Alles Land - Roman

und schlüssiges Bild.«
    Ein einzelner Einwurf drang aus dem Saal: »Jedes Schulkind weiß, dass die Gestalt der Erde unveränderbar ist.«
    Wegener rief zurück: »So unveränderbar wie die Kristallschale, an der die Gestirne aufgehängt sind?« Er hielt sich am Stehpult fest. »Wenn wir das glauben, können wir die Forschung der letzten Jahrzehnte vergessen und von
vorn beginnen! Wollen wir unsere Kinder weiterhin mit vergifteten Äpfeln füttern, die sie noch einmal in einen hundertjährigen Schlaf fallen lassen?«
    »Humbug! «, riefen sie nun. Einige Zuhörer hatten sich erhoben. »Wer so etwas unterstützt, ist doch nicht bei Verstand!« Wegener stand an seinem Pult und stopfte schweigend seine Pfeife. Was waren ein paar aufwühlende Minuten gegen den Langmut der Perioden, die zur Verhandlung standen? Das Protokoll der Sitzung vermerkte, dass wegen der fortgeschrittenen Zeit von Diskussionen abgesehen werden musste.

Über die Flugbahn des am 4 . Januar in Lindenberg aufgestiegenen Registrierballons
    »Glaubst du mir denn, Else?« Wegener merkte, dass er mit der Spitze der Feder um seine Lippen spielte. Sie mussten längst ganz blau sein, wie erfroren. Er würde sie später waschen. Jetzt saß er am Tisch seiner Küche, es war Nacht geworden. Das halb gegessene Abendbrot hatte er zur Seite geschoben.
    Den ganzen Abend über hatte er sich ein ums andere Mal den Ablauf dieses vermaledeiten Tages vor Augen geführt, und heraus kam nichts als die Frage, wer ihm glaubte. War es denn eine Frage des Glaubens?
    Was hätte er darum gegeben, diese Frage Else direkt stellen zu können, nicht nur im Brief. Oder ihren Vater zu fragen, ob er ihm denn Glauben schenke. Einfach eine menschliche Stimme zu hören, um all die hämischen Stimmen aus dem Publikum zu übertönen, die ihm noch immer durch den Kopf schossen und deren Fragen er so vergeblich zu vertreiben versuchte wie Mücken vor einem Gewitter. Der Zweifel war eine Schar Insekten, derer man nicht Herr werden konnte, einfach weil sie überall waren. Erschlug man eines, tauchte ein anderes an seiner Stelle auf. Glaubte er sich selber denn? Er meinte ein Lachen zu hören, es kam aus seinem Kopf. Das leise, stimmlose Lachen seines Vaters.
    Man musste sich auf die Klimate der Vorzeit konzentrieren, das würde ihre Landbrücken endgültig begraben. In der
Antarktis hatte man Kohlevorkommen entdeckt, die sich nur unter tropischen Bedingungen bilden konnten. Auf Spitzbergen fanden sich Versteinerungen von Bäumen, die inzwischen nur noch am Mittelmeer wuchsen. Wie passte das mit einer unbeweglichen Erdkruste überein? Es war ein Rätsel, das die Welt ihnen stellte, und ihm fiel keine andere Lösung ein, als die Festländer von ihren Ketten zu befreien. Er würde nicht widerrufen, niemals. Sie hatten ihn abgelehnt, er lehnte sie ab. Früher oder später würde er zurück nach Grönland fahren müssen, für Positionsbestimmungen. Nirgendwo sonst ließ sich die Drift mit solcher Geschwindigkeit beobachten.
    Wegener tauchte die Spitze seiner Feder erneut ins Glas. Man konnte zusehen, wie sie sich mit Tinte vollsog, ein kleines, blutsaugendes Insekt.
    »Ich glaube doch«, schrieb er weiter, »Du hältst meinen Urkontinent für phantastischer, als er ist. Wenn sich nun zeigt, dass damit Sinn und Verstand in die ganze Entwicklungsgeschichte der Erde kommt, warum sollten wir zögern, die alten Vorstellungen über Bord zu werfen? Warum zehn oder gar dreißig Jahre mit dieser Idee zurückhalten ? Ich glaube nicht, dass die alten Vorstellungen noch zehn Jahre zu leben haben.«
    Er sah aus dem Fenster, hinter dem es dunkel war. Was wusste man schon, wie lange etwas zu leben hatte? Hatte Mesosaurus sein Ende geahnt, bevor es ans Aussterben ging?
    Als Wegener erwachte, lag er mit dem Kopf auf dem Küchentisch, verschwitzt. Die Ränder des Briefbogens, auf dem er eingeschlafen war, wellten sich vor Feuchtigkeit.

    Er brauchte mehr Farben. Mehr Rosa. Wegener legte das Messer aus der Hand. Es half nichts, sein Plan würde blass bleiben. Schon wieder war es vor dem Fenster dunkel geworden, der Winter mit seinem immerzu fehlenden Licht.
    Wegener saß am Küchentisch und beugte sich über seine Papiere. Er war hierher umgezogen, um Platz zu haben, aber inzwischen war das Durcheinander auf der Arbeitsplatte nicht weniger vollkommen als in seinem Schreibzimmer. Um ihn herum Zeichenblöcke, ein Meer aus Skizzen, Zerrissenem, dazwischen die Stummel der Buntstifte und Crayons, die abgebrochenen