Abteil Nr. 6

und von drinnen hörte man eine Reibeisenstimme.
    »Wie viel?«
    Die junge Frau überlegte kurz.
    »Zwei? Gib Scharik einen Drei-Rubel-Schein!«
    Die junge Frau grub einen Schein aus der Tasche und hielt ihn nach kurzem Überlegen dem Hund hin. Dieser schnappte sich das Geld und huschte zum Fenster hinein. Wenig später tauchten auf dem Fensterbrett zwei Fuselflaschen ohne Etikett und eine Viertel-Rubel-Münze auf. Die junge Frau nahm die Flaschen, bedankte sich bei dem Nichts und ging auf hell klingendem Schneeasphalt zum Zug zurück. Im Abteil überreichte sie dem verdutzten Mann die Flaschen.
    Schnurrend verstaute er sie im Wodkafach seiner Provianttasche und schlief ein. Sobald er seinen übelsten Rausch ausgeschlafen hatte, fing er an, das Nachtmahl auf dem Tisch zu arrangieren.
    Nachdem sie die lange, träge Mahlzeit genossen hatten, machte der Mann die Abteiltür auf.
    »Lassen wir die Welt herein!«
    Er massierte sich die Schläfen und kniff sich in die Ohrläppchen. Die junge Frau war müde, zeichnete aber noch eine sibirische Retortenstadt.
    Der Mann wollte die Zeichnung sehen und betrachtete sie lange.
    »Das ist nichts«, sagte er und warf den Block zurück. »Du hast überhaupt keine Fantasie, mein Mädchen. Du solltest zuerst einen kleinen Fluss zeichnen und darüber eine hübsche Brücke. Am einen Ufer skizzierst du einen Weg, der im hohen Gras verschwindet, danach eine Wiese und hinter der Wiese einen Wald. Am Waldrand lässt du die Glut eines erloschenen Lagerfeuers aufblitzen. Und zum Schluss pinselst du die letzten Strahlen des Sonnenuntergangs an den Himmel. So ein Bild würde ich mir an die Barackenwand hängen.«

Wenn man sich von Westen her näherte, sah die Stadt Krasnojarsk gewaltig aus. Sie erstreckte sich über Felder, Wälder und Schluchten hinweg. Sie schliff die großen, von der Eiszeit in die Gegend geworfenen Steinriesen glatt und trocknete auf dem Weg nach Osten die Seen aus. Sie machte Dörfer dem Erdboden gleich und gebar Wolkenkratzer aus Beton. Dicker Wald verwandelte sich in Kahlschläge, Kahlschläge wurden zu Baustellen, Baustellen zu Vorstädten und die Vorstädte schließlich zur Innenstadt verschweißt.
    Durch die Niederungen jagte der Frostwind und zerriss und verwirbelte den schwarzen Qualm aus den Fabrikschloten über der Stadt. Immer dichter verzweigten sich die Gleise. Der Zug hüpfte sanft über die Weichen, die Verbindungsstellen knackten, alles knirschte. Schließlich eine lange, ruhige Bremsung, und der Zug erreichte Krasnojarsk, die geschlossene Stadt, das Zentrum der sowjetischen Rüstungsindustrie. Es fing an zu schneien. Frauen in grauen Filzstiefeln unterbrachen die Reinigungsarbeit an den Schienen und schauten auf den Zug aus Moskau. Auf dem Gang ertönte Arisas Stimme:
    »An diesem Bahnhof steigt mir keiner aus!«
    »Eine Sonderstadt«, stellte der Mann fest. »Gefängnis für Spezialisten, aber eines, in dem es Urlaub gibt.«
    Die Abteiltür ging auf. Eine Frau von der Größe eines Zeitungskiosks, die sich bislang noch nicht gezeigt hatte, warf zunächst einen wütenden Blick auf die junge Frau und schnaufte dann in Richtung des Mannes:
    »Tag für Tag höre ich mir eure widerwärtigen Geschichten an. Ihr gehört ins Irrenhaus!«
    Der Mann richtete den Blick aufs Fenster und runzelte das Kinn.
    Die Frau lachte verächtlich auf und setzte erneut an:
    »Ich …«
    »Halt den Rüssel, du alte Fettfabrik!«
    Die Fremde erschrak und trat einen Schritt zurück. »Schämen Sie sich!«
    Die junge Frau flüchtete sich an der Dicken vorbei auf den Gang. Dort wehten an einem Fenster die weißen Vorhänge im Wind. Kurz darauf schob der Mann die Dicke wie eine Kuh aus dem Abteil.
    Arisa beobachtete den Vorgang aus der Entfernung, bevor sie den Mann anbrüllte: »Am liebsten würde ich euch beiden die Beine um den Hals schlingen!«
    Als sich der Zug wieder schwerfällig in Bewegung setzte, erhob sich ein Mäusebussard vom Dach der erschöpften Lokomotive auf dem Nebengleis. Er stieg im hellen Mondlicht weit in die Höhe und schwebte schließlich unterhalb einer grünen Wolke. Über den zylinderförmigen Waffenfabriken flog eine Flugstaffel im Blau des Horizonts einen Bogen, donnerte auf die Innenstadt zu, durchbrach die Schallmauer und verschwand hinter dem Wohnblockwald. Im Zug lag der Geruch von schwerem glühendem Eisen.
    Der Mann sagte, er werde mal nachsehen, ob der Speisewagen eventuell geöffnet sei, und kam schnell wieder zurück.
    »Nichts los. Keine einzige