Amelia Peabody 16: Wächter des Himmels

die Stimme und brüllte: »Freunde! Die Freunde!«
    Nachdem Emerson seine Tarnung abgelegt hatte, wagten sich einige der Rekkit-Männer aus ihren Verstecken. Ramses unterdrückte einen Fluch, als er die Schwerter entdeckte, die sie bei sich trugen.
    Sämtliche Bewohner drängten aus ihren Häusern, als die beiden Emersons den Dorfplatz erreichten. Hektisch überbrüllte der Professor den Begrüßungstrubel.
    »Sprich mit den Frauen«, drängte Ramses. »Oder mit – Khat! Gottlob bist du heil nach Hause gekommen. Wo ist deine Mutter?«
    Der Junge hielt einen Stein umklammert, den er bestimmt nicht weiter als einen halben Meter hätte werfen können. Sprachlos vor Aufregung und Stolz, dass die Einzigartigen sich seiner erinnerten, starrte er Emerson an, der freundlich zurückgriente.
    »Wo … Gute Güte, wer ist denn das?«
    »Die Dorfweise«, erklärte Ramses, als eine zerlumpte Gestalt auf sie zukam. »Sag es ihr.«
    Emerson brachte nur ein paar Sätze heraus, bevor ihre klauenartigen Hände den Gesichtsschleier lüfteten.
    »Ja, Vater der Flüche, ich habe Eure Gedanken gelesen. Es sind gute Gedanken. Sprecht zu meinem Volk. Es wird gehorchen.«
    Fiebernd vor Nervosität machte der Professor es kurz und Ramses übersetzte seine schroffen Anweisungen. Wenn die Soldaten kämen, sollten die Dorfbewohner keinen Widerstand leisten. Es werde kein Blutvergießen mehr geben. Die Schlacht sei so gut wie geschlagen. Seine Magie, die Zauberkraft des Vaters der Flüche, würde Tareks Sieg herbeiführen.
    »Hab ich mich klar genug ausgedrückt?«, wollte Emerson wissen. »Ein paar von den kleinen Kerlen machen mir noch immer einen ziemlich rauflustigen Eindruck.«
    »Sie würden es niemals wagen, sich dir zu widersetzen, Sir. Und falls doch, bekommen sie es mit ihren Frauen oder Müttern zu tun. Die Frauen sind auf deiner Seite. Sieh sie dir bloß an.«
    »Deine Mutter neigt zu der Einschätzung, dass Frauen mehr Verstand haben als Männer. Na wenn schon, lass uns gehen. Ähm … wohin eigentlich?«
    Auf den sattgrünen Feldern hinter dem Dorf wuchs irgendein Getreide, hoch genug, um ihnen Deckung zu bieten, als sie Soldaten erspähten, die in Richtung Pass strebten. Zekare war offensichtlich informiert über Tareks Pläne; er ließ seine Männer ausschwärmen, damit sie einen Angriff verhinderten. Emerson murmelte leise vor sich hin. Er wiederholte seine Rede; gelegentlich fragte er Ramses nach Begriffen, die ihm unbekannt waren. In Anbetracht des steilen Aufstiegs, der vor ihnen lag, rang sich sein Sohn zu einem Alternativvorschlag durch.
    »Vater, der Aufstieg über die Felsen ist ausgesprochen beschwerlich. Können wir den Felsgrat nicht von dieser Seite erreichen?«
    »Nein, nein. Das wäre psychologisch unklug – ähm – du weißt, was ich meine. Ich hab alles genauestens durchdacht.«
    »Dann lass mich wenigstens vorgehen. Ich kenne den Weg.«
    Als Ramses vorsichtig Ausschau hielt, konnte er gottlob niemanden ausmachen. Merkwürdig, dachte er bei sich, eigentlich hatte er mit mehr feindlicher Präsenz gerechnet. Erst als sie den Sims erreichten, trafen sie auf einen Mann, der ihnen hinaufhalf. Er fiel vor Emerson auf die Knie.
    »Erinnert sich der Vater der Flüche noch an seinen Diener?«
    »Schön dich zu sehen, Harsetef, alter Knabe«, blökte der Professor ein wenig atemlos. »Weiter, weiter geht’s. Keine Müdigkeit vorschützen.«
    Zwei weitere Späher halfen Emerson in Rekordzeit über die Klippen. Während der Klettertour erklärte Harsetef ihnen, warum sie nicht auf gegnerische Soldaten getroffen waren. »Wir haben dafür gesorgt, dass die Luft rein ist. Mir war klar, dass ihr heute kommen würdet.«
    »Wusstest du denn nicht, dass Merasens Leute mich gefangen genommen hatten?«
    »Doch, aber wir wussten auch, dass du fliehen würdest. Mit dem Vater der Flüche haben wir allerdings nicht gerechnet!« Harsetefs Blick zeigte ehrfürchtige Hochachtung. »Mit ihm als Anführer kann unsere Revolte gar nicht scheitern!«
    Die Sonne stand bereits tief über den westlichen Anhöhen, als sie den höchsten Punkt erkletterten. Emerson sah sich kurz um, brummte »Potzblitz!« und stürmte, um das Gleichgewicht zu halten, mit rudernden Armen den geschlängelten Pfad hinunter. Noch bevor er die Talsohle erreichte, war er von johlenden, jubelnden Männern umringt, die ihn den Rest des Weges auf ihren Schultern trugen.
    »Zum Kuckuck«, grummelte Emerson. »Wo ist … ah, hallo Tarek. Was liegt an?«
    Tarek war wie ein ganz