2391 - Die Schwarze Zeit

Zwischenstücke verloren. Unvermittelt stand der Jemand vor ihm. Es war eine alte Frau, die Nase lang und krumm und warzig, die Schulter bucklig, der Hals durch einen Kropf ausgebeult. Die knotige Hand stützte sich auf einen Stock.
    Sonderbarerweise war die Alte zugleich eine übermannshohe Schlange aus Stahl und Rubinen, die sich senkrecht in der Luft hielt, auf ihrer Schwanzspitze balancierte, eine geschmeidige, kopflose Kreatur, von der ein atemberaubender Duft ausging.
    Weihrauch, erkannte Tifflor.
    Die Frau in der Schlange, die Schlange anstelle der Frau sprach ihn an. Es klang wie ein Maschinenlied, so fremd.
    Er verstand kein Wort.
    Die Frau hob den Knüppel und schlug Tifflor damit heftig auf den Kopf. Für einen Moment wurde ihm schwarz vor Augen; er hörte ferne, sphärische Stimmen miteinander flüstern. „So. Jetzt sollte es klappen", verstand er. Die Alte grinste, ihr Damenbart verzog sich; die Schlange in ihr formierte sich zu einer langsam kreisenden Spirale. „Versteht er mich jetzt?"
    „Ja." Seine eigene Stimme klang hoch und hohl, als hätte er Helium geatmet. Was trug seine Stimme, wenn keine Gashülle mehr existierte? „Bestens. Reizvolles Habitat, in dem er da haust. Nettes Universum, ekpyrotisch, oder wie? Echte Fundgrube." Die Alte drehte sich mehrmals um die eigene Achse, ohne ihr Gesicht von ihm abzuwenden. Tifflor starrte ihr auf den verschlungenen Hals.
    Der himmelhohe Würfel stand da wie seit einer Ewigkeit, nur zählte Tifflor jetzt elf Seitenflächen anstelle der sechs, die allerdings auch da waren, und zwar ausschließlich. Sechs gleich elf. Eigentlich logisch.
    Tifflor fühlte sich vom Gehknüppel der Alten angezogen. Ins Holz waren ovale Bilder eingelassen, wie Stocknägel in alter Zeit. Tifflor fokussierte seinen Blick auf eines der Bilder. Es war die räumliche Darstellung einer Spiralgalaxis. Jeder Stern war einzeln zu sehen; es mussten Hunderte Milliarden sein. Die Galaxis drehte sich allmählich, in Echtzeit, wie er intuitiv begriff. „Hat es ihm die Sprache verschlagen, Kerl?", fragte die Alte. „Wie lautete gleich die Frage?", gab Tifflor zurück. „Ist schon recht. Fragen sind dazu da, unbeantwortet zu bleiben." Die Alte klopfte ihm mit dem Stock an den Oberarm, dorthin, wo der Zellaktivator saß. „Lange dergleichen nicht gesehen, Kerl. Sammlerstück, das?" Die metallische Schlange in der Frau glühte in einem tiefen Rubinrot.
    Tifflor grinste jungenhaft. „Unverkäuflich.
    Eine Leihgabe."
    „Verstehe. Auch kein Bedarf vorhanden, pure Neugierde. Durchaus singuläre Nische in der Raumzeit, die er da bewohnt, Kamerad." Die Alte rammte den Stock in die Erde, zog eine Schnupftabakdose aus der fadenscheinigblauen Weste, nahm eine Prise und nieste. Tifflor beobachtete, wie eine Flotte goldener Krümel auf ihn zu kroch und an seiner Brust hängen blieb. „Pardon dafür", nuschelte die Alte. „Ich fürchte, ich kann dir ..."
    „Respekt, Kerl, Respekt, oder haben wir beide in denselben Topf gemacht?", zischte die Schlange. „Ich fürchte, ich kann Ihnen ...", korrigierte sich Tifflor, „keine Auskunft geben. Ich bin selbst fremd hier. Gewissermaßen."
    Die Alte öffnete den Mund, als ob sie gähnte; die Schlange wand sich daraus hervor, pendelte vor Tifflors Gesicht, öffnete einen Hautschlitz am Kopfende und fuhr eine Zunge aus. Die Zunge leckte über Tifflors Lippen. Sie schmeckte klebrig süß. „Seh schon, seh schon", sagte die Alte. „Er hat die Nische nicht selbst gebaut, ist kein Potenzial-Architekt, hockt nur darin und überwintert den Fraktalsturm." Sie räusperte sich. „Auch recht. Mach er weiter so. Wird was aus ihm werden, seh schon." Die Alte wandte sich ab, um zurück in Richtung des Würfels zu gehen. Wieder entrückte sie schubweise, fuhr in riesigen Sätzen auf den Würfel zu, als ob sie die Streckenabschnitte teleportierte.
    Was sie nicht tat. „Warte!", rief Tifflor ihr nach und machte einige Schritte in Richtung des Kubus.
    Auch er bewegte sich nicht gleichmäßig, sondern in diskreten Sprüngen. Jeder Schritt zerhackte die Landschaft. Sofort fand er sich vor dem Würfel wieder, der vom Boden abgehoben hatte und hoch über ihm im Raum hing. Der Würfel war abgeflogen, tief in die Unendlichkeit getaucht, hing zehn oder zwanzig Meter (oder Lichtjahrmillionen?) über ihm.
    Tifflor starrte auf die Vertiefung, die der Würfel ins Land gepresst hatte. Es war eine quadratische Fläche, die bis zum Horizont reichte; sie war aus purem Diamant.
    Er