9 SCIENCE FICTION-STORIES

ge­bro­che­nen Mann kein Mit­leid zu emp­fin­den.
    Aber es ge­lang ihr nicht ganz.

 
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von
HARLAN ELLISON
     
    Als Kett­ridge sich nie­der­beug­te, um die flin­ke ro­te Ei­dech­se zu fan­gen, schlug das Ding zu, das in den Schat­ten ge­lau­ert hat­te.
    Es rich­te­te sich auf sei­nen kräf­ti­gen, mus­kel­be­pack­ten Hin­ter­bei­nen auf. Es maß über drei Me­ter, hat­te einen schil­lern­den, glei­ßen­den Pelz und äh­nel­te zu­gleich ei­nem Go­ril­la, ei­nem in­di­schen Was­ser­büf­fel, ei­nem Ko­diak­bä­ren und ei­ner Viel­zahl an­de­rer ter­ra­ni­scher Tie­re. Aber es war kei­nes von ih­nen.
    Der Ver­gleich war so kurz und ver­wischt wie Kett­ridges letz­te schreck­er­füll­te Au­gen­bli­cke des Be­wußt­seins. Er sah, wie ei­ne der rie­sen­haf­ten Pran­ken auf ihn her­abs­aus­te. Dann war es vor­bei, und Kett­ridge lag be­sin­nungs­los am Bo­den.
    Ge­dan­ke: Das ist der Auf­takt zur Fas­ten­zeit. Durch sei­ne Grö­ße er­setzt der Selt­sam­ge­form­te vie­le Kat­zen­wür­fe. Er ist warm und ver­liert nicht das Sein. Wenn der Dieb des Seins von den Him­meln her­ab­kreischt, wird der Selt­sam­ge­form­te vie­le Fest­mahl­zei­ten für mich dar­stel­len. Er be­deu­tet Si­cher­heit und Fort­dau­er des Seins. O Glücks­fang, der mir schließ­lich ge­währt wur­de. Dem Herrn des Him­mels wen­den sich all mei­ne Ge­dan­ken zu. Lad­nars Sein ge­hört dir in Ewig­keit.
    Das Rie­sen­ge­schöpf beug­te sich nach un­ten, in­dem es in der Tail­le scharf ab­knick­te. Es hob den Mann in dem eng­an­lie­gen­den, me­tal­li­schen An­zug auf. Das Ding wisch­te ver­är­gert über den Werk­zeug­gurt, den der Frem­de um­ge­schnallt hat­te, und sah über die mas­si­ge Schul­ter hin­weg zum Him­mel hin­auf. Noch wäh­rend Lad­nar das dunkle All be­ob­ach­te­te, riß ein Blitz die Wol­ken aus­ein­an­der und jag­te hin­ab in den Dschun­gel.
    Lad­nar blin­zel­te und zog ganz un­be­wußt die Se­kun­där­li­der über die Au­gen. So fil­ter­te er das grells­te Licht. Er zuck­te zu­sam­men, als der Don­ner über den Him­mel roll­te.
    Ge­dan­ke: Vie­le Auf- und Un­ter­gän­ge der Großen Wär­me­s­pen­de­rin sind ver­gan­gen. Nun kommt die Zeit des Fas­tens und wird uns so bald nicht mehr ver­las­sen. Die Große Wär­me­rin ver­birgt sich, und Käl­te brei­tet sich über dem Land aus. Lad­nar muß sich sei­nen Fast­platz su­chen. Der Selt­sam­ge­form­te wird sei­nen Hun­ger vie­le Ma­le stil­len.
    Er klemm­te sich den Mann un­ter einen der pelz­be­deck­ten Ar­me. Lad­nars Au­gen wa­ren ver­ängs­tigt. Er wuß­te, daß die Zeit des To­des kam, die Zeit, in der man nicht her­um­strei­fen konn­te.
    Er hielt auf die Ber­ge zu.
    Als Kett­ridge er­wach­te, sah er zu­erst den Kopf des Ge­schöp­fes. Das Licht der Blit­ze er­hell­te ihn geis­ter­haft. Das Trom­meln des Re­gens, der sich in brei­ten Vor­hän­gen über den Dschun­gel er­goß, und das grel­le Weiß der Blit­ze er­höh­ten noch die Un­heim­lich­keit sei­ner Zü­ge.
    Die brei­te stump­fe Na­se hat­te drei rie­si­ge Na­sen­lö­cher. Die großen Au­gen mit den Dop­pel­li­dern schie­nen von in­nen her­aus zu leuch­ten wie zwei fla­ckern­de Ko­me­ten. Das Ge­schöpf be­saß ei­ne ho­he, be­haar­te Stirn. Un­ter den Ba­cken­kno­chen sah man ei­ne Zeich­nung, die an einen schwar­zen Halb­mond er­in­ner­te.
    Das Ding schi­en zu knur­ren. Es hät­te sei­ne spit­zen Fän­ge nicht bos­haf­ter ent­blö­ßen kön­nen.
    Kett­ridge war ein Mann, der die Blü­te sei­ner Ju­gend weit hin­ter sich hat­te. Er war nicht stark. Bei dem Knur­ren der Bes­tie ver­lor er das Be­wußt­sein zum zwei­ten­mal.
    Es folg­te ei­ne kur­ze Span­ne des Halb­schlafs, die er­füllt war von quä­len­den, ver­wirr­ten Bil­dern. Schließ­lich blin­zel­te Kett­ridge und stütz­te sich auf sei­ne Ell­bo­gen.
    Lad­nar hat­te sei­ne mäch­ti­gen Bei­ne über­kreuzt und saß im Ein­gang ei­ner klei­nen Höh­le. Er be­trach­te­te Kett­ridge ru­hig.
    »Was – was bist du?« stöhn­te Kett­ridge. »Wir ha­ben kei­ne so großen Le­be­we­sen er­war­tet. Die ober­fläch­li­che Un­ter­su­chung er­gab …« Kett­ridge ver­stumm­te