gezogen.
    Und der Anblick, der sich ihnen darbot, entschädigte mit einem Schlag für alle Mühe: Dieser Lagerraum war gefüllt. Die linke und die rechte Wand waren bis zur Decke mit kleinen, würfelförmigen Gegenständen vollgestapelt.
    Wehr dich, Arkonide!
    Nein, gab er unhörbar zurück, ich brauche mich nicht zu wehren.
    Es waren viele tausend Imprint-Würfel. Atlan starrte die „glimmenden" Gegenstände mit großer Faszination an. Er näherte sich einem der Stapel, nahm einen Würfel heraus, wog ihn prüfend in der Hand.
    Atlan lächelte.
    Icho Tolots Blick ruhte mißtrauisch auf ihm.
    Und dann legte er den Würfel zurück, ohne daß ein Gefühl der Sucht zurückgeblieben wäre. Er war immun gegen das Zeug. Wer es einmal überstanden hatte, so schloß der Arkonide, konnte dem Imprint kein zweites Mal verfallen.
    „Hier werden sie also hergestellt, Tolotos. Das hier ist der Grund für den Schlamassel in der Milchstraße. Ich kann's nicht glauben. So viele Tote und Süchtige. Das Teufelszeug kommt also von Zimbag."
    Atlan schüttelte fassungslos den Kopf.
    „Wir müssen die Fabrik in die Luft jagen, Tolotos. So etwas darf sich nie mehr wiederholen."
    „Davon rate ich ab", widersprach der Haluter kalt. „Zimbag ist voller schwebender Fabriken.
    Die Produktionskapazitäten dürften riesengroß sein. Durch einen Sabotageakt verraten wir uns nur."
    „Aber was tun wir dann? Zwei Stunden abwarten und verschwinden? Tatenlos? Denk doch nach!
    Sie produzieren diese Würfel immer weiter! Wenn ich dagegen immun bin, dann heißt das, die 30 Millionen Galaktiker sind es auch. Mit anderen Worten: Sie produzieren für jemand