2012 – Das Ende aller Zeiten

ein Streit los und weitete sich aus. Kurz glaubte ich, gleich würde jeder gegen jeden kämpfen, und ich könnte die Fliege machen wie in einem Film mit den Keystone Cops, doch der Streit wurde geschlichtet, indem man jemanden in den Kreis treten ließ, der mich begutachtete. Er war ein kleiner, schmuddelig wirkender Kerl, eindeutig ein Unberührbarer, doch offenbar auch ein beliebter Buchmacher, denn er trug die Fäustlinge. Er hob meine Arme hoch und stellte meine Beine auseinander, um den Muskeltonus zu prüfen. Das war ziemlich entwürdigend, aber ich machte mit. Er verkündete sinngemäß, dass ich in ziemlich guter Form sei, und die Wetten schossen in die Höhe auf ein mächtig optimistisches fünf zu eins.
    Sieht schlecht aus, Jeddio, dachte ich. Ziemlich hoffnungslos. Nicht fair. Klar, es gibt immer die Chance, dass ich es schaffe. Aber sei mal ehrlich – niemand gibt so eine Wette auf, außer als Trick. Du bist ein Lockvogel, Kleiner.
    »Tz’o’kal, tz’o’ka« , sagte der Addierer. »Letzte Gebote.« Es hörte sich an wie Les jeux sont faites .
    Die Menge wurde still. Einige Geblüte legten ihren Schmuck ab und gaben ihn ihren Knappen oder wie immer sie hießen. Hinter mir blies jemand in ein Horn wie ein Schofar. Alles drehte sich nach Nordwesten. Ich ebenfalls. Draußen in der Dunkelheit, wo die Sterne verschwanden, wurden Leuchtfeuer entzündet, die den gewellten Kamm des nächsten Berges nachzeichneten wie eine Weihnachtslichterkette eine schlecht geschnittene Hecke. Wie weit entfernt war der Bergkamm? Schätzungsweise einen knappen Kilometer. Ich konnte nicht sehen, was in dem Tal war, das ich zu durchqueren hatte. Verdammt.
    Ich wusste durch Schakal – obwohl das zu diesem Zeitpunkt wohl jeder von selbst vermuten konnte –, dass ich nicht mehr auf der Kartestand und ein freier Mann war, wenn ich es über diese Linie schaffte. Natürlich wäre ich trotzdem noch in gewissem Maße auf der Flucht und nach wie vor zu befleckt, um wieder ein Geblüt zu werden. Ich wäre nur ein weiterer obdachloser – oder, wie wir auf Ixianisch sagen, herdloser – Nichtexistenter, der von einem abgelegenen Dorf zum nächsten zieht. Aus Schakals verschwommener Kenntnis der örtlichen Geographie versuchte ich, einen Plan zu zaubern, doch mir fiel nichts anderes ein, als dass ich es zur nördlichen sacbe , der geheiligten Landstraße, schaffen und darauf bleiben musste, bis ich das ständig sich verschiebende Grenzland erreichte, das die von Yaxchilan beherrschten Gebiete von denen des alten Feindes Ti ak’al trennte, dessen Reich gerade vor dem Zusammenbruch stand. Ich würde vermutlich in der ersten Nacht verschleppt und verspeist werden. Und selbst wenn nicht, was würde mir das nützen? Mir blieb hier sowieso nur noch ein knappes Jahr. Vielleicht sollte ich mich einfach hinsetzen. Vielleicht hatte ich gerade keine Lust auf dieses Spiel. Hatten sie daran schon mal gedacht? Wettläufe sind sowieso langweilig. Allerdings werden die Burschen, wenn du wirklich hier sitzen bleibst, nur wieder ihre gemeinen Folterkünste an dir erproben. Vielleicht ist es das Beste, sich eine dieser Speerspitzen zu schnappen und runterzuschlucken. Soll die Welt in 1300 Jahren zum Teufel gehen. Das ist viel zu weit weg, um sich darum zu kümmern. Scheiß drauf.
    Es folgten vier Schläge gespannten Schweigens, dann hörte ich die Stimme von 2-Juwelenbesetzter-Schädel:
    »Tz’on-keej b’axb’äl!«
    Ich verließ den Kreis und schritt mit so viel Würde, wie ich aufbringen konnte, durch die Menge der Geblüte und anderer Ixob’ in den äußeren Kreis. Ich schaute niemanden an. Alle wichen vor mir zurück und machten mir reichlich Platz, doch in dem Moment, wo ich die Linie der Leuchtfeuer überquerte, erhob sich ein Chor der Geblüte:
    »Neun Knaben erlegen einen großen, fetten Hirsch und sagen:
    ›Dein Kopf ist leicht, dein Arsch ist schwer, Hirsch.‹
    Seine Ohren wurden dem neunten Jungen zu Löffeln …«
    Es war ein Abzähllied wie »Ene, mene, muh«, und Schakal und war damit aufgewachsen, wie jedes andere Kind aus Ix. Keiner brauchte mir die Regeln zu erklären: Sowie sie beim letzten Wort – ts’ipit , das heißt »Ring« – angelangt waren, durften die Geblüte den äußeren Kreis verlassen, und ich war leichte Beute.
    »Des Hirschs Geweih wird dem achten zur Harke …«
    Ich schoss den Terrassenhang hinunter.
    »Die Hufe dienen dem siebten als Hämmer,
    Aus dem Rücken bekommt der sechste einen