Alien 3: Ewiges Licht

Radarkennungen
ihrer Druckanzüge. Und mit ihrem TALENT konnte Dorthy dem
Vorrücken der Zeugen folgen. Sechs Kerzenflammen verschoben sich
über der quälend desolaten Landschaft des Planetoiden und
zerstreuten sich nach und nach, wobei zwei den anderen vorauseilten
in einer klassischen Zangenbewegung.
    Sie waren zehn Minuten unterwegs, als sich der erste von Robots
Tricks zeigte. Er dämmerte wie ein riesiger Mond über dem
gezackten Horizont auf, ein unstabiler Globus aus versilbertem Mylar,
an dessen Äquator ein Gürtel von Schubaggregaten geklemmt
war, die ihn vorantrieben, und das mit sehr kleinen Gasschweifen.
    Robot ergriff Dorthys Arm, und sie sanken langsam auf eine
genarbte Platte aus rußigem Eisfelsen hinunter. Er brach die
Funkstille und sagte ihr, sie solle gut zuhören.
    Die Silberkugel rotierte über ihnen. Über ihre
Oberfläche ergoß sich ein Schimmer von Reif, der dann das
Gesicht von Gregor Baptista, dem Führer der Zeugen, offenbarte.
Rosenrote Lippen teilten den weißen Bart, und die glatte,
salbungsvolle Stimme des Mannes kam über den allgemeinen Kanal,
etwas asynchron zu den Bewegungen der Lippen des Hologramms.
    »Freunde, ihr denkt, in eurem Leben fehlt etwas, wenn es die
ganze Zeit in euch ist. Ich dachte, daß ich das alles
wüßte; aber jetzt weiß ich, daß ich im Unrecht
war, und muß euch sagen, daß auch ihr unrecht
hattet…«
    Als das Ding über ihre Köpfe hinzog und fröhliche
Albernheiten verzapfte, sah Dorthy, daß Baptistas Gesicht
janusgleich auf beide Hälften der Kugel projiziert war.
Fäden aus rotem Licht schossen aus der zerklüfteten
Landschaft empor. Die Sphäre schwebte durch sie hindurch:
Baptistas Gesicht brach in sich zusammen, als die Mylarkugel durch
ein halbes Dutzend Löcher Druck zu verlieren begann. Aber die
synthetische Stimme war nicht in Mitleidenschaft gezogen.
    »Schaut in euch selbst! Das ist mir Ernst, Freunde. Welches
Beispiel bringen wir zu den Straßenkreuzungen der Galaxis? Es
gibt keinen Kampf, keine Revolution, keinen leuchtenden Pfad. Ihr
seid schon die Monarchen über alles innerhalb eurer Haut.
Höret! Ich habe Jesus gesagt, daß ich nicht mehr zur
Kirche gehe, und er hat mir die Hand geschüttelt! Meine
Phantasie ist ein Krebs, und ich werde sie zur Sau machen, ehe sie es
mit mir tut. Ich sprühe Sonnen aus meinem Hintern, und jede
davon ist mit der Pest der Entropie geladen. Ich bin der eine und
einzige. Ich bin ein Meisterverbrecher und nicht wahnsinnig. Ich war drogenabhängig, ehe ich geboren wurde. Sie sind die Opiate meiner Religion!«
    Robot stöpselte eine Sprechverbindung in Dorthys Anzug. Seine
Stimme klang schwach unter den rasenden Ergüssen des
Pseudo-Baptistas. »Die zweite Welle wird jeden Moment kommen.
Diese Burschen werden damit beschäftigt sein, sie
abzuschießen. Und wir gehen durch ihre Linie und kommen zum
Wrack. Was meinen Sie?«
    »Als Plan läßt es jeden gesunden Menschenverstand
vermissen. Aber ich habe keine Alternative. Wo hast du die Zeit
gefunden, all dies zu machen?«
    »Nicht ich. Meine kleinen Helfer. Von-Neumann-Maschinen. Sie
haben emsig produziert während der ganzen Zeit, da die Zeugen
mich gefangen hielten. Ich schätze, es muß hier jetzt
ungefähr tausend von ihnen geben, überall in der Vingança, auf allen Schiffen in deren Docks
verstaut.«
    »Sogar in dem Beiboot, das die Zeugen gestohlen
haben?«
    Aber Robot hatte die Verbindung unterbrochen, und das
Baptista-Ding blockierte immer noch den allgemeinen Kanal und
plapperte dahin, während es dem fernen Horizont zutorkelte, ein
kaum sichtbarer Ring mit Fetzen von Mylar, dessen gebündelte
Strahltriebwerke zur Hälfte von den Garben der Zeugen
weggebrannt waren. Dann wurde er zugleich heller und undeutlich. Eine
eingeblendete Anzeige verriet Dorthy, daß seine Temperatur
rapide anstieg. Als eine Wolke verdampfter Moleküle sich um den
Ring herum ausbreitete, konnte sie den Strahl des Röntgenlasers
erkennen, der hineinbrannte. Die synthetische Stimme brach mitten in
der mahnenden Ansprache ab. Dann verschwand der Ring in einem
unregelmäßigen Verpuffen vom Blitz geschmolzener
Tröpfchen.
    Baptistas Stimme kam über den allgemeinen Kanal wieder, aber
diesmal war sie echt, als sie fast unzusammenhängend zeterte
über Reinigung des Gebietes, Ausmerzen der Nachäffer zwecks
Wegbereitung für die Große Frohe Stunde, die bald schlagen
würde, und die Zeichen am Himmel, daß sie fast schon
gekommen sei…
    »Ich nehme an, ich habe ihn richtig