Am Ende war die Tat

meist alles verdorben, indem er betrunken nach Hause kam oder den Geburtstag als Vorwand nahm, um sich zu betrinken, oder sich in anderer Weise in den Mittelpunkt der Feierlichkeiten drängte. Joel hatte keine Ahnung, wie ein Geburtstag bei Tante Kendra aussehen würde, aber er wollte alles daransetzen, um den Tag so außergewöhnlich wie möglich zu gestalten.
    Vor den massigen Blocks der Wornington-Green-Siedlung hätte er abbiegen müssen, doch ein Stück weiter an der Wor- nington Road lag in einer Senke ein asphaltierter Fußballplatz, der seine Aufmerksamkeit erregte. Er war an allen vier Seiten von einer Ziegelmauer und einem Maschendrahtzaun mit auskragenden Winkeln am oberen Ende umgeben, damit außerhalb der Öffnungszeiten niemand hinüberklettern konnte. Doch eine Treppe an der Westseite ermöglichte den Zugang zum Spielfeld. Das Tor war bereits vor langer Zeit demoliert worden, und die eigentliche Bestimmung des Platzes, nämlich den Kindern von Wornington Green eine Spielmöglichkeit zu bieten, war schon bald in Vergessenheit geraten. Jetzt entdeckte Joel dort unten einen der vielen Graffitikünstler dieser Gegend, der einen wahren Regenbogen aus Farben auf die verdreckte Ziegelmauer sprühte.
    Er war ein Rastafari. Seine Dreadlocks wurden von einer vom Gewicht der Haare ausgebeulten Strickmütze im Zaum gehalten. Haschischgeruch wehte herüber - er hatte einen Joint zwischen den Lippen stecken. Joel schätzte, dass der Künstler gerade drauf und dran war, sein aus Worten und einer Comicfigur bestehendes Werk abzuschließen. Die Wörter leuchteten rot vor dem weiß-orangefarbenen Hintergrund. »Kein Zweifel«, stand da, sozusagen als Sockel einer Figur, die wieein Phönix aus der Asche daraus emporzusteigen schien: ein schwarzer Mann mit einem Messer in jeder Hand mit einem angemessen finsteren, tätowierten Gesicht. Das beinahe fertige Werk war nur eines von vielen, die den Fußballplatz bereits zierten: dralle Frauen, Zigaretten oder Dope rauchende Männer in unterschiedlichen Posen, Cops mit gezogenen Pistolen, Gitarristen, die sich nach hinten krümmten, um ihre Musik himmelwärts zu senden. Andernorts bedeckten Tags die Mauer: Initialen, Namen und Pseudonyme ... Schwer vorstellbar, dass Kinder auf diesem Platz Fußball spielen konnten, der doch so viel Ablenkung bot.
    »Was glotzte denn so, Mann? Haste noch nie 'n Künstler bei der Arbeit geseh'n?«
    Der Rasta hatte Joel oben hinter dem Maschendrahtzaun entdeckt. Joel fasste es wörtlich auf, nicht als die Herausforderung, die es von jemand anderem durchaus hätte sein können. Doch dieser Typ war harmlos. Aus seinem schläfrigen Gesichtsausdruck schloss Joel, dass das Gras ihn bereits halbwegs ins Land der Träume verbracht hatte.
    »Das is' keine Kunst«, entgegnete Joel. »Kunst hängt im Museum.«
    »Ach ja? Und meinste, du könntes' so was hier? Soll ich dir die Farbe geben, und du machs' was genauso Gutes wie das hier?« Mit dem Joint zwischen den Fingern wies er auf sein beinahe vollendetes Werk.
    »Wer soll 'n das sein?«, fragte Joel. »Und was soll das heißen, >Kein Zweifel?«
    Der Rasta stellte seine Spraydose ab und kam näher. Mit zur Seite geneigtem Kopf trat er an den Zaun. »Das soll 'n Witz sein, oder? Du wills' Cal Hancock auf den Arm nehm'.«
    Joel runzelte die Stirn. »Wieso?«
    »Du frags', wer das hier is'? Willste mir erzähl'n, das weißte nich'? Wie lange Wohnste schon hier in der Gegend, Mann?«
    »Seit Januar.«
    »Und du weißt es nich'?« Cal schüttelte verwundert den Kopf. Er nahm den Joint aus dem Mund und reichte ihn großzügig nach oben, damit Joel einen Zug nehmen konnte. Joel verschränkte eilig die Hände auf dem Rücken.
    »Du bis' clean, was? Das is' gut, Mann. Gib dir selbs' 'ne Zukunft. Haste 'n Namen?«
    Joel stellte sich vor.
    »Campbell? Haste 'ne Schwester?«
    »Ja, Ness.«
    Cal pfiff durch die Zähne und nahm einen ordentlichen Zug. »Verstehe«, sagte er. Sein Nicken hatte etwas Versonnenes.
    »Kennste sie?«
    »Ich? Nix da, Mann. Ich lass mich nich' mit durchgeknallten Frauen ein, kapiert?«
    »Meine Schwester is' nich' ...« Er brach ab, denn alles, was »durchgeknallt« implizierte, die unentrinnbare Verbindung zu Carole Campbell, die dieses Wort herstellte, die Zukunft, die es verhieß - all das waren Themen, an denen Joel nicht zu rühren wagte. Er kickte mit der Spitze seines Turnschuhs gegen den Zaun.
    »Kann schon sein, Bruder«, sagte Cal leutselig. »Aber sie is'n ganz schönes Luder, das