Achtmal kam der Tod Kommissar Morry

die sich rasch in giftige Dämpfe auflöste. Wäre Clark Digby nicht so betrunken gewesen, so hätte er sich vielleicht mit ein paar hastigen Sätzen retten können. Aber so verharrte er wie gelähmt auf dem Treppenabsatz und hielt sich krampfhaft am Geländer fest.
    Entsetzt stierte er auf die bleichen Dunstschleier, die vor seinen Augen auf und abtanzten. Er spürte ein stechendes Brennen in der Lunge; ein heftiger Brechreiz begann ihn zu quälen. Ihm wurde schwarz vor den Augen und Schaum trat auf seine Lippen.
    „Hilfe!“, wollte er schreien. Aber aus seiner Kehle kam nur ein heiseres Krächzen. Es war überhaupt der letzte Ton, den er hervorbrachte. Dann wurde er stumm. Er verlor das Gleichgewicht, stürzte auf die harten Stufenkanten nieder und krümmte sich zusammen wie ein verendendes Tier. Seine Gedanken erlahmten. Er wußte nichts mehr. Der Tod erlöste ihn rasch von seinen Schmerzen.
     
    5
     
    Am nächsten Morgen stürmte Inspektor Winter aufgeregt durch die langen Flure des Sonderdezernats. An einer breiten Doppeltür hing eine schmale Visitenkarte mit der Aufschrift G. E. Morry, Kriminalkommissar. Vor dieser Tür verlangsamte Inspektor Winter seine Schritte. Er wollte schon ein- treten, da vertrat ihm plötzlich ein Posten den Weg.
    „Der Kommissar hat eine wichtige Besprechung, Sir! Gedulden Sie sich bitte ein paar Minuten.“
    „Hm“, brummte Inspektor Winter ärgerlich. „So ist es immer. Mr. Morry scheint zur Zeit der meist beschäftigte Mann im ganzen Yard zu sein.“
    „So ist es auch, Sir“, bestätigte die Ordonnanz respektvoll.
    „Kommen Sie bitte später wieder.“
    Nach zwanzig Minuten erschien Inspektor Winter wieder auf der Bildfläche. Er war erregt und nervös. In der Linken trug er die Protokolle der Mordsache Clark Digby.
    „Na, darf ich jetzt?“, fragte er den Posten ungeduldig.
    „Bedaure, Sir“, sagte der Konstabler verlegen. „Kommissar Morry ist eben weggegangen. Er hat bisher noch nicht gefrühstückt. Wenn ich nicht irre, sitzt er unten in der kleinen Imbißstube am Charing Croß.“
    „Auch das noch“, stöhnte Inspektor Winter verzweifelt. Er klemmte sich die wichtigen Papiere unter die Achsel und schoß wie ein Wiesel die Treppe hinunter. Atemlos kam er vor Whinstlers Imbißstube an. Er spähte kurz durch die blanken Scheiben, dann trat er ein.
    In der Nähe des verchromten Büfetts saß ein junger, sportlich aussehender Mann, den die Ganoven der Londoner Unterwelt mehr fürchteten als den Teufel persönlich. Wo er auftauchte, blieb im allgemeinen kein Auge trocken. Allein sein Anblick machte die hartgesottensten Burschen mürbe und weich in den Knien. Und dabei sah er doch so freundlich und sympathisch aus, wie er da vor seiner Fleischbrühe und den weichgekochten Eiern saß.  
    Er lächelte belustigt, als er seinen Inspektor erkannte.
    „Na, Winter?“, fragte er gutgelaunt. „Haben Sie nicht auch Appetit auf eine heiße Bouillon? Setzen Sie sich! Ich werde für Sie bestellen.“
    Inspektor Winter wehrte hastig ab. Er warf seine Papiere auf den Tisch und nahm seufzend auf dem nächsten Stuhl Platz.
    „Jetzt sind es noch fünf“, stöhnte er.
    Kommissar Morry hob verblüfft den Kopf. „Was heißt das? Wovon reden Sie denn überhaupt?“
    „Von diesen verfluchten Glaskapseln, Sir, die mich noch zum Wahnsinn bringen, wenn sie nicht bald aufgefunden werden. Erst heute Nacht haben sie ein neues Opfer gefordert. Clark Digby wurde am Ausgang der Wandsworth Station durch eine solche Kapsel . . .“
    „Ich weiß“, murmelte der Kommissar. „Sie hätten die Papiere oben lassen können. Ich habe sie heute morgen bereits durchgelesen.“
    „Na und?“, fragte Inspektor Winter hastig. „Was halten Sie von diesem gemeinen Verbrechen, Sir? Warum hat man wohl ausgerechnet diesem schmächtigen Männchen nach dem Leben getrachtet?“
    „Na warum wohl? Denken Sie doch einmal nach! Ich glaube, das Motiv für diesen Mord ist nicht schwer zu finden.“
    Inspektor Winter nickte gedankenvoll. „Ich habe mir auch schon eine Theorie zurechtgelegt“, stotterte er schüchtern. Er fühlte sich immer etwas befangen, wenn er dem berühmten Kommissar gegenübersaß. „Darf ich Ihnen diese Theorie einmal vortragen, Sir?“
    „Bitte, schießen Sie los!“
    „Sie waren sieben leitende Ingenieure in den Jaspers Werken“, begann Inspektor Winter zögernd. „Clark Digby können wir ans der Liste streichen. Bleiben also noch sechs.“
    „Hm. Und nur noch fünf Kapseln“,