2021 - Monos' Enkel

vertraute sich einem Antigravfeld an und schwebte herüber auf das Boot. „Wir haben euer Experiment mit der Möwe beobachtet. Jungmutanten, denen die Fesseln und Regeln ihrer Schulen zu eng sind, nehmen wir gern bei uns auf."
    Trim bemerkte den kurzen Blick, den sich der Typ und Ponky zuwarfen. Irgendwie drängte sich ihm der Gedanke auf, daß das Ganze ein abgekartetes Spiel war. Ponky hatte die Bootstour einzig und allein zu dem Zweck organisiert, um die Teilnehmer mit Vertretern des künftigen Mutantenrings zusammentreffen zu lassen.
    Die Abscheu vor solchen Machenschaften schnürte Trim die Kehle zu. Übelkeit stieg in ihm hoch.
    Hastig erhob er sich und wankte zur Reling. Augenblicke später würgte er das Mittagessen heraus.
    Die halbverdauten Klumpen fielen in das Wasser, zur großen Freude der Möwe, die das Boot noch immer in sicherem Abstand begleitete.
    Marath klammerte sich an der Reling fest und warf Startac einen hilfesuchenden Blick zu.
    Erleichtert registrierte er, daß dem Teleporter sein Zustand nicht verborgen geblieben war. Startac kam zu ihm herüber und faßte ihn an der Hand. „Dies ist ein Notfall", erklärte er mit einem bezeichnenden Blick auf Ponky.
    Im nächsten Augenblick entmaterialisierten sie.
    Das Gefühl des freien Falls alarmierte Trim. Er streckte die Hand aus, um sich an der Mauer aus grauem Naturstein festzuhalten. Es fehlten nur Zentimeter. „Star!" ächzte er.
    Seine Rechte steckte noch immer fest zwischen den Fingern des Teleporters. Schulter an Schulter stürzten sie abwärts, dem leisen Plätschern des Wassers entgegen.
    Startac Schroeder ließ ein Knurren hören. Fast gleichzeitig zog jemand mit einem Ruck die Mauer weg.
    Zumindest nahmen Trims gepeinigte Sinne es auf diese Weise wahr. Die Wahrheit bestand darin, daß Startac den zu kurz geratenen Sprung mit letzter Kraft korrigierte.
    Der freie Fall, der seinen Magen nach oben drückte, hörte übergangslos auf. Trims Füße berührten den Boden. Knapp dreißig Meter entfernt, ragten die weißen Gebäude des Bootshafens auf. Ein Vermietungsroboter ganz in der Nähe registrierte die außergewöhnliche Ankunft und reagierte mit hektischen Lichtsignalen.
    Auf der vollbesetzten Terrasse des Ausflugs-Cafes links drüben nahm niemand von ihnen Notiz.
    Weiter rechts an den Antigravstegen stand eine Gruppe aus fünf Männern und Frauen. Sie deuteten aufgeregt in ihre Richtung.
    Trim war wie gelähmt. Ihm war schlecht, und der Sturz in die Tiefe hatte seine Übelkeit nur noch verstärkt. Er spürte, wie seine Knie nachgaben und hielt sich wie ein Ertrinkender an Startac fest. „Tut mir leid", sagte Startac. „Der Sprung war zu kurz. Meine Kräfte ..."
    Er faßte Trim unter den Armen und schleppte ihn Richtung Gleiterparkplatz.
    In die Gruppe kam plötzlich Bewegung. Die Männer und Frauen rannten auf sie zu. Einer rief etwas von einer verbotenen Teleportation. Ein anderer argwöhnte, daß sie ein Boot gemietet und nicht bezahlt hatten.
    Sie überholten die beiden Jungmutanten und versperrten ihnen dann den Weg. „Es sind Menschen", krächzte ein weißhaariger Alter. „Zumindest sehen sie so aus. Aber dieser Blick, diese Augenstellung, ist das normal?"
    „Ihr seid hier nicht im Zoo", wies Startac sie zurecht. „Und jetzt gebt den Weg frei! Ihr seht doch, daß mein Freund sich nicht wohl fühlt."
    Trotz der jahrelangen Aufklärungsarbeit der Mutantenschulen schienen diese Leute eine völlig verschrobene Vorstellung von Mutanten zu haben.
    Trim schätzte den Weißhaarigen auf hundertachtzig Jahre. Der Blick des Mannes war merkwürdig starr. Mit steifen Beinen kam er auf ihn zu. Seine Mundwinkel zuckten, und der Junge machte unwillkürlich einen Schritt rückwärts. „Mutanten in einer verbotenen Zone", rief er empört. „Das wird ja immer schöner."
    „Verbotene Zone? Daß ich nicht lache", antwortete Startac. „Hast du das gehört, Trim? Wo auf Terra gibt es verbotene Zonen?"
    „Hier und sonstwo, ihr Teufel!" fuhr der Alte ihn an. „Seht ihr das Schild dort drüben am Eingang?
    FÜR MUTANTEN VERBOTEN!"
    Stakkatoartig hämmerten die Worte in Trims Bewußtsein. Sein Puls raste, und in seinem Hals bildete sich übergangslos ein Kloß. Er schluckte krampfhaft. „Nein", antwortete er trotzig. „Da ist kein Schild."
    Gleichzeitig zog die helle Tafel seinen Blick magisch an. Der Pfahl glänzte neu, und die Tafel wies keinerlei Witterungsspuren auf. „Ihr habt das Schild eben erst aufgestellt." Startac gelang es, seiner