2310 - Strukturpiloten

viel schlimmer: Aggression. So maßlos, ungezügelt, dass ...
    Ihn schauderte ob der Implikationen.
    „Danoit schneidet mich. Permanent.
    Weil ich ihm seine Position als Familienpascha streitig mache. Weil ich nicht zu jedem Stumpfsinn, den er behauptet, ja und danke sage."
    „Langsam. Der Reihe nach. Es hat wieder einmal Zoff gegeben?"
    „Nicht meine Schuld. Wir haben über die Außenwelt diskutiert, und er hat sich wie immer allen Argumenten verschlossen. Dort ist nichts, weil dort nichts sein darf, basta. Dann hat er mich provoziert, mit einem Spruch, den ich seit Jahren nicht ausstehen kann."
    Kempo äffte seinen Vater nach: „›Mir scheint, je älter ihr Kerle werdet, desto unvernünftiger.‹"
    „Also, an die Redensart kann ja sogar ich mich noch erinnern. Daran ist nun wirklich ..."
    „Warte. Ich habe ihn diesmal in ruhigem Tonfall darauf aufmerksam gemacht, dass demnach logischerweise er, als der noch viel Ältere, der mit Abstand unvernünftigere Kerl von uns beiden sein müsste."
    Sheerdurn verbiss sich ein ebenso verblüfftes wie bewunderndes Lachen.
    Auf diese genial naheliegende Retourkutsche wäre er in seiner Jugend auch gern gekommen. „Hhm. Was hat dein Vater geantwortet?"
    „Eben. Nichts. Keine Reaktion. Als wär’s ihm beim einen Ohr rein- und beim anderen wieder rausgeflutscht. Als hätte ich überhaupt nicht geredet! Genau darum geht es. Er nimmt mich nicht mal wahr und ernst schon gar nicht."
    „Jemals was von ›Der Klügere gibt nach‹ gehört?"
    „Komm mir nicht damit. Er hätte irgendeine Äußerung zum Thema absondern können. Gar nicht mal ›Stimmt, so habe ich das noch nie bedacht‹. Ein derartiges Eingeständnis hätte ich gar nicht verlangt. Mit einem schlichten ›Ups!‹ wäre ich schon restlos glücklich gewesen. Aber weißt du, was stattdessen kam?"
    Wieder parodierte der Bengel Danoits etwas lethargische Sprechweise perfekt: „›Hast du deine Hausübungen gemacht?‹" Sheerdurn begriff. Er ahnte, wie die Geschichte weiterging.
    „Na schön, habe ich mir gedacht.
    Dann will ich’s jetzt ein für alle Mal wissen. Ob er einen Hauch von Respekt für mich erübrigen kann oder ob es eh keine Rolle spielt, was ich ihm an den Kopf werfe. Weil ich sowieso nicht würdig bin, dass man dem irgendeine Bedeutung beimisst, was ich von mir gebe."
    Spätestens zu diesem Zeitpunkt wusste Sheerdurn wieder, warum er nie eine Familie gegründet hatte. Er schloss die Augen. Das Folgende würde nicht leicht zu ertragen sein. Ungeachtet dessen, dass ihm der Struktursturm die meisten empfindlichen Sektoren aus dem Hirn gefräst hatte.
    „Ich habe an Beschimpfungen ausgepackt, was mir einfiel. Und das war einiges. In acht Jahren Grundschule kommt ein ganz schönes Vokabular zusammen. Aber glaubst du, er hätte mit einer Wimper gezuckt? Das Schärfste, wozu mein lächerliches Abziehbild von Vater sich hinreißen ließ, war: ›Geh jetzt bitte auf dein Zimmer.‹" Na klar, dachte Sheerdurn. Pilotentraining. Und Danoit Urt’Arym ist einer der Verlässlichsten dieser Generation.
    Was musste der Mann innerlich gelitten haben ... Und desgleichen sein einziger Sohn, dem jedes Verständnis dafür fehlte, dass der Vater nicht aus der Haut fahren konnte ...
    Gewöhnlich spitzte sich ein Generationenkonflikt nicht so weit zu. Die Autorität eines Strukturpiloten reichte normalerweise aus, die üblichen Reibereien im Familienkreis zu beenden.
    Aber was war bei Kempo Doll’Arym schon normal? Obwohl er pubertierte, als bullerte ein Hormon-Turbo auf höchster Stufe, glänzte sein Gesicht glatt wie ein Babypopo. Keine Hautunreinheit, nicht ein Pickel.
    Alles richtet sich nach innen. Fließt ein in die Kraft, ins Potenzial; die Gaben.
    Alle drei.
    „›Geh jetzt bitte auf dein Zimmer‹, hat mein Herr Vater gesagt. Mit einer Stimme, so flach wie ein Nudelbrett.
    Weil jeder Atemzug darüber hinaus verschwendet gewesen wäre. Ging ja um nichts. Nur um mich."
    „Und dann hast du ihm das Ultimatum gestellt. Einer muss weichen. Entweder er oder du."
    Sheerdurn ertappte sich dabei, wie er wieder einmal versuchte, mit dem rechten Mittelfinger den Rücken seiner linken Hand zu perforieren.
    Poch, poch, poch. Jemand zu Hause? – Nein, leider alle verreist. In die Unendlichkeit. Und sie kommen nie mehr zurück.
    „Ja. Er tut weiterhin, als verstünde er mich nicht. Also drehe ich mich um und knalle die Tür zu, dass sie ums Haar aus den Angeln springt. – Kann ich bei dir einziehen?"
     
    *
     
    Der