Allerseelen

unmittelbarer Nähe der vollendet gerundeten rechten Brust.
    »Frage des Bildhauers: Wo, glaubst du, sitzt die Brustwarze?«
    »Da«, sagte Arthur und zeigte auf die Stelle. Umgehend schrillte der Alarm los, ein Wärter in blauer Uniform kam angerannt und schrie etwas in Stakkato-Deutsch, das er nicht verstand.
    »Das ist jedenfalls noch nicht ausgestorben«, sagte Victor. »Hab ich doch gesagt, ein hinterhältiges Bild.«
    Bevor der Mann bei ihnen war, hatte er sich ihm bereits zugewandt, leicht gebeugt, tiefe Entschuldigung im Gesicht.
    »Mein Freund hier ist unerfahren. Er geht nie in Museen. Ich sorge dafür, daß es nicht mehr vorkommt.« Und als der Mann weg war: »Aber die Stelle war richtig. Mathematisch richtig, eher noch als biologisch, denn dafür haben wir keinen Anhaltspunkt. Sehr weich, sehr rosa, fast wie ein Erröten. Gibt’s übrigens auch nicht mehr, so ungefähr das Gegenteil dessen, was man an Nacktstränden sieht, diese frechen Korinthen. Wind und Wetter. Oder richtige Knöpfe, wie die Mutation zur mechanischen Frau.«
    »Aber was meinst du denn jetzt eigentlich«, fragte Arthur, »vergangene Formen von Untertänigkeit, Verfügbarkeit, oder was?«
    »Ich weiß nicht, ob ich etwas meine«, sagte Victor. »Vielleicht nur die Vergangenheit. Die Verfügbarkeit ist im übrigen heutzutage größer, wie man hört.«
    Das wiederum lockte neue Fragen heraus, die Arthur aber nicht stellen wollte. Schließlich kannte er diesen Mann noch nicht. Am nächsten Tag hatte er in Victors Atelier gedreht, bedrohliche steinerne Objekte, massiv, gedrungen, roter Stein, der sich rauh anfühlte, wenn man mit dem Finger darüberfuhr. Sie glichen in nichts ihrem Erschaffer, und mit der Vergangenheit hatten sie schon gar nichts zu tun, es sei denn mit einer aus der Zeit, bevor man in Jahren zählte, sakrale Gegenstände eines verschwundenen Volkes. Dieser Mann konnte diese Objekte unmöglich geschaffen haben. Arthur erinnerte sich an eine Art Pferd, das aus Vulkangestein gemacht zu sein schien, mit hängendem Kopf, als sei es im Begriff zu sterben. Kein Schweif, keine Hufe, es deutete ein Pferd eher an, als daß es eines war. Durch die geschwärzte Farbe des Steins hatte es etwas Heiliges, ein Idol aus der Vorzeit.
    Er hatte das gesagt, und Victor hatte ihn angesehen, wie man ein kleines Kind ansieht, das Kacke und Pisse gesagt hat.
    »Doch kein Kunstkenner, hoffe ich?«
    Damals, damals, damals. Er konnte jetzt wählen, nach links, zu den königlichen Gemächern, oder nach rechts, wo die Friedrichs hingen. Ihretwegen war er schließlich gekommen. Wenn er nach links ging, konnte er das Bild von Luise wieder sehen. Ungehörig, wie Bilder im Lauf der Jahre sie selber blieben. Er wußte genau, was er empfinden würde, und das wollte er nicht. Er hatte es nicht sagen wollen, damals, und wahrscheinlich war es auch Unsinn, aber tief in seinem Herzen hatte er gedacht, daß Roelfje vielleicht genauso gegangen war wie diese Frau. Scheu war das Wort, das dazugehörte. Scheu, es schien, als ob dieses Wort nun, da er es aussprach, nicht einmal mehr existierte. »Es stirbt aus«, hatte Victor gesagt. »Nur noch in Reservaten zu finden.«
    »Wie zum Beispiel was?«
    »Oh, Schubertlieder. Aber dann mußt du die Noten lesen und dir vorstellen, wie sie einst geklungen haben.«
    »Sie werden doch noch immer gesungen?«
    »Aber nicht so. Lies doch mal ein Buch von Jane Austen. Da findest du das noch: Scheu.«
    Mit Mühe löste er sich vom Fenster. Der Himmel war inzwischen fast schwarz. In Berlin schien es früher dunkel zu werden als irgendwo sonst. Es war noch nicht mal halb zwei. Und was dieses Bild und die mögliche Ähnlichkeit betraf, so handelte es sich natürlich nicht nur um Scheu. Da war auch noch die Herausforderung, selbst wenn sie nur suggeriert wurde oder sogar nichts anderes war als die Geilheit des Betrachters aus dem zwanzigsten Jahrhundert, der von Scheu keine Ahnung mehr hatte. Deine Frau ähnelt einer der törichten Jungfrauen aus der Bibel, hatte mal jemand zu ihm gesagt, doch wenn er daran dachte, war er wieder in Amsterdam, und da wollte er jetzt wirklich nicht sein. Also nach rechts, Caspar David Friedrich.
    Genau der richtige Tag dafür, dachte er. Aber hier täuschte er sich, und genau aus diesem Grund. Der Himmel hinter den Fensterscheiben, der sich immer weiter verdüsterte, paßte vortrefflich zu den Bildern, derentwegen er gekommen war. Er ging auf sie zu, als würde er zu ihnen geschickt, doch gleichzeitig