Algebra der Nacht

Titel: Algebra der Nacht Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Louis Bayard

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und ich musste meine Stimme heben. Ich dachte an Demosthenes, der seine Reden dem Getöse der Wellen entgegenschleuderte.

    Ein Name ist mir Lust und Fluch,
    Ist Weckruf mir, mein Leichentuch,
    Zuflucht im Leben mir, mein Totenbett,
    Zweifach Geschick – ein Name nur – Elizabeth.

    Ich wartete schon auf den hohlen Widerhall. Aber heute Abend klang es sogar ein wenig keck.
    »Ich verstehe, warum es Ihnen gefallen hat«, sagte Clarissa.
    »Es hat mir gefallen, weil es von Ralegh war.«
    »Nein, es ist schön. Es verliert doch nicht dadurch, dass jemand anders es geschrieben hat.«
    »Oh, doch. Ja.« Ich rieb mir den Sand von den Waden. »Ob es eine Karriere wert war, keine Ahnung.«
    »Was würde er denn sagen?«
    Ich starrte sie an.
    »Ralegh meine ich. Oh, warten Sie!« Sie klatschte sich mit der flachen Hand auf den Kopf. »Ich habe gerade gemerkt, dass Ralegh sich auf folly , Torheit, reimt. Himmel, ist Ihnen das schon aufgefallen?«
    Nein. Kein einziges Mal.
    Die endlosen Stunden, die ich an den Tischen und in den Gängen von Bibliotheken verbracht hatte, in Seminarräumen, die ich Anträge für Stipendien ausgefüllt, mit Archivaren Süßholz geraspelt und die Nase in Kisten voller Staub und Insektenkot gesteckt hatte … und die ganze Zeit hatte mir der Hinweis auf meinen Untergang in den Ohren geklungen: Ralegh … folly.
    »Es war ja niemand da, der mich gewarnt hätte«, sagte ich jetzt mit ersticktem Lachen. »Sie waren ja nicht da.«
    Und weil es dauerte, bis sich mir die volle Bedeutung dieser Worte erschloss, musste ich sie noch einmal sagen.
    »Sie waren ja nicht da.«
    Sie zog die Beine dichter zu sich heran, als wolle sie sich schützen, ließ gleichzeitig den Kopf auf meine Schulter sinken. Ich schob die Finger unter ihr Kinn. Hob ihren Mund zu meinem.
    »Mm«, flüsterte sie. »Salz.«
    Sie strich mir mit dem Zeigefinger über die Unterlippe, zog den Finger wieder weg. Und presste ihren Mund auf meinen.

    Oh, es gab die üblichen Hindernisse: der Sand scheuerte auf der Haut, es war unmöglich, eine bequeme Stellung zu finden, die tranceähnliche Angst vor Entdeckung, die jegliches Potential zur Erregung, das sie einmal besessen haben mochte, eingebüßt hatte.
    Der einzige Unterschied mit Clarissa war vielleicht, dass die Unbequemlichkeit der Umstände sich nicht auf den Akt auswirkte. Wir fielen uns in schockartiger Erkenntnis in die Arme.
    Und hinterher schmiegte sie sich an meine nackte Brust, schloss die Augen und … schlief. Ein Vertrauensbeweis. Sonderbar zwar, aber sehr bewegend, denn in meinem ganzen Leben war ich noch nie nach der Frau eingeschlafen.
    Ich grübelte gar nicht erst darüber nach, was das über mich aussagen mochte, ich war zu erfüllt von dem Gefühl, nichts nachträglich analysieren zu müssen. Schon gar nicht mich selbst.
    Ich sah ihr einfach beim Schlafen zu. Und staunte darüber, wie gut sie zur Umgebung passte. Im Licht des Ozeans war das Ge
wirr ihrer schwarzen Haare wie ein Bett aus Tang, ihre Haut hatte die Farbe von Muschelschalen, ihre Augen waren dunkel wie Seeigel. Es war, als sei sie hierfür geboren, aber es war nicht Hamlet, der mir in dem Moment einfiel, sondern die kleine Perdita, die, an der böhmischen Küste gestrandet, am Busen der Natur aufwächst.
    Und schon tönte mir die Stelle aus dem Wintermärchen in den Ohren …

    Tanztest du, so wünsch ich,
    Du seist 'ne Meereswell', und tätest nichts
    Als dies …

    Wenn ich für mich selbst Shakespeare zitiere, wissen Sie, ist das meistens ein Zeichen dafür, dass … lassen Sie mich nur so viel sagen: Ich war schon froh, über Clarissa wachen zu dürfen.
    Nicht, dass ich sie groß hätte beschützen müssen. Ein alter Mann ging vorbei, schwang einen Metalldetektor wie Merlin seinen Zauberstab, dann kam ein anderes Liebespaar, noch in der Vertikalen, die Köpfe umwabert von einer sich ausbreitenden Haschwolke.
    Und zuletzt, kurz vor Mitternacht, mein Arm, der Clarissas Gewicht stützte, war längst eingeschlafen, spazierte ein Bichon Frisé vorbei. Einer der vielen Hunde, die in unserem Hotel wohnten.
    »Scht«, zischte ich. »Hau ab.«
    Und hörte im selben Moment Clarissa wispern:
    »Geh weg.«
    Es brachte mich zum Lächeln, ihr feines Echo. Bis ich merkte, dass sie nach wie vor schlief.
    Und dann flogen ihre Augenlider auf, und ihr ganzer Leib strebte himmelwärts. Und für eine Weile hörte ich nur das Geräusch ihrer Lungen, die den entgangenen Atem zurückforderten.
    »Es ist