2242 - Letoxx der FÀlscher

Mund, bevor er protestieren konnte.
    „Bist du der Flugleiter?"
    Letoxx würgte am Lauf vorbei: „Ja!"
    „Dein Name. Dein Rang."
    „Iant Letoxx. Eins-Plan Erster Klasse."
    Eins-Plan war ein Kommandantenrang, doch der Zweier zuckte nicht. Aus den Augenwinkeln sah er Gesh Heg'Prombo, immerhin ein Katalog, dem dasselbe passierte.
    „Entsandt von wo?"
    „System Tosh Mede", quetschte er heraus. „Anstalt zur Aufbereitung von Schaumopal."
    „Uns wurde keine Fracht gemeldet."
    „Das Funknetz", zischte er schnell, mit dem Lauf halb im Mund, „war zusammengebrochen. Die Fracht wurde in Eigeninitiative geschickt. Um die angelaufenen Opalziegel auszuliefern. Es sind achtzehn Container!"
    Letoxx starrte in die Augen des Einzelkämpfers. Ein Blick stumpf wie Kresotenhirn, der Zweier mit der Kanone begriff kein Wort, doch seine Lippen bewegten sich. Ein schallschluckendes Feld verschloss den Mund und ließ keine Silbe von dem, was er weitergab – offensichtlich per Funk –, zu Letoxx dringen. Dann stand der Kiefer still. Der Kämpfer sprach nicht, sondern horchte.
    Das Nächste, was er sagte, hörte Letoxx wieder: „Durchsucht das Schiff! Achtet auf Opalcontainer!"
    Letoxx wartete mit klopfendem Herzen, Blick in Trakensicht auf die Kanone. Burno hatte Recht gehabt: Man flog nicht so einfach Tan-Jamondi an.
    Endlich entspannte sich der Zweier. „Warum sagst du das nicht gleich, Herr?" Die Kanone wurde aus seinem Mund gezogen, der metallische Griff um seinen Hals lockerte sich.
    Letoxx atmete auf.
    Aus der Mitte der Zentrale tönte mit einem Mal ein brachialer Laut. Die Prothese eines Kämpfers setzte aus, knallte mit der Gewalt eines Tonnengewichts zu Boden, und der Trake, der an der Prothese hing, wurde hilflos mitgezogen.
    Einfach zu kompliziert.
    Letoxx hörte Knochen brechen. Der Trake lag am Boden und gab keinen Laut von sich. Er musste besinnungslos vor Schmerzen sein. Zwei Kameraden schafften ihn fort.
    Das Rollkommando setzte Letoxx und der Mannschaft Modul-Kreuze; eine Art Schellen, die ihre Prothesen über Kreuz zusammenbanden.
    „Abführen!", schnauzte der Kommandeur.
    Letoxx fühlte sich wie Vieh nach vorn getrieben. Aus der Zentrale, in die Korridore des Traponders, unten durch das Außenschott.
    Sie befanden sich jetzt im Trakischen Verheerer.
    Der Arrestbereich lag unweit der Hangars. Ein Zweier löste das Modul-Kreuz, Letoxx landete in einem Iso-Verlies, mit dem Gesicht voran, dann wurde es völlig still.
    „Hirnloser Dreck!", schimpfte er und trat dreimal gegen das Schott, aber er erreichte dadurch nichts als Schmerzen im Fuß.
    Letoxx atmete durch, bis er wieder denken konnte. Er reckte seine Schultern und sah sich in der Zelle um: Die Einrichtung bestand aus einer Pritsche, einer Mikro-Nasszelle und einem 3-D-Pro. „He! Hört mich jemand?"
    Keine Antwort.
    Letoxx aktivierte schließlich den Projektor. Mit einer Wippe scrollte er die Programme durch. Eins war Unterhaltung, zwei war Religion, eine Übertragung aus einem Kondensator-Dom lief gerade, drei zeigte die Umgebung des trakischen Verheerers.
    Letoxx blieb auf drei.
    Aus dem Verheerer trieb eben ein Schiff ins Freie. Ein Traken-Frachter ... die EVIKE!
    Der Fracht-Traponder nahm schleppend Fahrt auf. Letoxx verfolgte eine Stunde den Kurs des Frachters.
    Die EVIKE hielt auf das Ballungsfeld zu, das zwischen den SPURHÖFEN zu erkennen war – und verschwand mit einem seltsamen, verzögernden Effekt. So als würde die EVIKE nicht abgestrahlt, sondern aufgesogen. Wie Wasser von einem Schwamm.
    Die Container befanden sich auf dem Weg nach Kherzesch. Auf der DISTANZSPUR, was immer das bedeuten mochte.
    Letoxx starrte hilflos auf das Holo. „Ich will hier raus!", brüllte er. „Hört mich jemand?"
     
    *
     
    Tan-Jamondi, welch ein Abenteuer. Er zählte dreißig Trakische Verheerer im nächsten Umkreis. Hinzu kamen Sektor-Wächter und Schlacht-Traponder in Zahlen, die er mit bloßem Auge nicht schätzen konnte.
    Letoxx zoomte durch den Rest des Systems: In orbitalen Bahnen, hoch über den Planeten eins und drei, bewegten sich fliegende Fabriken, Werften, Gigantlabors. Nur die Nummer zwei war von allem unberührt.
    Obwohl die Welt allem Anschein nach beste Bedingungen bot.
    „Holt mich hier raus! Urinierendes Wurmfresser-Pack!"
    Eine keifende Stimme tönte mit einem Mal aus einem verborgenen Lautgenerator: „Hier Wachstube.
    Zwei-Plan Ocek spricht. Wiederhole, was du eben gesagt hast."
    Tags darauf führte ein Kommando ihn wortlos aus dem